Ангелы не спят. Прозаические миниатюры

Вахид Чеменли

Письмо к читателям.Спасибо тем, кто держит в руках эту книгу!Вы не поверите: раньше я на русском языке ничего не писал. Да и сейчас не могу. Как получилось, что за маленький отрезок времени были созданы эти миниатюры? Сам не знаю. Хвалить свои записи не буду. Просто хочу сказать, что Вы никогда не пожалеете, если прочтете эти, до боли искренние, миниатюры.С уважением, Вахид Чеменли

Прости а, дедушка…

Я не видел своих бабушек.

Дедушку видел.

Любил меня до безумия.

Старшего брата еще больше любил.

А сестру и любил, и обожал.

Она была младше нас, лапочка…

Не успели огорчать его… кроме меня.

Мы были маленькие, когда он покинул нас.

Покинул с раной на ноге.

Нанес эту рану ему я.

Играл на улице с мальчишками казаков — разбойников.

Вдруг вижу, мама заходит к соседке.

Побежал за ней.

У меня в руках был толстенький гранатовый прутик.

Когда побежал за мамой, прутик бросил во двор.

Кончик прутика попал на ногу деда.

Оказывается, он сидел и грелся под теплым октябрьским солнцем.

Палка слегка ранила ногу.

Была маленькая царапина.

Но эта царапина никогда не заживала.

Не знаю, сейчас думаю, наверное, у него был сахарный диабет.

От этого у него любовь ко мне ничуть не уменьшилась.

Опять же нежно и ласково он звал меня: Vahid, Vahid, Va — hid…

Он умер с этой раной на ноге.

Прости, а, дедушка…