Ангелы не спят. Прозаические миниатюры

Вахид Чеменли

Письмо к читателям.Спасибо тем, кто держит в руках эту книгу!Вы не поверите: раньше я на русском языке ничего не писал. Да и сейчас не могу. Как получилось, что за маленький отрезок времени были созданы эти миниатюры? Сам не знаю. Хвалить свои записи не буду. Просто хочу сказать, что Вы никогда не пожалеете, если прочтете эти, до боли искренние, миниатюры.С уважением, Вахид Чеменли

прости меня, малыш…

Неожиданно во двор влетел мяч.

Опять шкодят, — подумал я: — а двор откуда взялся.

Подумать о дворе уже не было времени, потому — что вслед за мячом во двор ворвался малыш лет шести — семи и без церемонии потребовал свой мяч. Вот, нахал, я сейчас покажу тебе, как надо разговаривать со взрослыми.

Но, опять неразбериха, как на меня похож этот мальчик. О господи, когда то я тоже так выглядел, кажется прошло целая вечность; те же кучерявые волосы, вздернутый нос, прижатые губы, тo же озорное лицо…

— Отдайте мяч.

— А ты попроси нормально, может быть отдам.

— Пожалуйста, отдайте мой мяч.

— Вот это другое дело, забери свой мяч и уходи. И больше свой мяч не забивай в мой двор.

— А где мой мяч? — спросил мальчик.

— Поищи во дворе, я не знаю.

— А где двор?

Действительно, только, что здесь был двор, куда же он делся?

— Мальчик, ты куда дел двор?

— Я не видел?

— Врешь, и не краснеешь. Закрою тебя в сарае и быстро вспомнишь.

Схватил его за руку, оттащил в сарай и закрыл там, несмотря на его просьбы: пусть сидит до вечера, поумнеет, тогда вспомнит, куда дел мой двор.

…Вспомнил о мальчике вечером.

Не было предела моему сожалению.

Что же я наделал, на целый день закрыл ребенка. Наверное, его уже ищут, он проголодался. Так разве можно, — укорил себя.

Быстро открыл дверь сарая. Мальчик, прижавшись в угол, спал. Потрогал его за плечи. Он открыл глаза. Посмотрел на меня уничтожающим взглядом.

— Ты совсем не изменился.

— Мальчик, ты меня знаешь?

— Конечно знаю. Ты все время так поступал со мной…

…

— Мои ровесники футбол играли, а ты, — нет, учи уроки, потом…

— Мои ровесники в дождливые дни босиком бегали, резвились, а ты мне говорил, что не ходи так, заболеешь. Ну пусть я заболел бы. Все болели и выздоравливали. Помнишь, ребята купались в речке?

— Да, помню. А что?

— А ты меня не пустил. Вода холодная, холодная…

— Неужели, я так обижал тебя?

— Конечно, ты мне жизни не дал.

— Ах, мой родной, сколько я мучил тебя своими запретами. Вечно заставлял учится, запрещал, держал в рамке, вечно укорял, — то не делай, это не делай… как мне жаль, малыш

— Ты действительно жалеешь об этом?

— Конечно. Прости меня, малыш!

— Да, что там, прощаю… я же ты…

— Почему ты ко мне не заходишь,… приходи, а, иногда…

— Приду,… приду…

…Давно проснулся. А в ушах звенят слова:

Приду… приду… приду…