Шоу

Анастасия Ивановна Мартюшева, 2016

Любовь – это прекрасно! Она дарует людям крылья, позволяя от счастья порхать над землей. Она дарует людям страсть… Однако, иногда со страстью стоит быть поосторожнее, чтобы сгоряча не опалить "крылья" себе и своему партнеру, не сжечь дотла хрупкую нить, связующую два сердца. Эта история о любви и ревности. А еще о том, как важно не рубить с плеча, делая скоропалительные выводы, ведь иногда дела обстоят совсем не так, как кажется на первый взгляд.

Все события и герои являются вымышленными.

Любые сходства с реальными людьми или событиями — случайны.

Глава 1

Он отдалился от меня. Я сразу заметила это.

Вроде всё было по-прежнему: мы жили вместе, в одной квартире… Но иногда у меня возникало такое чувство, что я живу одна, а не с любимым человеком.

Свет в окнах напротив гас. Город погружался в темноту. Тусклый свет фонаря тонул во мраке.

Я не спала. Кухонные часы громко тикали. Пожалуй, это было единственным, что нарушало тишину. На столе стояла чашка с горьким чаем, на плите — остывший ужин.

Передо мной лежала стопка листов бумаги. Я пробежалась по строчкам, написанным собственной рукой, перечеркнула их. Смяла лист, отбросила на край стола. Взяла чистый, написала пару слов. Бросила ручку.

Встала, сжимая в руке мобильник. Набрала номер Миши. Гудки, гудки… Ответа нет…

«Где же ты, Белочкин? — думала я. — Репетиция ведь давно закончилась, а тебя всё нет и нет…»

В прихожей послышались шаги. Я прямо почувствовала, что это Миша. Хотя, впрочем, больше и некому.

— Привет, — я шагнула ему на встречу.

— Привет, — рассеянно отозвался Миша.

Он думал о чём-то своём. Даже не поцеловал.

— Я скучала, — я поцеловала его.

— Я тоже, — ответил Миша. Но слова прозвучали как-то бесчувственно, автоматически.

— Что-то случилось? — спросила я.

— Нет.

Я обняла его, носом уткнулась в его плечо. От чёрного пиджака Белочкина приятно пахло одеколоном. Я прижалась к Мише, осознавая: он не просто мой парень, он — часть меня. Половина меня, если не больше…

Мы с Мишей сидели на кухне вдвоём. Он молчал, погрузившись в собственные мысли. Зато сейчас мы хотя бы вместе (что само по себе очень ценно для меня).

— Миша, может, сегодня вечером сходим куда-нибудь? — предложила я.

— Сегодня не получится, — ответил он.

— Почему?

— Я в театре задержусь, — сказал Миша. — У нас работы очень много…

— Работы? — тупо переспросила я.

— Да, — кивнул Белочкин. — Нужно ещё кое-что отработать…

Понятно. Очередной вечер проведу в одиночестве. Ничего, я уже привыкаю…

— Мне пора, — Миша посмотрел на наручные часы, встал из-за стола. — Спасибо за завтрак.

— А поцеловать? — напомнила я.

— Пока, — он поцеловал меня в щёку.

— Пока, — отозвалась я.

Звон телефона нарушил тишину.

Я нехотя отложила недописанный сценарий. Впервые за последние несколько дней работа более или менее пошла, и кто-то так некстати вспомнил о моём существовании.

Телефон упорно трезвонит. Я поплелась в прихожую. Интересно, кто это? Ведь на домашний нам никто уже давно не звонит.

— А Мишу можно? — раздался в трубке незнакомый женский голос.

— Какого Мишу? — насторожилась я.

— Боброва, — ответила женщина.

— Вы ошиблись номером… — сказала я.

Облегчённо выдохнула. В какой-то момент мне показалось, что она сейчас скажет: «Мишу Белочкина».

Я рукой оперлась на край тумбочки, на которой стоит телефон. Под ладонью что-то зашуршало, смялось. На тумбочке лежал сценарий для спектакля «Три мушкетёра», в котором Миша будет играть Арамиса. Наверное, он просто случайно забыл взять его с собой, на репетицию.

В этот момент телефон вновь затрезвонил.

— А Мишу можно? — послышался в трубке тот же женский голос.

— Вы ошиблись номером! — быстро ответила я и положила трубку.

Чёртов аппарат звонил и звонил. Первые пять минут я терпела. Но это громкое треньканье, раздававшееся на всю квартиру, выведет из себя любого.

— Да! — рявкнула я в трубку.

— Ой, — послышался на сей раз голос мужчины. Я сразу узнала его — это Константин, мой коллега. Мы с ним вместе работаем над сценарием для нового спектакля.

— Я не вовремя, да? — спросил Константин.

— Нет, всё нормально, — ответила я.

— Ну, как работа, продвигается?

— Да, — кивнула я. — Продвигается потихонечку…

— Я тут тоже кое-что придумал, — сообщил коллега. — Может, встретимся, обсудим всё?

— Не вопрос, — пожала плечами я. — Я могу хоть сейчас в театр подойти.

— Вот и отлично! — обрадовался Константин.

Я быстро собралась, взяла все свои наработки и сценарий Миши (всё равно в театр иду, заодно и текст Белочкину отдам, вдруг они сегодня «Три мушкетёра репетируют»?).