Поток. Поэтический сборник

Таня Бессонова

«Поэзия – не бокс, не футбол, не спорт. Это мистическое стояние на собственной горе. … Мне кто-то рассказывал, что есть такая медицинская процедура, когда человеку вводят некий препарат, который высвечивает все вены. Поэзия похожа на это вещество, она обнажает все кровеносные пути мира».Д. Воденников

В лунном свете на фоне луны…

— Сделай приятное.

— Ты про кофе?

— Я про объятия и весну.

Часто обратное

Видно в профиль.

Если на фон поместить луну.

Сон не приходит.

Стараюсь слишком.

Мысли — две сотни — четыре лишних.

Тают, рождаются, «прям как люди»!

Губит и будит —

Гремит в посуде.

— Кофе со сливками?

— Можно просто…

Чувства истлели, как папироса.

Длинная осень ночами шепчет:

— Сделай приятное. Станет легче.

Грызу карандаш,

Лист наивно-бледен.

Ждет вдохновенья, как смертой казни.

— Ты меня слышишь? Я в лунном свете

Просто космически безобразна.

Ладно, рисуем, луну — штрихами.

Профиль — почетче и потемней.

Что-то сегодня не так с руками, —

Хочется думать.

Но не о ней.

— Сделай погромче, хочу послушать.

Громче. И — прочь.

— Ты куда?

— Курить.

Кто-то, однажды проникнув в душу,

Даже не думает уходить.

Темный подъезд, сигарета, память.

От никотина горчит во рту.

— Эту картину надо исправить!

Дым выдыхаю. Шепчу: «Учту».

Разве возможно, что, сделав выбор,

В душу впустил всё равно не ту?..

В окна в пролете струится тонкий

Сияющий, светлый, прекрасный свет.

Кофе молочный.

Но очень горький.

— Ты меня любишь?

Не знаю.

Нет.

28/10/12