Лимонник №5. Литературный альманах

Хелен Лимонова

Уважаемые читатели! Перед вами необычный «Лимонник»: почти все стихотворения, которые здесь размещены, созданы в смутные времена эпидемии и карантина весны-лета 2020 года. Узнайте, как преломились в сознании талантливых поэтов эти события, и зарядитесь от них оптимизмом и верой в будущее. Потому что поэты – существа особенные и обладают даром пророчества…

Татьяна Бершадская

Покаяние

Ах, этот весенний парад —

Цветенье и яростный воздух..

А ночью — огромные звезды

Над жизнью планеты горят…

Так дивен назначенный ход

Обычных природных процессов-

Лишён техногенных эксцессов,

И наших излишних «забот»…

Как стыдно… кому объяснить…

Ну, разве что тихо молиться.

И может, когда-то простится

Нам то, что могло бы не быть…

И снимутся Высшим Судом

С нас вины за все прегрешенья.

Идущему вслед поколенью

Доверится выстроить дом…

Атлантам не снилась во снах,

Согбенным под тяжестью неба,

Такая простая потреба,

Как Землю носить на руках…

Во имя… во славу… вовек…

Прощение дашь ли, Планета?

И до окончания света,

Пребудет ли здесь человек?

Постойте…

Постойте… давайте начнем все сначала…

Вот с этого места, с пустого причала,

К которому ста пароходам нет ходу,

И только маяк смотрит в синюю воду.

Давайте сначала… Давайте тихонько,

С истертой ступеньки… легонько, легонько…

По теплой траве, заслонившей деревья,

Приветствуя птиц, что вернулись с кочевья.

Отвыкшей от прикосновений ладонью

Коснемся пейзажа в своём заоконье.

И в окнах распахнутых, и на балконах

Увидим друг друга — счастливых, влюбленных…

Соскучившись в долгом отрыве от мира,

Откроем сердца и дома, и квартиры…

Давайте, давайте начнем все сначала,

Вернем пароходам и лодкам причалы…

Научимся чувствовать, слушая — слышать,

Не лезть на рожон, не карабкаться выше,

Чтоб сверху не сверзиться в хаос и бездну,

Учиться любить эту жизнь безвозмездно…

«По раскаленным крышам…»

По раскаленным крышам

Холодный дождь стучит.

Трава растёт — я слышу…

А телефон молчит.

Грохочет колесница —

Везёт громадный гром,

И катится, и мчится

На молниях верхом.

Рассыпанным горохом

Град по земле стучит.

Всё в общем-то неплохо.

Вот… телефон молчит.

И что б ему не звякнуть?

А я скажу: «Алло!»

И он ответит: «Глянь-ка,

С дождём нам повезло».

Завяжется беседа — то-сё,

Да как дела?

К примеру, у соседа

Вся крыша протекла.

И будем мы базарить

О ледяном дожде.

О холоде, о снеге,

О всяческой воде.

«Успею запалить свечу на света белого излёте…»

Успею запалить свечу на света белого излёте,

Когда на бреющем полёте,

Мой ангел, к правому плечу

Крылом растрёпанным прильнёте.

Что я скажу вам, дорогой,

При этой долгожданной встрече?..

А может — крылья мне на плечи

И помолчим… и… ангел мой,

Отметим встречу тишиной…

И быстро будет ночь редеть,

И вашим крыльям станет скучно,

Покажется, что всё не нужно,

И… поскорей бы улететь…

Вы, старый ангел-эгоист…

Наверно, есть изъян в бессмертье —

Вы в поднебесной круговерти

То птицей — вверх, то камнем — вниз…

(Так надоело… но крепись,

Она уйдет… здесь каждый смертен)…

Вот зажигаю я свечу

На света белого излёте…

Мой ангел, вы ко мне придёте?

Прильнёте крыльями к плечу?

«Ну вот, все руки в тесте, а — пиши!..»

Ну вот, все руки в тесте, а — пиши!

Такая поэтическая доля…

И не творить, как водится, в тиши,

Подлунно и подзвездно, и по воле.

Не сидя за столом, грызя перо,

Не потому что рифма народилась,

И тут же в смыслы новые сложилась,

А потому что это ремесло…

Оно не кормит, только душу рвет,

А если дни пустые бессловесны,

Бесцветны, глухи, серы, легковесны —

Поэт, считайте, просто не живёт.

Тогда, предчуя гибель в пустоте,

Он выпрямляет сгорбленную спину

И… пишет подмалёвок для картины,

Обычными словами… на холсте!

«Вот теперь тебе аукнется…»

Вот теперь тебе аукнется,

Отзовется и отплачется,

И сторицею отплатится…

Что сгорит, а что — обуглится.

Ох, как быстро всё закончилось —

Бесконечность, неисчерпанность,

Кто там знал про предначертанность,

Кто сверял фальшак и подлинность!

Вот… детей растили сказками —

Оказалось, что неправильно.

По каким-то странным правилам

Жили в мире недоласканном…

Нас березками, рябинами,

И ракитами под окнами,

Косяками журавлиными,

Родниками да истоками

Заморочили пожизненно,

Заморочили отчизною…

Переменчива стремительно,

Чтоб успеть прожиться песенно,

Жизнь смешна и… удивительна —

Всё стремилась к равновесию.

Но такой доступной малости

Всё ж была не удостоена.

И всё так же неустроена…

___________________________________________

Да и сколько там осталось-то…

***

Расцветали мальвы — кукольные платья,

В мареве полУдня плыл шмелиный гул…

После сна дневного выйду поиграть я,

Сяду с чашкой вишни на дворОвый стул…

Кисло-сладким соком выпачкаю руки,

Вытру их о ситцевый красный сарафан…

За забором млеют в знойном дне Прилуки,

Мне несёт бабуля сельтерской стакан…

Две моих подружки — Леська и Наташка-

Притащили целый ворох барахла,

Бусинки для глазок кукольных в бумажке,

Ну, а я стащила спички со стола.

Кто не помнит летних куколок из мальвы,

Спичками скреплённый их изящный стан…

Крой цветочных платьев просто идеальный…

Это вам не ситцевый красный сарафан!

___________________________________________

Вянут, опадают лепестки под вечер,

Куколки из мальвы, как вы далеки…

Остывают солнцем схваченные плечи,

Вянут, исчезают платья — лепестки…

«Пропустим, пропустим…»

Пропустим, пропустим…

Об этом мы тоже не будем…

Там мало… пожалуй, не хватит на длинный глоток…

Долей… и себе. Ну, лехаим! По полной пропустим,

Две дамы, решившие так скоротать вечерок…

Когда нам ещё доведётся вот так, ненароком,

Вне планов своих и совсем без учёта чужих…

Как гончие — дни, и всё меньше и меньше до срока…

Все больше совсем незнакомых… и меньше своих…

Но пьётся по-прежнему славно, скажи…

Как бывало когда-то —

Под лёгкие волны, нагретые камни и ночь…

Мы великодушны, не ищем ни в чём виноватых,

Мы трепетно пьЯны, умильны, готовы помочь…

Весь мир нам — родной, миллионы нам братья и сёстры,

Прекрасно вино, мы прелестны, а люди добры…

Еще не стоим под холодным огнём перекрестным,

Еще благосклонны к нам боги.

Но всё до поры…

Еще нам читают стихи, посвящают романсы,

Еще мы и сами поем и кропаем стишата в альбом…

И жизнь нам пока что — то книксены, то реверансы…

А мы ей — потом… ну конечно, вернем всё потом…

Давай… там остался как раз предзакатный стакашек…

Уже холодает, темнеет, пора по домам…

Какие глаза золотые у этих садовых ромашек…

Почем?… Два букета, пожалуйста, дайте

Для двух, не особенно трезвых,

Стареющих дам…