Верный путь

Андрей Лобанов, 2015

Для чего я пишу стихи… Я и сам не могу ответить на этот вопрос. Хотя, я точно уверен, что для того, чтобы объяснить необъяснимое, проза совершенно не подходит, а вот стихи могут выразить короткий довод для понимания сути вещей практически мгновенно. Мне нравится язык Эзопа, когда через отвлеченные вещи и сравнения, с помощью стихотворения раскрывается взору уже понятная для всех картина истинного положения вещей. Мне нравится, когда повествование и объяснение явлений производится не сразу, как танковая лобовая атака, а иносказательно, более тонко, я бы сказал – издалека… И, конечно же, концовка стихотворения должна быть точной, лаконичной, проникающей прямо в сердце, попадающей точно в цель… подчеркивающей смысл всего стихотворения, сверкающей и убийственной, зовущей к осмыслению и воскрешению человеческих чувств. Задача поэзии окрылять людей, учить смаковать слово, и облегчать нашу жизнь… С помощью стихотворения мы признаемся в любви, подчеркиваем свои внутренние переживания, открываем в себе душевную боль, радость, гнев. Реагируем на проявления природы, становимся ее частью, расширяя рамки восприятия окружающего мира. На самом деле, не писать стихи я уже не могу. И когда ничего не сочиняю, начинаю болеть, прислушиваюсь к чувству опасности, опасности большой потери, потери благосклонности муз. И пока я сочиняю стихи, я живу…

Я гулял по Москве

Я гулял по Москве, красота впечатляет

И масштабы ее постоянно растут,

Кто хоть раз приезжал сюда точно узнает,

Как в большом этом городе люди живут…

И районы ее, по-домашнему тихие,

Островами средь бурных проспектов стоят,

Клином стаи машин вроде, как журавлиные,

По проспектам под музыку к небу летят…

Сине — белые с золотом в небо развесившись

Спеют церкви, церквушки, монастыри,

Причащает молитвами синяя высь

Тех, кто в них ищет Бога и слово любви…

Город вечно живой, никогда не смолкает

Под небесным покровом его организм,

Где-то ночью в засаде лягушкой залает,

Где-то волком завоет большой механизм…

Где-то рвется душа, как фонтан откровений

Под усталостью каменных красочных плит,

Где-то бомж найдет в мусорке рог изобилия,

Когда все есть, что надо и он уже сыт…

Где-то пьяница так уже водки нажрался,

Что блевать может просто чистейшим вином,

На похмелье по миру опять собирался,

Бывший строгий военный, в большой гастроном…

Проститутки, бродяги, ханыги, немые,

Озабоченный бытом рабочий народ,

Слой богемы, чиновники, парни крутые,

В этом городе каждый работу найдет…

И из каждого город по капельке выпьет,

Как вино, кровь горячую, целую жизнь,

Из коктейля история русская выйдет

И писать ее будет упавшая пыль…