Неточные совпадения
— Да, но глубокий, истинный
художник, каких нет теперь: последний могикан!.. напишу только портрет Софьи и покажу ему,
а там попробую силы на романе. Я записывал и прежде кое-что: у меня есть отрывки,
а теперь примусь серьезно. Это новый для меня род творчества; не удастся ли там?
Только
художник представился ему не в изящной блузе,
а в испачканном пальто, не с длинными волосами,
а гладко остриженный; не нега у него на лице,
а мука внутренней работы и беспокойство, усталость. Он вперяет мучительный взгляд в свою картину, то подходит к ней, то отойдет от нее, задумывается…
Глядя на эти задумчивые, сосредоточенные и горячие взгляды, на это, как будто уснувшее, под непроницаемым покровом волос, суровое, неподвижное лицо, особенно когда он, с палитрой пред мольбертом, в своей темной артистической келье, вонзит дикий и острый, как гвоздь, взгляд в лик изображаемого им святого, не подумаешь, что это вольный, как птица,
художник мира, ищущий светлых сторон жизни,
а примешь его самого за мученика, за монаха искусства, возненавидевшего радости и понявшего только скорби.
— Полноте, полноте лукавить! — перебил Кирилов, — не умеете делать рук,
а поучиться — терпенья нет! Ведь если вытянуть эту руку, она будет короче другой; уродец, в сущности, ваша красавица! Вы все шутите,
а ни жизнью, ни искусством шутить нельзя! То и другое строго: оттого немного на свете и людей и
художников…
— Кто? — повторил Козлов, — учитель латинского и греческого языков. Я так же нянчусь с этими отжившими людьми, как ты с своими никогда не жившими идеалами и образами.
А ты кто? Ведь ты
художник, артист? Что же ты удивляешься, что я люблю какие-нибудь образцы? Давно ли
художники перестали черпать из древнего источника…
— Да потому, что это тоже входит в натуру
художника: она не чуждается ничего человеческого: nihil humanum… [ничто человеческое… (лат.)] и так далее! Кто вино, кто женщин, кто карты,
а художники взяли себе все.
«Нет и у меня дела, не умею я его делать, как делают
художники, погружаясь в задачу, умирая для нее! — в отчаянии решил он. —
А какие сокровища перед глазами: то картинки жанра, Теньер, Остад — для кисти, то быт и нравы — для пера: все эти Опенкины и… вон, вон…»
— От скуки? Что так: две красавицы в доме,
а вы бежите от скуки;
а еще
художник! Или амуры нейдут на лад?
Он нарочно станет думать о своих петербургских связях, о приятелях, о
художниках, об академии, о Беловодовой — переберет два-три случая в памяти, два-три лица,
а четвертое лицо выйдет — Вера. Возьмет бумагу, карандаш, сделает два-три штриха — выходит ее лоб, нос, губы. Хочет выглянуть из окна в сад, в поле,
а глядит на ее окно: «Поднимает ли белая ручка лиловую занавеску», как говорит справедливо Марк. И почем он знает? Как будто кто-нибудь подглядел да сказал ему!
— От
художников;
а вот от Аянова все нет: не отвечает. Не знаю, что кузина Беловодова: где проводит лето, как…
— Ах, нет — я упиваюсь тобой. Ты сердишься, запрещаешь заикаться о красоте, но хочешь знать, как я разумею и отчего так высоко ставлю ее? Красота — и цель, и двигатель искусства,
а я
художник: дай же высказать раз навсегда…
«Но ведь иной недогадливый читатель подумает, что я сам такой, и только такой! — сказал он, перебирая свои тетради, — он не сообразит, что это не я, не Карп, не Сидор,
а тип; что в организме
художника совмещаются многие эпохи, многие разнородные лица… Что я стану делать с ними? Куда дену еще десять, двадцать типов!..»
«Надо также выделить из себя и слепить и те десять, двадцать типов в статуи, — шепнул кто-то внутри его, — это и есть задача
художника, его „дело“,
а не „мираж“!»
А он шел, мучась сомнениями, и страдал за себя и за нее. Она не подозревала его тайных мук, не подозревала, какою страстною любовью охвачен был он к ней — как к женщине человек и как к идеалу
художник.
А Райский и плакал и смеялся чуть ли не в одно и то же время, и все искренно «девствовал», то есть плакал и смеялся больше
художник, нежели человек, повинуясь нервам.
«
А если сократить все это в одно слово, — вдруг отрезвившись на минуту, заключил он, — то выйдет: „люблю, как
художник“, то есть всею силою необузданной… или разнузданной фантазии!»
И если ужасался, глядясь сам в подставляемое себе беспощадное зеркало зла и темноты, то и неимоверно был счастлив, замечая, что эта внутренняя работа над собой, которой он требовал от Веры, от живой женщины, как человек, и от статуи, как
художник, началась у него самого не с Веры,
а давно, прежде когда-то, в минуты такого же раздвоения натуры на реальное и фантастическое.
Радостно трепетал он, вспоминая, что не жизненные приманки, не малодушные страхи звали его к этой работе,
а бескорыстное влечение искать и создавать красоту в себе самом. Дух манил его за собой, в светлую, таинственную даль, как человека и как
художника, к идеалу чистой человеческой красоты.
— Боюсь, не выдержу, — говорил он в ответ, — воображение опять запросит идеалов,
а нервы новых ощущений, и скука съест меня заживо! Какие цели у
художника? Творчество — вот его жизнь!.. Прощайте! скоро уеду, — заканчивал он обыкновенно свою речь, и еще больше печалил обеих, и сам чувствовал горе,
а за горем грядущую пустоту и скуку.
Неточные совпадения
—
А мы живем и ничего не знаем, — сказал раз Вронский пришедшему к ним поутру Голенищеву. — Ты видел картину Михайлова? — сказал он, подавая ему только что полученную утром русскую газету и указывая на статью о русском
художнике, жившем в том же городе и окончившем картину, о которой давно ходили слухи и которая вперед была куплена. В статье были укоры правительству и Академии за то, что замечательный
художник был лишен всякого поощрения и помощи.
— Знаете что, — сказала Анна, уже давно осторожно переглядывавшаяся с Вронским и знавшая, что Вронского не интересовало образование этого
художника,
а занимала только мысль помочь ему и заказать ему портрет. — Знаете что? — решительно перебила она разговорившегося Голенищева. — Поедемте к нему!
—
А что же, правда, что этот Михайлов в такой бедности? — спросил Вронский, думая, что ему, как русскому меценату, несмотря на то, хороша ли или дурна его картина, надо бы помочь
художнику.
Перво-наперво это еще дитя несовершеннолетнее, и не то чтобы трус,
а так, вроде как бы
художника какого-нибудь.
Рафаэля [Рафаэль Санти (1483–1520) — величайший итальянский
художник.] считают чуть не дураком, потому что это, мол, авторитет;
а сами бессильны и бесплодны до гадости;
а у самих фантазия дальше «Девушки у фонтана» не хватает, хоть ты что!