стихи
Не верьте стихам, это лишь совпаденья,
Осколки когда-то бытующих истин,
Февральская вьюга, июня мгновенья,
И майской грозы оглушительный выстрел.
Не верьте, не верьте поэтам подлунным,
Они ошибутся, рисуя с натуры.
Вот парк и качели над городом шумным,
И окон иконы, и лета скульптуры.
Фонтаны и псы, что в тени развалились.
Вот дети играют и мамы толкуют.
А все остальное приснилось, приснилось.
Лишь где-то поэт, словно тетер токует.
Токует, судачит, язычит и плачет,
Тетерок готовит к заутренней встрече,
Порой глухариной он ищет удачи.
А день промелькнул. Вот и вечер. И вечер.
