Каракули гениального графомана. Лучшее

Валентина Иванова (Спирина)

Можно открыть любую страницу, коснуться взглядом любого стихотворения, и оно зазвенит в вас колокольчиками чувственности, заиграет в вас маслом, акварелью, гуашью, акрилом, медовыми оттенками; заштормит в вас двенадцатибалльностью смысла, разрежет скалы безразличия морскими волнами искренности. Откройте, коснитесь и плывите в мир фантазии, переплетенной с реальностью… Ощущайте, парите, живите!

Песнь соловья

Холодное утро, дымок сигаретный,

И всякая чушь по сознанью ползет.

Тяжелые мысли и в дымке рассветной

Соловушка грустно о чем-то поет.

О чем ты грустишь, беззаботная птица?

Тебе ли скучать, трубадур и певец?

Ты создан любить и в любви веселиться,

И песнею быть для влюбленных сердец.

Взлетела под солнце последняя нота,

Соловушка голову набок склонил,

Как будто, с последним высоким аккордом,

Лишился последних своих птичьих сил.

— Ты думаешь мы о любви лишь мечтаем?

И только о чувствах любовных поем?

Мы многое видим, мы много летаем.

И песни о всем на земле создаем.

Мы видели невскую битву когда-то,

И с Ольгой Княгиней страдали от горя,

Смеялись и плакали в наших балладах,

О всех, тех кто выжил средь бранного поля.

Мы пели когда разгромили французов,

Свистели во след даже Наполеону,

И видели, плакал от счастья Кутузов,

И пели о всех, не дошедших до дома.

Слагали мы песни под залпы Авроры,

На штурм провожая солдат, моряков,

И песней своей мы, за городом город,

Будили от тяжких царских оков.

Война сорок пятого — страшное время,

Мы пели в надежде хоть чем-то помочь,

И трель соловьиная над батареей,

Звучала, звенела всю темную ночь.

Мы вместе со всеми потом возрождали,

Страну из руин, и строили Бам,

Мы песней своей как могли помогали,

Чтоб было хоть капельку легче всем вам.

Но даже в тяжелое, смутное время,

Любви было больше и больше страстей,

Так что же случилось теперь со всеми?

Что даже птицам петь тяжелей.

Так мало осталось чистого светлого,

Любви, доброты и тепла — по чуть-чуть.

И как много чувств, в пустоту, безответных,

Всё чаще и чаще охота взгрустнуть.

И мы — беззаботные вольные птицы,

Стараемся боль вашу переварить,

И с новым рассветом, как жизни страницы,

Благое и доброе учим ценить.

Холодно утро. Дымок сигаретный,

Умолк соловей. И в рассветной тиши.

За умною птицей, словами поэта,

Поставила точку, свой стих завершив.