Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

Василий Криптонов, 2021

Смерть – не помеха для настоящего рок-музыканта. Особенно если есть брат, который воскресит тебя в виде персонажа игры без сюжета. Здесь можно достичь практически всего, если послушно играть по правилам. Но правила – для неудачников, реальные герои всегда идут напролом, в кабак, за пивом, за чем-нибудь покрепче. И ещё крепче. И ещё! Как в таких нечеловеческих условиях собрать величайшую группу всех времён и народов?.. Содержит нецензурную брань.

TRACK_08

Рома обосрался.

В хлам. Вдребезги. Вдрабадан. Единственным, кто смеялся над его выступлением в целом зале, был я. А у меня хоть стресс немного снялся от таких позитивных переживаний. Мне ведь ещё и на ремонт раскошелиться пришлось, слава брату-Тиаприду, блин.

— Ну, короче, — глотая слёзы, говорил со сцены Рома. — Короче, раньше, бывало, играешь, и вдруг думаешь: меня сейчас убьют! И сразу, короче, пугаешься. А теперь уже не пугаешься. Короче. Потому что ты уже умер. Вот, короче…

В зале ненадолго сделалось тихо. Потом в голову Роме полетела одинокая кружка с пивом. Не любит народ, когда ему напоминают, что настоящая жизнь закончилась.

Рома уполз со сцены, облитый пивом, с самооценкой, ушедшей в ноль. Судя по тому, что над головой у него виднелась только золотистая полоска репутации, здоровье от кружки не сильно пострадало, и я не стал искать виноватого. Подумаешь, кружка. В меня однажды дымовой шашкой запустили. В реале, между прочим. И ничего, живой. Ну, вы поняли.

После того, как сцена опустела, зал потихоньку заполнился гулом голосов. Народ бухал и обсуждал своё житьё-бытьё. Я вытер слёзы, выступившие от смеха, и присосался к кружке с платным пивом. Мне оно по себестоимости доставалось, но всё равно, блин, жаба-то давит.

Репутация заведения после выступления вправду поднялась, Рома не соврал, петросян хренов. Интересно, не зассыт ещё раз выйти?

К моему столику, вытирая слёзы, протолкалась Сандра с кружкой. Села напротив, залпом прикончила пиво и посмотрела на меня:

— Грустно это всё.

— Угу, — не стал отрицать я. — На его месте мог стоять я. Это мне в голову могли запустить кружкой…

— Всё в твоих руках, Мёрдок. Кстати, вот, знакомься, это Дерек. Артист. Внезапно появился.

Рядом со мной сел крепкий блондин с огромными бицепсами.

— Мёрдок, да? — пробасил он. — Я художник. Заработаю на квестах, куплю холст, кисти, краски — и вы обо мне ещё услышите! Ещё пока жив был, подсказали, как тут чего. А вот пить правильно, Сандра говорит, только ты научить можешь.

— Чего помер-то? — сочувственно спросил я.

— Печень…

Мы выпили с ним за вечную цифровую печень, потом я коротенечко ввёл его в курс дела по использованию «алкашки». Сандра всё это время зевала, а когда я закончил инструктаж, сказала:

— Знаю, Дерек тебе не подходит, мой косяк. Пошли потрахаемся?

— Чего там у тебя, навык новый будет? — уныло спросил я.

— Ага. «Как в первый раз» называется.

— Фу! Нахрена тебе?

— Да не, ты не понял. Это у мужика будет такое чувство, как в первый раз. Чтоб отношения не увядали.

Эх… Вот все как-то устраиваются, цели себе ставят, достигают их. А я? А что я? Мне тоже интересно «Как в первый раз».

***

Сначала пришлось минут двадцать заниматься какой-то нудной акробатикой под руководством Сандры, которая читала подсказки у себя в интерфейсе. Потом навык у неё разблокировался, и мы его тут же опробовали.

— Вау, — выдохнул я тридцать секунд спустя. — Извиняй, обычно я не так…

— Да знаю я, как ты обычно, — отмахнулась Сандра. — Это всё навык.

— А ещё раз?

— Через полчаса только, — зевнула Сандра. — Потом очков накину, должно сократиться время до повтора. Ладно, пойду я домой.

— Куда домой? — Я схватил её за плечо. Такая корова нужна самому! — Что, даже чаю не попьёшь?

— А ты что, чаю мне принесёшь? — изумилась Сандра.

— А чё б нет? — Я встал с постели. — Жди. Надейся. Верь.

— Хм. Надо же, как легко мужиков цеплять на этот «Первый раз», — пробормотала Сандра мне вслед.

Я спустился вниз, там всё ещё бухали. Довольно мирно сегодня, ни кровищи, ни дерьмища. Я прокладывал себе путь через толпу к кухне, меня охотно пропускали. И вдруг я остановился.

Сцена.

Я стоял и смотрел на сцену.

Да даже если возьмёшь дебилов, которые умеют только ритмично биться головой об стену, это будет лучше того дерьма, с которым ты по миру колесил!

Крики толпы. Эта непостижимая энергия, что циркулирует в тебе, когда ты стоишь на сцене, сжимая левой рукой гитарный гриф.

Как легко мужиков цеплять на этот «Первый раз»…

Нет. Нет, сука, я не собираюсь остаться навсегда только одним из твоих мужиков. Время пришло. Прекрасное далёко, я начинаю путь, и пусть хоть одна мразь посмеет встать у меня на пути!

— Рома! — заорал я так, что все в зале заткнулись и охренели. — Где Рома?! Крик подобен грому: «Дайте людям Рому!».