Маленькими буквами. Сборник рассказов

Алена Весная

Мне интересно наблюдать за людьми. При внимательном взгляде становятся заметны, казалось бы, незначительные детали, присущие только одному конкретному человеку. Из этих деталей, из этих мелочей и складываются скромные и тихие истории, написанные «маленькими буквами», которые, словно бусины, нанизаны на нить повествования этой книги. Истории человеческих судеб – неповторимые и уникальные, но в то же время так похожие на наши собственные.Алена Весная.

Белка

Наверное, я накурился… нет, обкурился… нет, наверное, и то и другое.

Я не знаю.

Но глаза открывать страшно.

Но, может, именно сегодня она будет рядом.

Я рискнул снова.

Открыть глаза.

Белая простыня, белый потолок, белая дорога передо мной. И ни одного маяка.

Всё супер. Да-да, у меня всё супер. И я вовсе не напоминаю себе, а просто — всё супер.

Мне звонят любимые люди, я вижу любимые лица, я даже улыбаюсь и смеюсь.

Просто иногда я курю… обкуриваюсь, пью… напиваюсь, иду, еду, раскрываю руки и то, что между ними, такое дающее смысл и ритм моей жизни.

И тогда приходит она.

Мне сначала нравилось, что она приходит.

Прикольно. Подмигивает мне озорными глазами и болтает всякие глупости.

Нет. Мне это не нравится. Мне не нравится то, что мне это, чёрт возьми, очень нравится.

Но на прошлой неделе она не пришла.

И вообще мне не нравится, что я думаю об этом и воспринимаю как предательство. «Она не пришла…» Подумаешь! Придёт другая, да прибежит, да прибегут.

Блин, она придёт ещё?

Если бы я знал, что она хотя бы ещё раз придёт, то…

«То» что? Вот что?

Так, отстань от меня.

Это я сам себе?

Она не пришла.

Водка и потом коньяк? Или сначала коньяк?

Покурить?

Явилась…

— И где?..

— Молиться ездила.

— И как?

— Не доехала. Затерялась.

— Можно с тобой?

Наутро я, не открывая глаз, поехал. Она сидела рядом и что-то чирикала.

Даже не помню, какой она была. Светлой, наверное. Я не про волосы.

У храма я начал трезветь. Её облик сначала стал мутным, а потом и вовсе исчез.

«Она уже в храме», — подумал я.

Я зашёл. На меня смотрели сотни глаз из окладов на стенах. Я так и не понял, зачем они так с собой. Приковали сами себя, чтобы смотреть. На нас. На меня.

Я хотя бы ещё могу что-то сделать…

Но что?

Я обошёл ближайшие храмы. Может, она перебегает из одного в другой.

…

Она приходила. Но я больше её не спрашивал. Не спрашивал, не просил. Не делал того, за что бы потом себя ругал, что потратил мгновения не на то.

Я просто улыбался.

Бегал с ней по лужам, рвал цветы, умывался росой и просто делал то, что делают все. Счастливые.

Она скуривала мои сигареты, колыхалась от ветра, смотрела в мои глаза и дышала в мою шею.

А ещё она шла прямо. Прямо навстречу ветру. Её волосы развевались, а улыбка согревала мир. С этим ветром она и уходила. Исчезала.

Сигареты?

Она есть или её нет?

Мне было уже неважно.

Она есть. И пусть только в моей голове. И пусть всего, что было, нет.

Но мне просто хотелось стать лучше. Лучше. Ради неё. Которой нет. Но она есть.

…

За три года я успел жениться, развестись, чуть было не жениться снова. Что это я? И я ли это?

Она приходила реже.

С волнением смотрела на меня.

Нет. Она не осуждала.

Но я просыпался со слезою на своей ладони.

Она плакала. Когда я не видел.

Ещё недавно я хотел стать лучше. С ней было всё понятно, просто. Казалось, что мир и всё — на ладони. На её маленькой ладошке. Она рассказывала про всякие неважности, перелазила через заборы, ворковала с прохожими, а когда уставала, снимала обувь и ложилась в траву. А ведь всего-навсего нужно посмотреть на небо. Она всегда это повторяла.

Интересно, какое оно… её небо.

Я пробовал жить, правда, пробовал.

Или нет?

Она не пришла.

И потом тоже.

Пробовал. Но я понял, что всё. Она не придёт.

И она не пришла…

Накуриваться и напиваться было бесполезно. Я уже успел изучить её. Она не придёт. Она приходила улыбаться, а не плакать. Она приносила жизнь, а не смотреть на умирающих.

Я вышел на улицу. Лёг на землю. И посмотрел на небо. Огромное, как её глаза. Она или оно — со мной.

Что-то странное было со спиной. Неудобное и холодное лежало подо мной. Снег. Оказывается, была зима. И я счастлив. Я чувствую. Холод.

Я поднялся. И улыбнулся. Ей бы понравилось.

Сел в машину. И поехал. Как она. Прямо.

Мне вдруг стало казаться, что все дороги ведут к ней. Если идти, бежать, ехать или просто ползти. Двигаться.

Я взлетел по ступенькам. Туда, где со стен смотрит много глаз.

Дверь.

Её запах.

Нашёл.