Каракули гениального графомана. Лучшее

Валентина Иванова (Спирина)

Можно открыть любую страницу, коснуться взглядом любого стихотворения, и оно зазвенит в вас колокольчиками чувственности, заиграет в вас маслом, акварелью, гуашью, акрилом, медовыми оттенками; заштормит в вас двенадцатибалльностью смысла, разрежет скалы безразличия морскими волнами искренности. Откройте, коснитесь и плывите в мир фантазии, переплетенной с реальностью… Ощущайте, парите, живите!

Скажи… у волка есть душа?

Скажи, у волка есть душа?

Скажи, ему знакома жалость?

— Есть… — отвечала не дыша.

Добыча, жить которой миг осталось.

Она смотрела в эти желтые глаза,

В них отражалось всё — от гнева и до боли.

Он мог бы ей о многом рассказать,

О том как тяжело пришлось в неволе.

Как страшно лязгнул тот стальной капкан,

Как содрогнулся лес ночной от рева,

Как кровь ручьем лила из рваных ран,

О том, как он бежал, порвав оковы.

Он мог бы рассказать, что просто так

Ни разу, никого он не обидел.

Он даже знает, что такое доброта,

Он как и все любил и ненавидел.

Был ярок мир, как будто акварель,

И им двоим и леса было мало.

Цветами была выстлана постель,

А небо им служило покрывалом.

Затвор. Щелчок. И кончилась любовь.

И даже небеса от боли взвыли,

Стекала тонкой алой струйкой кровь.

Ответь, скажи, за что её убили?

Мы в этот мир пришли не убивать,

Живые существа. Мы все от Бога.

Но людям почему то наплевать,

Уничтожают, убивают волка.

Жизнь изменила нас, захлопнув дверь.

И сердце волка стало теперь притчей.

И ты прости, но я всего лишь зверь.

А ты… А ты теперь моя добыча.