Пока не кончится дождь. Сборник рассказов

Анна Арис, 2023

Когда на улице серость и дождь, нет ничего приятнее, чем заварить чашку ароматного чая и, забравшись с ногами под тёплый плед, открыв книгу, нырнуть с головой в увлекательные истории.Открыв для себя этот сборник рассказов, вы узнаете что же находится там, за тенью, увидите полёты морфид, побываете в доме страха и услышите сказку на ночь для вампира.Приятного чтения!

В доме страха

- А ты пробовал искать ключ от своей жизни не под фонарем, потому что там светло, а вне фонаря?

— Дело в том, что вне фонаря — темно и ничего не видно.

— И именно поэтому ты находишь всё что угодно, но только не то, что ищешь. Вернее не так: ты упорно ищешь не то, в не том месте. А выход, на самом деле там же, где и вход — нужно просто потушить фонарь и подождать пока глаза привыкнут к темноте…

***

Я мастерски вписался в достаточно крутой горный поворот и остановил машину. Двухэтажный дом весело подмигивал мне стеклами, отражающими весеннее солнце. Выложенная мелкой брусчаткой дорожка вела от калитки до самого крыльца. Весело скрипнув, открылась входная дверь.

Я переступил порог.

Насколько мне понравился этот дом внешне, настолько удручающее впечатление он производил изнутри. Серый ковралин, белёсые обои с темными пятнами какого-то орнамента, лампы дневного света под самым потолком. Крохотный коридор заканчивался столовой, о чем свидетельствовал длинный деревянный стол.

Заперев входную дверь на ключ — странное действо: в наше время все замки закрываются автоматически — я поднялся на второй этаж.

Н-да. Аскетичность и холодность первого этажа с лихвой окупалась роскошью второго. Тяжёлые шторы с длинной бахромой украшали даже коридорные окна. Я открыл дверь первой комнаты: спальня — широкая кровать темного дерева занимала большую часть пространства. Переступив порог, я бросил на кровать пиджак и вздрогнул, затылком почувствовав чей-то пристальный взгляд.

Я обернулся. Параллельно входной двери, на простеньких с виду обоях, висела картина в массивной золоченой раме. Я даже не удивился: в этом доме всё или слишком или отсутствует.

Светло-голубые глаза изображенной на полотне женщины, казалось, цепко фиксировали всё происходящее в комнате. Я подошел ближе чтоб рассмотреть портрет: поразительно контрастирующая со светлыми глазами очень темная кожа, смоляные волосы, зачесанные назад, широкими волнами уходящие от лба на затылок… В бывшей хозяйке этой спальни тоже всё было слишком. Хотя было в неё и что-то неуловимо знакомое…

Повинуясь минутному порыву, я провел рукой по раме. С правой стороны пальцы нащупали какой-то посторонний прямоугольный предмет. Я вытащил его: конверт, пожелтевший, пыльный, без надписей. Вертя его в руках, я решал, что с ним делать: вскрыть или вместе с картиной отправить на помойку. Любопытство всё же пересилило — на ладонь выпал крохотный ключик, такой плоский, что был совершенно не ощутим в конверте.

Интересно, что он открывает? Я оглядел комнату. Всё та же кровать, платяной шкаф, не уступающий ей по массивности, стол с зеркалом, вроде такие называются трюмо или что-то в этом роде, ковер, много пыли. Я подошел к столу и заглянул под него: может там сейф? Хотя, какой там сейф… я чихнул — опять пыль. Нет, всё-таки странный дом: на первом этаже мне показалось стерильно чисто, хотя в архиве написано, что дом простоял запертым около 50 лет. Пытаясь выпрямиться, я стукнулся головой о столешницу и, ойкнув, сел на пол.

У самой стены под кроватью темнело что-то продолговатое. Держась одной рукой за ушибленную часть головы, я протиснулся под кровать и вытащил предмет, при ближайшем рассмотрении оказавшийся деревянной шкатулкой. Я повертел её в руках. Красивая: испещренная вырезанными цветами с инкрустацией камнями. Заперта. Должно быть ключик к ней? Проверим. Крышка распахнулась с елё слышным щелчком, выпустив из своих недр облачко пыли. Вновь чихнув, я вытащил из неё сложенный вчетверо лист бумаги.

Округлый, летящий почерк — должно быть, писала женщина. Я инстинктивно понюхал бумагу. Так и есть — еле уловимый запах мускуса и ванили.

"Мой дорогой Артур! Не сомневалась в тебе — ты сразу же поднимешься в мою спальню и, конечно же, догадаешься найти шкатулку — я столько раз тебе на неё намекала. Я рада и разочарованна безумно, что мне приходится так с тобой поступать, но, думаю, ты поймёшь меня, а может, будешь даже гордиться, на что я в тайне надеюсь…"

Любовное письмо?

"Артур, мы должны быть вместе, несмотря ни на что, и именно поэтому тебе не удастся покинуть этот дом до 16 часов 27 апреля".

Бред какой-то. 27 апреля — сегодня. Отложив хрупкую бумагу, я спустился вниз — забрать вещи из машины.

Входная дверь не открывалась. Ключ сломался у меня в руках: большая его часть намертво застряла в замке. Я попытался высадить дверь плечом, но она не поддалась, хотя и казалась на редкость хлипкой.

Я прошел через столовую в кухню, предполагая, что именно там расположена задняя дверь. Двери не оказалось, как впрочем, и помещения, которое могло бы называться кухней. Просторная обеденная зона с одним единственным столом заканчивалась такой же просторной кладовой, не носящей даже признаков существования в ней когда-нибудь помещения для приготовления еды.

Возвращаясь в коридор, я заметил коричневый конверт на столе. Да что это такое? Разорвав его, я вновь обнаружил письмо.

"Мой дорогой Артур! Пойми — это бесполезно. Дом в данный момент абсолютно неприступен как изнутри, так и снаружи. Если ты не веришь мне, убедись сам — топор в подвале. Если же ты принимаешь моё предложение — пистолет с одним патроном ты найдешь в моей спальне.

P.S. Поверь мне, это наилучший выход.

P.Р.S. Люблю, твоя… (подпись неразборчиво)".

Чертовщина какая-то! Я не Артур! Моё имя Энтони! И больше всего на свете, я уже хочу просто отсюда выйти!

А ведь я ещё сомневался ехать сюда или нет, когда нашел в бумагах недавно скончавшегося отца дарственную от некого мистера Кофлина на этот дом. Естественно, моему удивлению не было конца, когда я увидел дату дарственной — почти 20 лет назад! Да и приехал я сюда только затем, чтоб понять, почему отец не воспользовался своим правом, не въехал сюда или не продал дом, и почему молчал все эти годы.

Моё теперешнее положение усугублялось ещё тем, что я оставил сотовый в машине, а тут, как вижу, телефонной линии сроду не бывало.

Отлично!! Заперт в старом доме на отшибе цивилизации! Где там топор?

Дверь не поддавалась: топор мягко входил в рассохшуюся древесину, но существенного урона ей не приносил. Окна первого этажа, закрытые плотными ставнями, не открывались. Более того, мне не удалось даже разбить стекла!

На втором этаже дело обстояло почти так же безнадежно: ставен не было, зато имелись массивные кованые решетки, одного взгляда на которые хватило, чтоб понять — выломать их невозможно.

Я вновь спустился в подвал, чтоб посмотреть, чем еще можно попытаться воспользоваться на пути к свободе.

В тусклом освещении абсолютно пустого подвала, меня встретила надпись на стене:"ПОМНИШЬ?". Я не заметил её в прошлый раз? Маловероятно. Да что здесь творится?

Стена на ощупь была сухая и растрескавшаяся. И полая. Под ударом топора кладка легко обрушилась — на меня смотрели пустые глазницы черепа, обтянутого серой пергаментной кожей, с прилипшими к ней нитями черных волос.

Горло судорожно сжалось. Стало больно дышать, словно весь воздух из этого подвала с момент исчез. В виски гулко стучали невидимые молоточки. А ещё пришла боль. Невыносимая, идущая откуда-то изнутри. А потом крики вырывались из парализованного горла и разнеслись по дому булькающими звуками.

Я обливался потом, стоя перед этим ужасающим телом с топором в руках, и боялся даже пошевелиться.

Опомнившись, я с трудом поднялся на второй этаж. Голова кружилась, желудок судорожно сжимался. В голове пульсировали, путаясь и перемешиваясь, только две мысли:

"Я нашёл тело, замурованное в стену!"

И

"Я не могу выйти из этого чёртового дома!"

В письме говорилось про пистолет? Забыв про слабость, я влетел в спальню. Пистолет лежал на столе на самом видном месте. Я не мог его не увидеть, находясь здесь в прошлый раз! Господи, да что же это…

Взяв пистолет, я подумал, что никогда никого не убивал, кроме ос и комаров, но теперь чтобы выйти отсюда, убью не задумываясь.

В надежде найти хоть какие-то подсказки, поднял шкатулку — на дне лежало ещё одно письмо. Чудеса продолжаются — хмуро подумал я.

"Милый Артур! Я думаю, ты уже обнаружил тело в подвале. Не спеши открывать остальные двери второго этажа — поверь мне: тебе не понравится то, что увидишь. Просто дождись 16 часов, и мы будем вместе навсегда.

Люблю,…(неразборчиво)"

Странная, противоречивая природа человека — когда говорят"не ходи","не смотри", человек всенепременно идет и смотрит.

За первой, от спальни, дверью стоял зыбкий полумрак. Я пошарил по стене — выключателя не было, но я тут же заметил настольную лампу, стоящую на низеньком столике, и включил свет. Тела, в разной степени разложения, были повсюду. Сознание успело отразить лишь некоторые из них до того, как я упал в обморок: молодой человек в военной форме сидящий на стуле, под безжизненной рукой которого валялся револьвер; девушка, с синим лицом и выпученными глазами; ребенок с белым вздувшимся телом.

Я лежал в полубреду на деревянных досках, и мне мерещилось, как они тянут свои мёртвые руки, с молчаливым укором заглядывают в глаза. Придя в себя, я отполз от жуткой комнаты к лестнице, не поднимаясь на ноги, прислонился к стене. Ужасная мысль, нелепая по своей сути, как и всё происходящее, копошилась в моей голове:

"Господи, неужели это я… их убил… но как? Когда? За что?"

"Не может быть" — я мотнул головой, отгоняя навязчивые образы. Кто угодно только не я! Я всего лишь средней руки клерк в паршивом городском банке.

"Нет"

"Да, это ты причастен к гибели этих людей, прямо или косвенно. Дождись 16 часов…" — зелёный стикер был приклеен к перилам.

Я отшатнулся от него как огня и попытался встать — рука скользнула по половицам и наткнулась на толстую тетрадь.

Еле сдерживаясь, что б не пустить пулю себе в лоб, я дотронулся до переплёта. Тетрадь, словно только этого ждавшая, распахнулась:

"…Этот дом — перекрёсток прошлого и будущего. Тебе уже не выбраться из него, как когда-то не сумела выбраться я. Но человеческая душа бессмертна, и поэтому мы живём вечно. В разных эпохах, с различными именами. Человек не умирает окончательно, он — называй это как хочешь: реинкарнация, переход, перевоплощение — переходит в новую жизнь. Со своим грузом грехов и добродетелей, но лишенный памяти. Это замкнутый круг. Данте писал о семи кругах ада. Нет, друг мой, круг всего один.

Твой отец не решился заглянуть в глаза своим демонам. Да, думаю, он подозревал об определенных"свойствах"этого дома. Более того, в определенный момент своей жизни каждый человек может обнаружить дарственную на отличный домик в горах… если грех его перед лицом всевышнего велик.

С точки зрения вечности, нет таких понятий как"прошлое"и"будущее", есть лишь вечное"сейчас".

Подумай об этом. Сейчас.

Люблю,…(неразборчиво)".

Я бросил взгляд на часы: 15.00. Что должно случиться в 16.00? Что?!

В панике я кинулся к двери — не открыть. Окна — ставни и решетки.

Стоп. Кажется, в той комнате решеток не было. С трудом пересиливая дрожь в ногах и тошноту, я открыл проклятую дверь — так и есть окно лишь застеклено. Окрылённый надеждой, осторожно чтоб не наступить на тела, я пробрался к окну. Локтём выбил стекло и, зажмурившись, прыгнул со второго этажа.

Конец ознакомительного фрагмента.