23 истории поэта

Асима Сиз, 2019

Вы когда-нибудь задумывались о том, кто такой поэт? Кто он, человек, слагающий слова в красивую форму? Что такого происходит с ним, в его жизни, что заставляет писать, творить, мыслить? Кто он? Что он? И можно ли в наше время кого-то назвать поэтом?О чем же книга? О жизни, вдохновении, стихах и причинах их возникновения. Собственно, это те истории, благодаря которым было написано множество поэтических строк. Это приглашение заглянуть в душу совершенно незнакомого человека и, возможно, найти в ней что-то по истине родное.

Знакомство со смертью

«Не так больно смотреть на мертвых,

Как больно смотреть на живых…»

Это всё еще был одиннадцатый класс. Первая неделя после зимних каникул. Второй урок алгебры. Я сижу на первой парте, клюю носом, и мне приходит сообщение от знакомого: «… не стало». Я, ничего не понимая, начинаю трясущимися руками писать в ответ: «В смысле? Ты не шутишь? Когда это произошло? Как?». И когда мне пришло сухое: «Серьезно. Не шучу» — на глаза начали медленно наворачиваться слёзы. Середина урока, ни выйти, ни отпроситься. Сижу жду. Пять минут… Десять… Пятнадцать… В голове только одно: «Как это могло произойти? Вдруг меня так безбожно обманывают? Может, решили разыграть? Нет. С таким ведь не шутят…». А вокруг одноклассники — умники решают уравнения, бездельники беззаботно смеются на задних партах и я — в полной прострации и еле скрываемой панике.

Как только прозвенел звонок, я выбежала в коридор, чтобы созвонится с этим знакомым и выяснить всё, что только можно было о произошедшем.

Оказалось, мой бывший одноклассник, с которым мы учились вместе девять лет, дружили с самого детства и жили в соседних подъездах, погиб этой ночью. Как мне рассказали, он с друзьями ехал на электричке на дачу. А когда они уже прибыли на станцию, решил немного пофотографировать пути. В этот новый год родители подарили ему фотоаппарат, о котором он давно мечтал, а железная дорога ему полюбилась уже очень давно. И всё бы ничего, но тёмная ночь и наушники в ушах сыграли с ним злую шутку. Он просто не услышал звука приближающегося поезда…

Когда его нашли, он еще дышал… Но это продлилось недолго.

Тем же утром к его матери пришли полицейские с просьбой опознания. Поэтому сомнений в том, что это действительно реально, уже не оставалось.

Положив трубку, я оказалась единственным человеком из всей школы, кто знал об этом происшествии. Первой я рассказала своей однокласснице, которая увидела, моё побледневшее лицо. Было принято решение поделиться этой информацией с остальными. Вновь прозвенел звонок. Следующий урок английского, на котором мой класс был разделен на две разные группы. Все, с кем я училась предыдущие девять лет, были именно в моей.

Подступивший ком к горлу, делал голос тихим и неуверенным. Уже не помню, был ли это конец урока или только его начало, но я попросила минуту внимания, встала и начала говорить. Рассказала всё, что мне удалось узнать о том, как, когда и где это произошло, а главное, что это не какая-то злая шутка. Первой из класса выбежала учительница английского языка. Это был один из её любимых учеников. Не скажу, что он был отличником, скорее из тех, кто просто достаточно много знал, но особо учиться не любил. Он действительно был очень начитанным, грамотным, а главное, еще совсем молодым парнем.

Позже вся информация разошлась по цепочке…

И вот состоялись похороны. Пришли все, кто его знал: друзья, бывшие одноклассники, близкие люди. Слёзы, рыдания, громкие всхлипы, и мы… Еще совсем дети. Каждому лет по семнадцать. Стоим у могилы и плачем.

Мне казалось, что в тот момент каждый из нас осознал, что жизнь — это не шутка, и что жить гораздо сложнее, чем нам могло показаться ранее. Что смерть близка к каждому, и что все мы отражаемся в её черных глазах.

Затуманенная темными мыслями, со слёзной пеленою, я осмотрела людей, окружавших меня. И в этой толпе, я увидела мать. Его мать. Белое, исхудавшее лицо, тонкие трясущиеся руки и пустые, заплаканные глаза. В тот момент я не видела ничего более пугающего… Нет. Она не была страшной или уродливой. На ней была словно чёрная метка убитой горем матери. Будто она той ночью погибла вместе со своим сыном. И что-то мне подсказывает, что это примерно так и произошло…

Я видела, как она увядала…

Я видела, как она увядала.

Как тускнело её лицо.

Как жизнь её покидала,

И душа улетала в окно.

Я видела, как её силы

Иссякали с каждой минутой.

Как глаза, от природы синие,

Наполнялись страданием и мукой.

Как красивая, юная грудь

Постепенно перестала дышать.

Какая же в жизни суть,

Постоянно кого-то терять?

А она уходила тихо.

Я думала, что обернется,

Но она мне сказала лихо,

Что больше сюда не вернётся…

Февраль 2013

Наверное, именно после этого случая у меня и появилось столько стихов про смерть и беспощадное время. Еще не совсем устойчивая психика уловила какой-то больший смысл в этом. Да и различные философские размышления тоже меня не покидали.

Ты будешь рядом, когда мне будет плохо…

Ты будешь рядом, когда мне будет плохо?

Когда я буду погибать от ран?

Когда я не посмею сделать вздоха,

Помолишься за мою жизнь богам?

Ты сядешь вдоль моей сухой постели,

Когда я вовсе перестану говорить?

Закроешь ли ты на ночь наши двери,

Прося чужих ко мне не приходить?

Возьмешь ли за руку холодное создание,

Покрытое прозрачной коркой льда?

И вспомнишь ли последнее свидание,

Что в жизни не оставило следа?

Ты будешь верен бледному отродью,

Которое не сможет вдохновить?

Прижмешься ли ко мне горячей плотью,

Сказав, что не посмеешь не любить?

Закуришь? Увидав пустые очи,

Что с восхищением смотрели на тебя?

Ты пожелаешь мне спокойной ночи,

Когда я не смогу открыть глаза?

В это мгновение ты будешь со мной рядом?

Или сбежишь к другому существу,

Что станет для тебя благим созданием.

Иль дальше будешь верен мертвецу?

Май 2014

Время…

Время — оно бесконечно!

Течет лишь своим чередом.

Это речка, бегущая вечно.

И заглянет она в каждый дом.

Время — это не сказка,

Не часы, что висят на стене.

Время — это развязка,

От начала, до жизни во мгле.

Время — не территория.

И не масса чужих ярых мнений.

Время — это история,

Это всё череда поколений.

Время быстро, скоротечно.

Воплощайте ж в реальность мечты.

Время — оно бесконечно!

Не бесконечные попросту Мы…

Январь 2015

Вколите мне морфий…

Вколите мне морфий в жилы,

Чтоб дальше в обмане жили.

О любви, не своей, не тужили.

И чтоб мир не сошел с ума.

Чтоб тела наши пледом укрыли.

Чтобы вены от боли не ныли,

И кровь врачи остановили,

Если вдруг я рискнуть смогла.

Вколите мне морфий в руки.

Избавьте меня от скуки!

Закончатся эти муки.

Вдруг я отошла от сна?

И вот, наконец, прозрение.

Участилось сердцебиение.

Души второе рождение

В глубинах вселенского дна…

Январь 2015

Я умираю!

Я умираю!

Гнию изнутри.

Погибает моё дряхлое тело.

Жизнь я теряю.

И сердце в груди,

Как батарейка уставшая — село.

Я загибаюсь!

Теряю терпение.

Я плачу и вою от боли.

В грехах своих каюсь.

И сердцебиение —

Похуже отчаянной доли.

Ночные молитвы

Уже не спасают.

Лишь жажда скорейшей расплаты.

Мучения ритмы

Глаза закрывают.

Нет лёгкой посмертной оплаты.

Я жажду свободы!

Прощаю обиды

По окончанию жизни.

Прозрачна, как воды.

Потеряны виды.

И нет ни одной яркой мысли.

Усохла, свихнулась.

Окончена драма.

Под кожей капризные черви.

От страха загнулась.

Очищена карма.

И не реагируют нервы.

Окончена жизнь…

Нету больше изъян.

Во мне теперь всё идеально.

Сердечный садизм

И волчий оскал.

Ушла, без причины, банально!

Май 2014