23 истории поэта

Асима Сиз, 2019

Вы когда-нибудь задумывались о том, кто такой поэт? Кто он, человек, слагающий слова в красивую форму? Что такого происходит с ним, в его жизни, что заставляет писать, творить, мыслить? Кто он? Что он? И можно ли в наше время кого-то назвать поэтом?О чем же книга? О жизни, вдохновении, стихах и причинах их возникновения. Собственно, это те истории, благодаря которым было написано множество поэтических строк. Это приглашение заглянуть в душу совершенно незнакомого человека и, возможно, найти в ней что-то по истине родное.

Моя впечатлительность

Все творческие люди довольно эмоционально восприимчивые. Скажем так, что в основном именно они способны раздуть из мухи слона в своём воображении даже при условии, что изначально никакой мухи в помине не было. И я не исключение.

Например, после просмотра какого-то фильма о поимке насильника, я умудрилась начать писать еще и об этом.

Реальность…

Вы всё еще так злитесь на людей?

И всё еще тая в душе обиду,

Вы якобы стремитесь стать смелей?

В презренье обрести стальную силу?

Вы всё еще пытаетесь понять,

Как можно верить в них и в доброту?

Когда очередная псевдомать

Готова сжечь кровиночку свою?

Когда по пьяни молодой отец

Насилует свою родную дочь.

Когда мажор, разбив сотни сердец,

Еще одной назначит встречу в ночь.

Когда насильник убивает жертву,

Когда маньяк в лесу расчленит чей-то труп.

Вы вновь произнесёте ту же лепту:

«Я всё исправлю, но когда-нибудь…

Я поборюсь за этот мир.

Сражусь со злобой в бренных душах.

Пускай сыграют сотни лир

Посмертную в наземных лужах.

Я загляну в ваши сердца

Переверну всё понимание.

Я приведу на суд творца

Очередного наркомана.

Я за решетку посажу

Маньяков, сотни душ забравших.

И матерям я докажу,

любви к детям своим не знавших.

Я поборюсь за этот мир

И изменю весь белый свет» —

Сказал однажды славянин

И вновь уселся в интернет.

Март 2013

Меня всегда интересовала психология, в том числе и маниакальная. Я смотрела документальные фильмы, читала научные статьи, искала информацию в интернете. Почему? По какой причине? Что толкает людей на такие поступки? Эти вопросы постоянно крутились в моём и без того восприимчивом сознании.

В нашей жизни ведь ничего не происходит просто так. У всего есть свои причины. Люди же не рождаются подобными, они такими вырастают. Ужасное воспитание? Отстраненность от общества? Вызов? Ненависть? Жажда власти? Желание «прославиться»? Что движет ими? Что толкает на подобную жестокость?

И самое жуткое, что такое безжалостное поведение — это совокупность огромного количества всевозможных факторов и жизненных событий, что ломают человеческий разум, и создают из него хладнокровное орудие. Но главное заключается вот в чём: ЭТО НЕ ПРОИСХОДИТ ЗА ОДИН ДЕНЬ!

А значит, можем ли мы это изменить?

Ничего увы не осталось…

Ничего увы не осталось.

Ничего! Лишь пустая душа.

Ну, а дева, что раньше смеялась,

В полумраке ночном умерла.

У неё были русые кудри.

Голубее небес, глаза.

И лицо белей сахарной пудры.

Голос звонче, чем трель соловья.

Её талия тоньше березы.

Её руки нежнее, чем шелк.

Красивее бутона розы.

Как Господь её не уберег?

И душой она чище гораздо,

Чем ключ у истоков реки.

Но лишь людям поверив напрасно,

Оплатила чужие грехи.

Каждый что-то просил у той леди.

И она не могла отказать.

И ни золота, и ни меди

Не могла от кого-то принять.

Всё задаром, всё от души.

И всегда улыбалась, любому.

Но какие-то подлецы

Как-то раз преградили дорогу.

Ни спросили, ни слова, ни имени.

Ни сказав ничего подошли.

Посмотрев на неё, опрокинули:

«Ты подходишь, а ну-ка пошли».

И схватили они её за руки,

Что с шелком сравнимые были.

И впились в её сладкие губы,

Что еще никого не любили.

Они рвали на ней одежду.

Они били её по лицу.

Они убивали надежду

В полумраке ночном, в лесу.

И ей раздвигали ноги,

Насилуя снова, еще раз.

Её страданья немногим

Удалось пережить бы в тот час.

Она и кричала, и плакала,

Но помощи не дождалась.

Хваталась руками за ветки,

Цепляясь за жизнь, рвалась.

А эти твари бездушные

Лишь громко смеялись, пронзительно.

Хватали за волосы, мучили

Несчастную девочку. Длительно.

Всё снова и снова насилуют.

Всё снова и снова бьют.

Она об одном лишь молила

«Ну кто-нибудь… КТО-НИБУДЬ»

Насытившись твари вдоволь,

Бросив её умирать,

Ушли, отыграв свои роли

Подонков, каких не сыскать.

А девочка вроде дышит.

А дева еще жива.

Но больше никто не услышит

Её звонкого смеха с утра.

Она больше не скажет ни слова.

Никому больше не улыбнется.

Никогда не выйдет из дома,

Ни днем, ни с заходом солнца.

Её, что милее не сыщешь,

Загубил этот гребаный мир.

Ведь она никого не любила,

И никто её не полюбил.

Ничего, увы, не осталось.

Ничего… Лишь пустая душа.

Ну, а дева, что раньше смеялась,

В полумраке ночном умерла.

Март 2013

К великому счастью, я не знаю на самом деле, какого это. И желаю никогда об этом не знать никому другому. Но от реальности никуда не сбежать. И сколько бы мы ни пытались говорить, что этот мир безмерно прекрасен, он уродлив примерно настолько же, насколько красив…