Ни за что!

Джина Шэй, 2022

Светланой Клингер можно только восхищаться, но совершенно невозможно её любить.Слишком невыносима, слишком непредсказуема и просто она – слишком. Во всем!Александр Козырь из тех кто привык к высшему классу во всем. Если тачка – то последняя модель мерседеса, если любовница – то с третьим размером груди как минимум, если покорная – то такая, что без лишних вопросов сразу встает на колени.Что между ними может произойти? Ничего! Никогда! Ни за что!Ночь, улица, фонарь, парковка… Одна сломанная рука, одна выпавшая не вовремя плеть…Их взаимная зависимость растет не по дням, а по часам, и вот уже пылают в огне разорванные в клочья две прежние жизни. Еще чуть-чуть, и запылает третья. Но чья это будет жизнь?Содержит нецензурную брань.В книге присутствует упоминание нетрадиционных сексуальных установок, но это не является пропагандой.

Глава 2. Летучая

— Светка-а-а…

— Изыди.

— Свет, ну, Свет!

Когда ты легла спать в четыре утра, потому что редачила фотки для долбаного блога, который походу останется сейчас единственным средством заработка, чей-то восторженный писк над самым ухом в половине девятого — это почти то же самое, что звук свежевключенной дрели.

Но Ленка так настойчиво верещит, что мне приходится соскрести себя с кровати.

Ненавижу.

Ненавижу мудаков на понтовых тачках.

Ненавижу ванильных клуш, что испытывают оргазм от блеска серебряных боков крутого мерседеса.

Ненавижу…

Да весь мир я сейчас ненавижу.

Потому что в моей крови слишком мало кофеина.

— Ну и? — кисло смотрю на парковку и отчаянно мечтаю развидеть все, что я на ней сейчас наблюдаю. Я знаю этот мерс. Со вчерашнего дня познакомились. Там, кажется, даже царапина на бампере есть после того, как я с размаху хлестнула по нему сумкой.

— Ну ты что, не видишь, какой крутой?

— Кто крутой? — мрачно спрашиваю. — Мерина вижу выпендрежного. Где крутизна? Можно подумать, ты в жизни мерседесов не видела.

— Света, ты такая… Такая…

— Крутая, что у тебя эпитеты заканчиваются?

— Невыносимая, пипец! — Ленка категорично встряхивает головой.

Смотрю на неё снисходительно. Потом решаю все-таки пожалеть бедняжку. Мягко спрашиваю.

— У тебя маркер есть?

— Тебе нафига?

— Не мне. Тебе, — сую ей под нос свой гипс, — вот тебе книга жалоб и предложений. Оставляй тут свое бесценное мнение, которое, конечно, для меня очень важно.

— Врешь ты все, — пасмурно роняет Ленка, но от идеи испоганить чистый гипс своим бесценным мнением не отказывается — отходит от окна искать маркер, — ты ведь это чтобы поржать мутишь.

— Как ты можешь меня в этом подозревать? Разумеется это только для моего роста над собой как личности, — Говорю, а сама смотрю вниз, на парковку, не отрывая взгляд. Там именно в эту секунду открылась дверца “мерина” и из него на свет божий вылез его хозяин.

— Ну и чего тебе надо, дядя? — спрашиваю беззвучно у оконного стекла.

Ладно, вчера отвез, понятно, совесть мучила. А сегодня чего надо?

Всерьез, что ли, меня воспринял, когда про ментов прикалывалась. Ну… Может, конечно.

А “дядя” тем временем вынимает из машины подставку с двумя картонными стаканами, огибает мерина своего, встает аккурат напротив моего окна и голову задирает.

Между нами четыре этажа, а меня все равно его взгляд насквозь простреливает.

Он поднимает стаканы повыше и салютует ими мне.

Привет, привет, а мы тебя не ждали. И не собирались вроде никуда.

С другой стороны, он пришел вместе с кофе. А кофе я всегда рада, он всегда прекрасен. Оставить оба стакана на расправу сбившему меня мудаку? Нет уж, обойдется!

— Поможешь мне одеться? — спрашиваю у Ленки, отворачиваясь от окна.

Самое главное, не спалиться, что это ко мне приехали.

— Давно не виделись, — приветствую я своего сегодняшнего кофейного дилера, — когда вы там в общагу меня привезли, Александр Эдуардович? В половине первого? И вот восьми часов не прошло, вы снова тут. Поставщик виагры прокатил сегодня? Ваша супруга вынуждена рыдать в подушку без вашего внимания?

Смотрит на меня так, что у меня внутри начинают радостно прыгать бесы. Они очень рады, что первосортный сарказм не пропал впустую. Этот тип снова хочет меня придушить. А в этом, между прочим, смысл моего существования. Всяких властных мудаков доводить до ручки.

— Будешь пить, — хрипло спрашивает он, покачивая в ладони картонный стакан, — или языком чесать?

— И то, и другое буду, — улыбаюсь, отжимая кофе, — впрочем, за второй стакан могу выписать вам помилование и помолчу минуты три. Пока пью.

Думала — согласится вот так вот “заткнуть мне рот”. Почему нет, если я так его бешу, что вчера он даже хватал меня за шею. Я ведь вижу, что садиста своего внутреннего он на крепкой цепи держит. Срываться себе не позволяет. Но у меня ведь талант, я уже говорила. Недаром Ленка с истинным удовольствием начертала на бинтах моего гипса “fucking bitch”. Разве может этот Александр Эдуардович упустить свою выгоду и отказаться от предложенной мною сделки?

— Обойдешься, — он произносит это сухо, мрачно и поднимает повыше стакан, чтобы я к нему даже не тянулась, — треплись сколько влезет. У тебя ведь в защечных железах явно переизбыток яда. Вот и спускай его. А то не дай бог голова взорвется.

Я смотрю на него и щурюсь. В ушах будто звенит удар в невидимый гонг. Кажется, этот тип поинтереснее, чем на первый взгляд показался.

— Так чего вы приперлись? — улыбаюсь, делая первый глоток.

Нет, определенно, у этого типа просто супер-разведка. Утренний кофе с таким количеством сиропа, что от него скулы сводит и запросто слипнется все, что только возможно. Можно было просто угадать, что я пью кофе по утрам, но вот это… Кто-то явно нашел мою любимую барристу в кофейне за три квартала отсюда. Единственная причина, почему я пользуюсь не ближайшей станцией метро, а каждое утро крюк закладываю. И нашел, и допросил. Это ж насколько он боится неприятностей?

— Отвезу тебя на учебу, — мой противник невозмутимо снимает крышку со стакана и хлебает кофе большими глотками, — можешь считать это ролевой игрой. Я — твой водитель. Куда едем, хозяйка?

За"хозяйку" — два с минусом. Совершенно не тем тоном это слово сказал. Мимо кассы. Но я вполне могу показать ему, как это делается.

— Никуда мы с вами не идем, — смягчая голос отзываюсь я, — мне сегодня на пары не надо. Так что вы свободны, господин водитель.

Я специально выделяю слово “господин” тоном, чтобы у этого типа внутри туго натянулась болевая нить. Я умею заставлять этих озабоченных подчинением чертей ощущать прилив голода.

И в его лице я тоже сейчас это вижу. Он бы хотел, чтобы я говорила это всерьез. И я бы могла. Но не буду. Мне просто нравится махать перед носом быка красной тряпкой.

Его тьма поднимается со дна. Я успеваю увидеть в глазах её неслышное колыханье. Будто старый волк заинтересованно приподнимает голову. Поднимает, нюхает воздух, прикидывает, какова же я на вкус.

И снова опускает голову на лапы. Он сыт.

— Не ври, что пар нет. Знаю, что есть.

— Что, расписание тоже разнюхали? Как инфу про кофе? — я беззаботно паркую пятую точку на капот его блестящей тачки. Зря, что ли, она такая чистая, что глядя в неё накраситься можно.

Он не отвечает, просто снисходительно дергает уголком рта. Разнюхал. Да что за хрен-то такой? С какой горы спустился? Мне было неинтересно вообще-то, но сейчас…

Если такие связи, что за ночь может узнать столько — по идее не должен бояться какого-то заявления. Или все-таки…

— Ты все еще здесь? — его бровь сдвигается на миллиметр, но это уже выглядит как офигеть какое изумление. — Должна ведь пулей нестись за вещами. Тетрадки там, помаду в универ захватить надо тебе?

— Я не поеду в универ, — качаю головой, а потом зачем-то опускаюсь до объяснений, — сегодня не еду. У меня официальная причина прогулять сегодня.

— Какая?

Пришла моя очередь самодовольно молчать и красноречиво покачивать загипсованной рукой.

В конце концов, пять лет без единого прогула. Стыд и позор быть такой ответственной.

— Ну и что? — он задумчиво вытягивает из кармана пачку сигарет, крутит её в пальцах. — Чем ты займешься, беспутная? Будешь сидеть на окне и плевать в прохожих ядом?

— Хороший вариант, — киваю я, — жаль только, что ужасно не креативный. В современном мире индивидуальные порции яда рассылаются в социальных сеточках. Пара грамотных комментариев в инсте — и бывшая фэшн-блогерша идет работать уборщицей, потому что ей не насыпали ни вкуса, ни фигуры.

— А тебе что из этого насыпали? Вкус? — он окидывает меня настолько насмешливым взглядом, что у меня инстинктивно нос задирается к небесам.

— Мне насыпали и то, и другое, и с чувством юмора не поскупились. Дядя, ты бы к окулисту сходил. С глазами у тебя беда.

— Схожу, — ухмыляется криво, склоняя голову набок, — и что? Это твои планы? Сидеть в инстаграме и уничтожать конкуренток?

О, как. То есть он уже и про бложик в инсте в курсе? Нет, хорошая у него все-таки разведка. Мне б такую — ух, я бы развернулась.

— Что, есть предложения получше? — склоняю голову набок. Интересно. Он ведь зачем-то стоит, треплется тут со мной. Мог бы уже ехать. Десятый миллион зарабатывать.

— Кто знает, — он затягивается так глубоко, что половина его сигареты мгновенно истлевает, — так, банальщина. Экскурсия по московским мостам на мерсе с открытым верхом…

Смотрю на него, смотрю, смотрю…

— Я не в твоем вкусе, — напоминаю его же слова. Как-то сами по себе изо рта вылетают.

— Ну почему же? — фыркает он. — Когда молчишь, ты вполне ничего.

— Это где ж ты меня такую видел? Во сне? — я почти в голос ржу. А он глядит на меня не мигая, таким осязаемым взглядом, что я почти ощущаю его прикосновение к своему лицу. Да боже мой! Неужели про сон это я угадала? Ничего себе. Таким вот быкам сны вообще сниться не должны. Они для этого слишком серьезны.

Он делает в мою сторону неожиданное движение. Я резко вздрагиваю, инстинктивно взмахиваю рукой, ловлю… Продолговатый узкий блестящий тюбик. Моей помады? Нет. Как моя. Один в один. Только новая.

— Я уберу крышу, — куда-то в сторону глядя говорит Козырь, — хочешь со мной — крась губы.

Время болтовни вышло — он неспешно обходит свою машину, садится на место водителя. Что-то нажимает, и блестящая на солнце крыша его мерина складывается. Я смотрю не на это, смотрю в его темные глаза, не отрывающиеся от меня ни на секунду.

Улыбаюсь. Зубами снимаю с помады колпачок.

Не отказываться же от игры так быстро!

— Как можно было так прокурить тачку, что от неё даже при убранной крыше разит как от табачного завода? — озадачиваюсь первым же делом, когда приземляюсь на черные замшевые сиденья.

— Просто любимая тачка, — скупо откликается Козырь.

Его неприступное лицо будто закрыто плотной маской. Мой противник кажется скалой, об которую разбиваются мои волны.

Я вроде вижу его насквозь, но при этом не понимаю совершенно.

Думала, это разводка, насчет экскурсии по мостам. Но первой же остановкой на нашем пути становится Крымский мост.

— Господин экскурсовод, вы не справляетесь со своими обязанностями. Где рассказ про золотой болт Сталина? Я так его ждала, так ждала!

— Хочешь, остановимся? — спрашивает он невозмутимо, будто и не заметив, что я толкнула его локтем.

— Под камерами? На мосту? — поднимаю брови. — У тебя что, лишние деньги на штраф завелись? Так чего тогда ты со мной мучаешься? Отложил бы на взятку ментам — и дело с концом.

Треплюсь, но ничем не даю понять, что на самом деле — действительно хочется. На этом мосту — потрясный вид, и я его обожаю. И если он предлагает, значит, понимает это. Потому что узнать, что я люблю торчать на этом мосту, он не мог, даже у его службы разведки вряд ли есть приборчики для угадывания мыслей.

И правда понимает. И в согласии моем не нуждается. Без лишних слов он съезжает на крайнюю полосу, к самым перилам тротуара.

Ладно, это его дело, это его сейчас матом обложат!

Плоха та инстаграмщица, которая упустит возможность сделать выгодное селфи на фоне солнечного неба. Я даже дверь не открываю, так через верх и выпрыгиваю из машины. Перила с одной рукой преодолеть уже сложнее, но я справляюсь. А потом и вовсе забираюсь на перила, которые отделяют край моста от реки под ним.

Я люблю высоту. Люблю смотреть вниз и ощущать вкус разворачивающегося подо мной пространства. Подумать только, всего одно движение вперед и…

Крепкая рука обвивает мою талию прежде, чем я успеваю распробовать свое деликатесное блюдо.

Ну что за упырь, весь кайф обломал!

С другой стороны, он ведь не втаскивает меня обратно, да?

Когда я встаю пятками на самую бетонную кромку — слышу яростный вдох. Чувствую, как к удерживающей меня от падения руке прибавляется вторая. Собственно — только на них я и держусь, иначе невозможно, когда под твоими ногами всего пятнадцать сантиметров опоры. Даже стопа до конца не умещается.

И все же, если закрыть глаза… Развести в стороны руки… Тьфу-ты, руку, никак не привыкну к бездействию правой руки. Ну и ладно, одной хватит.

Чувствую, будто ветер, бьющий в лицо, рвет меня на куски. Пытается растерзать и унести к черту, и только две мужские руки этому и препятствуют.

Ничего больше нет, только я и он. Ветер в мое лицо и горячее дыхание, от которого по моей спине бегут мурашки. Кристальный миг безудержной истины.

Хотя, конечно, и его на самом деле нет. Ему просто скучно. Вот и ищет действенное лекарство от своей смертельной тоски. Я в этом плане концентрат безумия. Но и ко мне у таких как он всегда происходит привыкание. Все что и нужно — только немного подождать.

— Эй, не держи меня, — смеюсь, запрокидывая голову, — отпусти, и не станет в этом мире свидетеля твоего паршивого вождения.

Конечно — не отпустит. Под камерами — не отпустит.

— Ты еще не налеталась? — хрипло выдыхает он, и горячее его дыхание пробегается по моей шее.

Раздумываю минутку, снова смотрю вниз, специально, чтобы от адреналина и подвижной воды голова закружилась.

Потом цепляюсь свободной рукой за перила.

— Налеталась. Тащи меня обратно, — разрешаю я.

Уже не терпится посмотреть, насколько охреневшие у него глаза. Сомневаюсь, что хоть где-нибудь он видел такую же дурную бабу!

Удивительно, но он не бежит за каким-нибудь попом, чтобы тот немедленно изгнал из меня демонов. И в дурдом меня отвозить не спешит.

А вот катать продолжает. Будто у него цель — до пустого бака не выпускать меня из машины.

Привозит меня к общаге, когда Москву накрывает ночью. Не тьмой, естественно, Москва не умеет быть темной, лишь только ночным покрывалом туманного неба прикрывается.

Я смотрю на Козыря и перебираю в уме разноцветные шарики сегодняшних воспоминаний.

Как пили кофе на тридцати восьми мостах, смотрели друг на друга и со вкусом молчали.

Как он заставил шеф-повара супер-крутого французского ресторана готовить мне шаурму. Потому что ни на что другое я не соглашалась, конечно.

Как грел мои руки в своих ладонях, когда заметил, что я начинаю мерзнуть. А потом и вовсе вытащил из багажника своей тачки огромную кожаную куртку и набросил её на мои плечи. Если бы меня попросили как-то емко описать эту куртку, я бы сказала, что меня в неё можно целиком упаковать. Если только я свернусь клубочком.

Эта куртка все еще на моих плечах. От неё пахнет куревом и концентрированным баблом. Будто кто-то взял тысячу баксов в прозрачном пузырьке и пропитал этим эликсиром подкладку.

Нет, ну ошизеть же. Ошизеть.

Этот тип со мной весь день провел. И сейчас сидит и молча смотрит. Будто ему приказали следить за мной круглые сутки, но забыли предупредить, что наблюдение должно быть незаметным.

— Эй, — я толкаю его локтем чуть повыше плеча, — сколько денег ты из-за меня сегодня не заработал? Тыщ двести, поди?

— Не знаю, — он равнодушно пожимает плечами, — может, и больше.

— Ужас, — трагично вздыхаю и прижимаю руки к груди, — позволь принести соболезнования по поводу твоей великой утраты.

— Не позволяю, — насмешливо откликается он, разворачиваясь ко мне в полоборота. Мы стоим вдали от фонарей, и его лицо я сейчас очень неважно вижу.

— Возмутительно, — я округляю глаза, нацепляя на лицо возмущенное выражение, — почему это ты не разрешаешь мне проявлять человеческое сочувствие? Деньги безвозвратно потеряны. И я не могу их оплакать?

— Кто сказал, что потеряны они безвозвратно? — он криво ухмыляется. — Заработаю завтра. Не убегут никуда.

— Так уж не убегут?

Он не отвечает, просто уголок рта его слегка подрагивает. Он даже не сомневается.

Эх. Интересный мужик. Даже к жене отпускать жалко. Но… У меня ведь принцип — на чужих и одноразовых время не тратить. Этот — чужой.

Покатал — спасибо, конечно. Увлекательный вышел день.

Выбираюсь из машины излюбленным своим способом — через верх, не открывая двери. Расстегиваю куртку. Небрежным движением, которое я не один раз репетировала для участия в показах, сбрасываю её на автомобильную дверцу.

— Спасибо, Александр Эдуардович, — величественно киваю я, — мосты были прекрасны, да и вы периодически очень даже ничего. Время уделить внимание законной супруге. А меня ждет мой самый верный поклонник. Мой диплом.

— Завтра в половине девятого буду ждать, — коротко произносит он, и под громкий визг оказавшихся не готовых к резкому старту тормозных колодок его тачка скрывается из поля моего зрения.

Завтра? Снова приедет? Вот ведь настырный тип! Никак не понимает моих намеков.