Неточные совпадения
— И я скажу тебе правду. —
Брат доверчиво положил холодную руку на мое плечо, но как будто испугался, что оно голое и мокрое, и быстро отдернул ее. — Я скажу тебе правду: я очень боюсь сойти с ума. Я не могу понять, что это такое происходит. Я не могу понять, и это ужасно. Если бы кто-нибудь мог объяснить мне, но никто не может. Ты был на
войне, ты видел — объясни мне.
Я хорошо знал
брата, и сумасшествие его не явилось для меня неожиданностью: страстная мечта о работе, сквозившая еще в его письмах с
войны, составлявшая содержание всей его жизни по возвращении, неминуемо должна была столкнуться с бессилием его утомленного, измученного мозга и вызвать катастрофу.
Вообще, все, что я здесь записал о
войне, взято мною со слов покойного
брата, часто очень сбивчивых и бессвязных; только некоторые отдельные картины так неизгладимо и глубоко вонзились в его мозг, что я мог привести их почти дословно, как он рассказывал.
Я не понимаю
войны и должен сойти с ума, как
брат, как сотни людей, которых привозят оттуда.
«Работай,
брат, работай! Твое перо — оно обмокнуто в живую человеческую кровь. Пусть кажутся твои листки пустыми — своей зловещей пустотой они больше говорят о
войне и разуме, чем все написанное умнейшими людьми. Работай,
брат, работай!»
И вдруг на один безумный, несказанный счастливый миг мне ясно стало, что все это ложь и никакой
войны нет. Нет ни убитых, ни трупов, ни этого ужаса пошатнувшейся беспомощной мысли. Я сплю на спине, и мне грезится страшный сон, как в детстве: и эти молчаливые жуткие комнаты, опустошенные смертью и страхом, и сам я с каким-то диким письмом в руках.
Брат жив, и все они сидят за чаем, и слышно, как звенит посуда.
Неточные совпадения
— Вот в рассуждении того теперь идет речь, панове добродийство, — да вы, может быть, и сами лучше это знаете, — что многие запорожцы позадолжались в шинки жидам и своим
братьям столько, что ни один черт теперь и веры неймет. Потом опять в рассуждении того пойдет речь, что есть много таких хлопцев, которые еще и в глаза не видали, что такое
война, тогда как молодому человеку, — и сами знаете, панове, — без
войны не можно пробыть. Какой и запорожец из него, если он еще ни разу не бил бусурмена?
— Я-то? Я — в людей верю. Не вообще в людей, а вот в таких, как этот Кантонистов. Я, изредка, встречаю большевиков. Они,
брат, не шутят! Волнуются рабочие, есть уже стачки с лозунгами против
войны, на Дону — шахтеры дрались с полицией, мужичок устал воевать, дезертирство растет, — большевикам есть с кем разговаривать.
— Скажите, господин, правда, что налоги с нас решено не брать и на
войну нашего
брата не гонять, а чтоб воевали только одни казаки, нам же обязанность одна — хлеб сеять?
«Устроился и — конфузится, — ответил Самгин этой тишине, впервые находя в себе благожелательное чувство к
брату. — Но — как запуган идеями русский интеллигент», — мысленно усмехнулся он. Думать о
брате нечего было, все — ясно! В газете сердито писали о
войне, Порт-Артуре, о расстройстве транспорта, на шести столбцах фельетона кто-то восхищался стихами Бальмонта, цитировалось его стихотворение «Человечки»:
— Дешево на своих-то харчах. Ну, нам предусмотрительно говорят — дескать,
война,
братья ваши, очевидно, сражаются, так уже не жадничайте. Ладно — где наше не пропадало?