Вернись в прошлое и убей его

Александр Шабанов, 2020

Страшная пандемия будущего: рак стал заразным и грозит убить в том числе дочь главного героя. Чтобы поддерживать в ней жизнь, он идёт на преступление, но его ловят. Следственные органы ставят героя перед выбором: или он идёт на научный эксперимент по преображению прошлого с помощью машины времени, или его аннигилируют, то есть уничтожат по приговору суда. Теперь у героя только один шанс: вернуться в прошлое, в 21 век, и самому уничтожить того, чьи действия когда-то привели к мировой беде. Катастрофу вызвало то, что некий учёный продал научные образцы лекарства неумелым конкурентам, из-за чего недолеченный коронавирус COVID-19 оказался непобежденным, вызвав необратимые генетические последствия, и рак стал инфекцией.

Путешествие в прошлое

На меня надели шлем, очки, скафандр, посадили в аппарат, который при достижении нужного мига в будущем времени сам собой и раскроется.

— Но как я вернусь обратно?

— Не бойся, мы пришлём за тобой, — отвечали мне. Я погружался в сон, наподобие как когда задумаешься, и перед глазами мелькают быстро-быстро размытые пейзажи, словно мчишься на карусели. Потом полёт остановился. Я — в лесу. Поляна. А на ней железная дорога. По рельсам вышагивал человек в длиннополой одежде и что-то бормотал.

— Ты кто? — хлопал я его по плечу.

Он молча взглядывал и продолжал брести и бормотать:

— Один кусок… Второй кусок…

Взглядывал и видел куски пластмассы, покромсанной.

— Это что? — спрашивал я.

— Это ты, — отвечал он. — Так мы с тобой знакомимся. Мы с тобой знакомы. Мы, это из нас, — звучало непонятное в голове. То ли он мне говорил, то ли я ему, а то ли я и он, это одно.

Похоже, этот человек был только сном. Чувствую, что зажигается свет. Похоже, я выхожу из искусственной летаргии Скидываю с себя шлем и скафандр. Остаюсь в комбинезоне. Его тоже нахрен скидываю. Нажимаю кнопку, открываются створки дверей, вылезаю из своего шкафа. Надо идти я знаю, куда. Похоже, мне в голову вживили план действий, так что я иду как будто по интуиции.

Я на безлюдном шоссе. Что-то скрипит под ногой. Раздавленная колёсами автомашины мёртвая змея. Взять бы да и надуть всех, профессора, следователя, работу, клиентов, бывшую жену, пускай все исчезнут, а останутся только я и дочь. Она не всегда такая грубая, как в прошлый раз. Как она умеет говорить хорошие слова, понимать, мотивировать, хвалить! Но надо всё-таки работать. Ну и задание мне дали. Пойди туда, не знаю, куда, сделай то, не знаю, что. Ненавижу неизвестного Эдуарда Померанца, да хоть бы он сдох. Я иду по дороге. Глаза боятся, ноги идут. Темнеет. Впереди вдалеке-вдалеке город, огни. Мимо по шоссе пролетают машины, какие я видел только в музее. Останавливаю одну:

— Поехали?

— Поехали.

То ли в дополнение ко всему в меня вживили генератор чужой эмпатии, а то ли я настолько безбашен, что водитель поневоле идёт у меня на поводу, а, скорее, и то, и другое.

Мы уже в городе:

— Давай, пока, — киваю на прощание шофёру.

— Будь! — отвечает он и хлопает дверью.

Фонари отсвечивают от брусчатки, город такой у них. Я смело захожу в местный кабак. Кабак как кабак, они во все времена одни и те же, разве что у них, пригубливаю, ещё не было синтетического алкоголя. Сажусь с выпивкой за столик, за которым сидит одинокий человек. Он на меня взглядывает, как будто знает тысячу лет, и я говорю:

— Меня зовут Кросс.

— А меня Эдуард, — отвечает он мне. — Вы мне сегодня снились, — говорит.

— Хорошее или плохое? — спрашиваю.

— Да так себе, — отвечает.

— Тогда скажите, что. Сон, который рассказали, не сбывается.

— Мне снилось, что вы меня убиваете, — отвечает.

— Это хорошо, — отвечаю.

— Что?

— То, что это уже не сбудется, — говорю.

Он усмехается:

— Надеюсь, вы не из федеральной службы безопасности.

— С чего вы взяли?

— Вы не похожи на обычных людей.

— Позвольте угадаю вашу фамилию? — спрашиваю.

— Валяйте.

— Померанец.

— Вы точно из спецслужбы.

— Нет, — говорю. — У вас бейджик на пиджаке.