Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

Василий Криптонов, 2021

Смерть – не помеха для настоящего рок-музыканта. Особенно если есть брат, который воскресит тебя в виде персонажа игры без сюжета. Здесь можно достичь практически всего, если послушно играть по правилам. Но правила – для неудачников, реальные герои всегда идут напролом, в кабак, за пивом, за чем-нибудь покрепче. И ещё крепче. И ещё! Как в таких нечеловеческих условиях собрать величайшую группу всех времён и народов?.. Содержит нецензурную брань.

TRACK_03

Любовник: +1

Круто. А нахрена? Что мне тут с этим навыком делать? То же, что я только что делал с Сандрой? И опять, и снова, и ещё разочек? У неё хоть перспектива есть, замуж выйти за денежный мешок. Здесь, в игре, кстати, ни венерических заболеваний, ни других печальных последствий для ведущих распутную жизнь. Тут к брату ноль претензий.

— М-м-м, а ты хорош, — промурлыкала Сандра. — Признайся, ещё на ком-то тренируешься?

— Да ты столько косячишь, что у меня на других времени не остаётся, — проворчал я.

Сандра засмеялась.

Она устроилась на исключительно унылую работу, на мой взгляд — встречала новых игроков, давала им карту локации и объясняла вкратце, что к чему. Вообще, этим изначально занимался так называемый NPC, или «непись» (это я уже тут, от «игроков» нахватался, изначально их болванами звал), но ведь и кабак тоже раньше держал непись. А кто лучше всех отыщет баг, как не дилетант со стажем? В общем, я шепнул Сандре, что нужно сделать, она сделала и оказалась мне должна.

Договорились, что она, за скромную плату, будет настойчиво рекомендовать определённому классу игроков зайти в моё заведение и познакомиться со мной.

Да, конечно, оказавшись в этом гадюшнике, я не оставил мечты. Ну, умер. Ну, попал в ад (как по мне). А чего мне ещё хотеть-то? Создать виртуальную рок-группу и порвать в клочья весь виртуальный мир! Вот моя идея-фикс. Соответственно, Сандра направляла ко мне тех, кто выбирал класс Артист, и мне не приходилось за ними бегать, искать, расспрашивать. Но вот беда — артисты мне попадались сплошь неправильные…

После десятого недоумка я психанул и наорал на Сандру. Она, бровью не моргнув, предложила отработать за каждого неподходящего кандидата. Я охотно сменил гнев на милость, Сандра была дивной красоткой. Но сегодня меня даже это задолбало.

В прошлой жизни я такое чувство глушил коксом или ещё чем похуже. В этой был только алкоголь, но меня и с него уже воротило. Безвыходная ситуация, в общем.

— Ты куда? — спросила Сандра, когда я встал.

— Пройдусь, — буркнул я в ответ.

Оделся не выпендриваясь, как Сандра — просто вызвал комплект одежды из инвентаря. За плечами колыхнулся мой любимый выцветший плащ, который приглянулся ещё при выборе экипировки для персонажа. И вышел.

Внизу, в зале гудели. Тут каждый вечер собирались толпы. Изначально больше было неписей, которые создавали атмосферу, но потом игроки распробовали, да и больше их стало. Поскольку работать мне не хотелось, я все обязанности переложил на искусственных девок, работавших на меня. Пиво в бочках появлялось само, каждое утро. И все повреждения в кабаке чинились сами. Так что я выбрал себе идеальную непыльную работёнку, поимев выдуманный моим братцем антитунеядский закон.

— Мёрдок! Эй, Мёрдок! — услышал я крик.

Остановился, обернулся. Ко мне сквозь толпу протиснулся реснувшийся Рома с огромной кружкой пива.

— Где денег взял? — спросил я.

— Тама квест выполнил, — отмахнулся Рома.

«Квест». Просто у них всё. Вот только попал и уже всё знает, задротина. А я сколько тупил и обламывался… Ну да, мог мануал почитать, только ну его нахрен, нудятина.

— Смотри, Мёрдок! — Рома (вообще-то, игровой ник у него был Romul) залпом осушил кружку, и я увидел у него над головой синюю полоску, которая у меня на глазах стала длиннее.

— Поздравляю, «алкашку» разблокировал, — сказал я.

— Возьмёшь меня к себе? — спросил Рома, отдышавшись.

— Нет, — покачал я головой.

— Ты погоди! — Рома оттащил меня в сторонку и с заговорщическим видом сказал:

— Короче. У Нойза есть трек — "Всё как у людей". Тама, короче, из"Гражданской Обороны"кусок крутился. Ну, ничё так.

Я едва удержался, чтобы не извлечь из инвентаря арбалет — моё единственное и безотказное оружие, исключительно для самообороны.

— Рома. — Я положил руку ему на плечо. — Ты подошёл ко мне, рассказал, как какой-то неандерталец изнасиловал труп уважаемого мной человека, сказал, что тебе это понравилось, и теперь хочешь со мной работать?

— Ну, типа, — пробормотал Рома.

— Я пытаюсь быть добрым. Понял? Можешь приходить и бухать, но на работу я тебя не возьму. Закончили разговор.

Я развернулся и вышел. Постоял на крыльце, любуясь ночными текстурами. Так ведь всё это рисованное дерьмо называется? Слово слышал, но, может, не так понял.

Работники в кабаке мне были не только не нужны, но и не положены. Технически, там бегали три или четыре девки, которых я поначалу звал болванками, а потом, поднабравшись терминов — «неписаными красавицами». Они разносили пиво или стояли, тупо улыбаясь, могли поддерживать разговор, гоняя по кругу с десяток стандартных фраз. Вторичными половыми признаками обладали, первичными, как однажды выяснил один бухарик (больше я его не пускаю) — нет.

Были ещё вышибалы. Двое здоровенных кабанов, которых фактически невозможно было одолеть. Они мне подчинялись на территории кабака. Отоварить могли любого. Так в игре прививали игрокам культуру потребления и уважение к чужой собственности.

Поскольку я занял место непися, выполнять я мог только узкий круг функций, не все из которых мне нравились. Набор персонала в их число не входил. Я искал парней для группы — вот единственное, ради чего я бросил бы своё насиженное местечко.

Тут я заметил рядом с собой, справа, плавающий в воздухе восклицательный знак в ромбике. Сконцентрировал на нём взгляд.

Генрих Миллер. Пивовар

Охренеть не встать. И правда какая-то образина тут стоит. Что ещё за класс такой — "пивовар"?

— Господин Мёрдок? Здравствуйте. Меня зовут Генрих Миллер, — сказал он.

— Бухают там, — буркнул я и показал большим пальцем на дверь.

— Взаимно приятно с вами познакомиться.

Я склонил набок голову. Стебётся, что ли? Нет, кажется не стебётся. Непись. Блин, когда я научусь их от игроков отличать? И чего он тут забыл? Раньше не было, и вдруг…

— Чего надо?

— Хочу предложить сотрудничество. Я варю пиво, лучшее в городе. Каждый день могу привозить бочку.

Заключить договор на поставку пива? Цена одной бочки — один золотой. Принять/отклонить/торговаться

— Вали, — сказал я. — У нас пиво от создателей, бесплатное и самовоспроизводящееся.

— Прошу прощения за беспокойство.

Генрих Миллер поклонился и ушёл во тьму. Я покачал головой. Да уж… Брат так и сказал: игра, мол, в альфа-тестировании, глюков и странностей будет столько, что охренеть не встать. И в любой момент всё может поменяться. Баланс отлаживают, ещё какую-то хрень чинят. А в перспективе должен получиться идеальный симулятор реальности, только без присущих ей недостатков и с кучей плюшек. Я, правда, затруднялся сказать, что тут плюшка, а что недостаток. Вот, например, условно-упоротое средневековье. Ну не всем оно заходит. Мне так точно нет. Я лошадёв боюсь, они огромные и фыркают. Или вот…

А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!

— Квест давай! — грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.

— Какой тебе квест, Дон? — поморщился я. — Сходи подрочи.

Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом — зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый — он был отличный мужик.

— Не. Давай другой, — мотнул головой Дон. — Чтоб с подвигом.

В толпе я разглядел насмешливое девичье лицо и покачал головой. Ясно. Детвора перепилась и захотелось подвигов во имя прекрасных дам. Да и хрен с вами, мне жалко, что ли. Квест так квест.

Я заглянул под стойку, вытащил здоровенный солидный фолиант. Супер, братишка. Передай привет своим дизайнерам. Научно доказанный факт: в средние века все книги сразу делались древними. Даже книга, которая за каким-то хреном лежит у кабатчика, выглядит, как допотопная Библия.

Я открыл книгу на середине. Собственно, только на середине она и открывалась, остальных страниц в программном коде игры никто не прописывал. Пробежал глазами строчки. Так-с, три квеста, на выбор. Фигня, фигня… О! Это его надолго займёт.

— Принеси мне корону из замка вампиров, — сказал я. — Вознаграждение: пятьдесят золотых, железный доспех с зачарованием против стихии огня и две недели бесплатной выпивки в моём славном заведении.

— Принимаю! — взревел Дон и, размахивая огромными кулаками, двинулся к выходу, подбадриваемый воплями толпы.

Скатертью по жопе, герой. Я перекрестил широкую спину Дона.

— Больше никому квестов не надо? — грозно спросил я.

Тишина в ответ.

— Парни… и девушки. Я повторюсь: не надо тыркать эту штуку! — Я показал на «средневековый» звонок для вызова персонала, который стоял на стойке. — Если бы я оказался тут голым, в положении «упор лёжа», этому долбоклюю бы не поздоровилось, я не шучу. Можно просто культурно меня найти и вежливо позвать.

— Да он просто привык, что трактирщик — непись, — пояснил кто-то.

— Знаю. Вот и повторяю в третий раз, вежливо и корректно.

Я грохнул пустой поднос на табличку с надписью «Позвоните, чтобы поговорить с трактирщиком» и пошёл наверх, к Сандре, за вторым раундом. Настроение ни к чёрту, надо как-то поднимать… О, поднимается! Правда, это не настроение. Но сойдёт.