Простая история

Тамара Королёва

Эта история началась в конце прошлого века. В одном из родильных домов родились три младенца. Волею судьбы их матери оказались в одной палате. Такие разные: студентка Анечка, медсестра Валентина и актриса Валерия Грановская. Но их объединяет одно — они хотят счастья. Тогда в далеком восемьдесят третьем году никто из них не мог предположить, что жизни их переплетутся и завяжутся в тугой узел. Какие веселые и трагические события соединят их? Через что придётся пройти? Найдут ли они свое счастье?

© Тамара Королёва, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Эта история началась в конце прошлого века. В одном из их ро — дильных домов, тогда еще Ленинградском, родились три младенца. Волею судьбы их матери оказались в одной палате. На первый взгляд такие разные: студентка Анечка, медсестра Валентина и актриса Валерия Грановская. Но их объединяет одно, они хотят счастья.

Счастье, какое оно? Для Леры — это положение в обществе, деньги. Для Валентины — ее долгожданное дитя, для Ани — любовь. Тогда в далеком восемьдесят третьем году никто из них не мог предположить, что жизни их переплетутся и завяжутся в тугой узел Какие веселые и трагические события соединят их? Через что придётся пройти? Как много им предстоит пережить вместе? И найдут ли они свое счастье?

Королёва Т. И., 2015

Посвящается моей маме

Девочка плачет шарик улетел, Её утешают, а шарик летит. Девушка плачет, жениха всё нет, Её утешают, а шарик летит. Плачет старуха, мало пожила, А шарик вернулся, а он голубой

Булат Окуджава

Предисловие

Я стою на пешеходном переходе и считаю полоски. Сколько их? Сбиваюсь.

Вот опять загорелся зеленый. Я стою, меня задевают.

Люди спешат.

Где-то посередине они встречаются на мгновение и расходятся, им — в противоположные стороны.

Я не могу перейти улицу. В моей голове застряла одна мысль: «Пока я на этой стороне — мы вместе. Перейду, мы уже никогда не встретимся. Глупо».

Опять зеленый. Я стою. Надо бежать. Сделать хоть что-нибудь.

Бегу, но не туда, где горит зеленый свет. Я бегу в проти — воположную сторону.

Недолго, всего несколько минут, но сердце колотится в голове.

Правильно, лучше пусть оно будет там, потому что разум говорит мне: вернись и перейди на другую сторону, сядь в автобус и уезжай из этого города. Навсегда.

Уходи, кричит он. Но сердце, сердце колотится, и разум сдается. Я открываю дверь парадной, по лестнице поднимаюсь очень медленно, сердце стучит еще сильнее.

Я звоню в дверь квартиры, из которой ушла полчаса назад. Никто не открывает. Знаю, он за дверью. Нас разделяют какие-то сантиметры. Кажется, я слышу его дыхание.

Открой дверь. Сердце — где-то в горле. Мне надо тебе сказать. Ты должен услышать меня. Я люблю тебя, я умру без тебя.

Я найду слова. Только открой дверь, дай мне сказать. За дверью тишина.

Там никого нет.

Я стою на пешеходном переходе. Загорелся зеленый, я перешла на другую сторону. Я перешла улицу.

16 августа

Соня перечитывала строки дневника. Прошло два года. Его уже нет. Но память. Разве только память?