Цветок Востока

Янка Рам, 2022

Восточная девочка из радикальной мусульманской семьи, попавшая в российских реалиях в сложную жизненную ситуацию. Неблагонадёжный мусульманский муж и горячий русский парень, влюблённый в чужую восточную жену. Столкновение менталитетов, столкновение мужчин, внутренний конфликт героини. И очень мало версий благоприятного исхода ситуации. Особенно, когда в конфликт вмешиваются старшие и всплывают семейные тайны… Содержит нецензурную брань

Глава 7

Очень надеялся вернуться пораньше, но не вышло. Затянули с регистрацией. И сейчас лечу, обгоняя плотно идущие тачки.

Яся наверняка уже проснулась.

У дома скидываю скорость, с замиранием сердца разглядываю их машину, входную дверь… и её мужа. Он сидит в тачке и тоже внимательно смотрит на меня.

Она же никак не могла выйти?

А если у неё был с собой телефон?!

Твою мать! Я даже не проверил!

Паркуюсь, снимаю шлем. Слышу, как дверь его машины хлопает. Разворачиваюсь.

Мышцы каменеют. Машинально разминаю плечи, ноги автоматически встают в стойку.

Мхм… Двоечку в челюсть, бросок и на болевой… И руку сломать… Ту, которой губы разбил ей…

Встряхиваюсь.

Инстинкты требуют идти в лобовую атаку. Сказать как есть, поставить его перед фактом.

И я бы сделал это, будучи уверен в Жасмин.

Но сейчас так делать нельзя. Если он завалится с ментами и надавит на неё, она пойдёт за ним. Это без сомнений.

— Добрый день, — разглядывает меня.

— Добрый.

— Вы вчера вечером девушку не видели здесь? — склоняет голову набок, наблюдая за моей реакцией.

Он говорит как русский, совершенно без акцента. И вблизи выглядит немного моложе, чем мне казалось.

Несколько раз он ловил мои взгляды, направленные на Ясю. И мы молчаливо сталкивались. Он не идиот.

— Какую девушку?

Недовольно морщится моему вопросу. Мы оба понимаем, о ком речь. Но терпеливо описывает:

— Шатенка. Стройная. В вечернем открытом платье. Серебристом. С восьми до десяти вечера.

— В открытом платье? — не могу сдержаться. — Вчера? С восьми до десяти вечера? Вчера было очень холодно. Как она могла оказаться на улице в открытом платье? — поднимаю я бровь. — Поищите в морге. Или в госпитале, если повезло.

Вежливость с его лица стекает.

— Ты видел или нет?

— Нет.

— Как ты мог не заметить? — подозрительно. — Всегда приезжаешь в это время. Всегда на мою жену пялишься. Странно…

Между нами циркулируют адреналин, тестостерон и взаимная неприязнь.

— Действительно, странно. Но если бы я заметил такое, то, без всяких сомнений, обратился бы в какие-нибудь социальные органы, фонды, организации по «жертвам домашнего насилия». Может, тебе там жену поискать?

Разворачиваюсь спиной, демонстрируя, что разговор окончен.

Иду к двери. Сердце колотится.

Нужно было просто вежливо сказать «нет»! «Нет», и всё. Но не могу я, бл*ть, не могу!

Что теперь делать? Нагрянет ведь участковый, как минимум.

Делать тут можно только одну вещь — говорить с Ясей, убеждать, дать ей уверенность и другое плечо, за которым можно укрыться.

А ещё уехать отсюда.

Подальше.

Только вот куда?

У меня вечером три тренировки… Стряхивая со спины его прилипший взгляд, я открываю ключом дверь и захожу внутрь, тут же захлопывая её за собой. Внутри ещё всё кипит от ярости и навязчиво крутится парочка сюжетов с его разбитой мордой.

Поворачиваюсь.

От кружащихся по квартире запахов желудок тут же сводит приступом голода. Сглатываю слюну.

— Яся? — отыскиваю её глазами.

Замерла за стойкой. Покусывая губу, неуверенно мнёт в пальчиках полотенце. Совсем юная без косметики, как девчонка. Красивая, яркая девчонка. В фартуке… босиком… Длинное платье затянуто в узел возле колен. Тонкие щиколотки с браслетиками, смуглые идеальные икры… Мне становится тяжело дышать, член настойчиво упирается в ширинку.

Заметив мой взгляд, спохватывается и одёргивает платье, на щеках румянец.

Оглядываю квартиру.

— Ты чего… делаешь?…

Нет, у меня бардака никогда не бывает, но… Вылизано всё!! До слепящего глаза блеска!

Растерянно смотрю на неё.

— Зачем?…

— Не надо было? — испуганным шёпотом.

— Ясь… да ты что?! Ты — гостья! Зачем ты, в самом деле?… Мне неудобно. Я могу сам убраться! Ты как себя чувствуешь?

— Зачем сам? Женщина в доме… — опускает глаза.

Скидываю кроссовки, подхожу ближе, она обходит стойку, пятясь от меня.

— У тебя щёки горят. Я лоб потрогаю, и всё. Посмотрю, есть ли температура. У меня градусника нет.

— Тем-пе-ра-тура? — непонимающе.

— Жар. Ты горишь, по-моему. Болеешь, — пытаюсь объяснить ей.

— Нельзя трогать.

Чуть заметный шаг подальше.

Желудок урчит, реагируя на запахи. Я опять сглатываю слюну. Бросаю взгляд на плиту. Боже ты мой!! У нас что — банкет на двенадцать персон?!

— Можно я… стол накрыть? Кушать.

— Можно… — растерянно разглядываю, как она оживает.

— Здесь? — показывает на широкую барную стойку.

— Да. Давай помогу?

— Зачем? — подозрительно.

— Окей… — сдаваясь, поднимаю руки. — У нас какой-то праздник?

— Праздник?…

— Ты столько наготовила! Ты сама, что ли, всё это?… — в недоумении разглядываю, как стойка заполняется различными блюдами.

Ну конечно же, сама… Не «двое из ларца» же у неё тут в подчинении!

Мою руки. Она, отступив в сторону и соблюдая дистанцию, ждёт, пока я закончу.

— Что положить?… — внимательно смотрит на меня.

— Поставь себе прибор.

— Я после…

— Нет. Сейчас. Со мной. Не буду без тебя есть.

Нахмурившись, ставит тарелку для себя.

Немного неловкости от моих попыток перехватить инициативу, поухаживать — и я сдаюсь!

Пусть, если ей так комфортнее.

— Ммм… — зажмуриваюсь от удовольствия, пробуя очередное яство. — Ты знаешь, а я когда смотрел на тебя, думал, что… ты сама ничего не делаешь: не убираешься, не готовишь. Просто красивая богиня. И штат прислуги у тебя.

— Зачем прислуга, если жена есть? Бо-ги-ня?

— Богиня. Как Бог, только женщина.

Распахивает шокированно глаза.

— Не говори так!

— Почему?

— Осквернение. Женщины… порок… грязные… плохие… Нельзя сравнивать!

— Глупости. Дело в не том, какого ты пола, а в том, какой ты человек.

— Не так, — прищуривается. — Мужчины чище, умнее. Они от Бога.

— А если мужчины умнее, тогда верь мне! — улыбаюсь я. — Ты — не плохая, не порочная, не грязная. Ты чудесная девочка. Чистая, хорошая.

Краснеет.

— Нет.

— Нельзя с мужчиной спорить? — подмигиваю ей.

— Нельзя, — вздыхает, отводя глаза.

— Про это не спорь больше. Про другое — пожалуйста.

Не смотрит в глаза.

— Всё очень вкусно. Очень! Спасибо.

Отрицательно качает головой.

— Специй нет нужные. Как получилось…

— Скажи, какие ты любишь, я всё куплю.

Вяло ковыряет вилкой в плове. Глаза болезненно блестят.

— Ясенька, ты как себя чувствуешь?

Пожимает плечами, закрывая глаза. Прикасаюсь тыльной стороной руки к её щеке.

Вздрогнув, дёргается назад.

Горячая.

— Тебе нужно выпить таблетку!

— Таблетку… — замирает она, глаза опять испуганно распахиваются. — Таблетку…

Лицо идёт пятнами.

Закрывает ладонями.

— Мне нужно таблетку…

Опускает руки и заторможенно, не мигая, смотрит перед собой.

— Мне нужно идти отсюда. Домой. Никак нельзя здесь. Я глупая… — слёзы текут из глаз. — Не подумала. Женщина! — словно оправдываясь. — Всё.