Ночь
я, мучимый бессонницей, как тяжбой,
хожу по кругу, словно часовой,
и помышляю о своем, неважном,
практически не связанном с тобой.
мне боль моя — душистая — приятней,
чем звук Кремля и запахи весны.
так хочется прекрасного обратно
и, может быть, бессмысленного — в сны.
есть акт паденья листьев обреченных.
затем асфальт покроется зимой.
мороз красив и нежен — для влюбленных.
мы были ими, кажется, с тобой.
теперь же ночь — конечна и массивна.
бессонен разум, только для него
воспоминанья видятся не силой,
но главной первомыслящей всего.
