Небесная танцовщица apsaras

Валерий Вячеславович Бодров, 2021

Главный герой книги ищет свою любовь, и на этом пути ему попадаются одинаковые типы женщин, в которых, как ему кажется, он заблудился. События, разворачивающиеся вокруг него, принимают совершенно неожиданный поворот. Разочаровавшись, он уезжает за границу и продолжает поиски там, встречая всё те же типажи, только с местным колоритом. Пока однажды не решается искупаться ночью в океане. После чего череда отчасти подстроенных случайностей и его жажда жизни приводят к тому, что он искал. Это искушение становится его вторым я. Главный герой даже представить себе не мог, что с ним могут произойти столь необычные изменения.

Часть 2

Небо — острова

На высоте

Взгляд ловит покрывало облаков

и край крыла за тёмно-синим фильтром,

в коленях плед, как земляной покров,

расчерчен на квадраты и палитры.

Сосед бубнит про качку и грозу,

посасывая фляжку из кармана.

Я, наконец, себя к тебе везу

из временного выудив аркана.

Пусть борется с гипнозом циферблат

в серебряную луковку обутый.

Потерянной секунде каждой рад.

Я жадно собираю их в минуты.

Ещё немного и твоя рука

окажется в моей большой ладони,

как маленькая тихая река,

свой океан когда-нибудь догонит.

И день замрёт секундой дорожа,

минуя состояние постоянства:

и стрелки с новой силой задрожат,

и двинут соединённое пространство.

Новые скорые знакомства, впечатления — это болезнь. Неприятно чувствовать себя постоянно больным. Ранее от слова «пальма» или «океан» меня бросало в романтическую дрожь, переходящую в видения, которыми закончилась первая глава. Но вот я сижу под хилой пальмой, смотрю на серый океан. Всё уныло: ветер с его песчаными порывами в уставшие прищуры глаз, он же приносит запах гнилья с побережья, которое я вижу со своего ротангового стула. Кусается песчаная мошка. Икры исчёсаны до малиновых полосок. Клочья взбитой волнами пены гуляют на стыке стихий, чайки гурьбой стоят неподалёку на своих трехпалых ластах в ожидании подачки. Душно, однако, и сыро, и пасмурно. Пальмовая роща рядом шелестит своими полупластиковыми кронами.

На деревянный помост прибрежного бара выползла кобра. Меткий бросок бармена топориком для рубки мяса, капюшон у змеи даже не успел раскрыться. Я безразлично смахиваю с запястья капли брызнувшей крови. «Суп, суп!» — радуется молодой худощавый работник местного общепита с соответствующим вензелем на переднике, обозначающим герб острова, где мы все «паримся». Он забирает ещё полуживую тушку, заглядывает в её гаснущие глаза и шепчет, шепчет — уговаривает её не сердиться.

Через две сигареты предлагает всем встречающим это хмурое не по сезону утро своё ароматное варево. Две европейские женщины, сидящие за барной стойкой, категорически отказываются. Они тоже видели конец несчастной змеи.

Конец ознакомительного фрагмента.