Трофей для хулигана

Олли Серж, 2020

Егор – пошлый романтик, беспредельщик, постоянный клиент отдела полиции. За него моему папе уже приготовили звание майора. А я… Через месяц я выхожу замуж за приличного, надежного и как там ещё говорит мама? Да не важно, что она говорит! Потому что в мою жизнь уже ворвался Егор. И показал, что до нашего первого сумасшедшего поцелуя, до первой жаркой ночи я не жила, а так… имитировала. Только вот почему мое свадебное платье все ещё висит на дверце шкафа? И я собственной рукой подписываю свадебные приглашения?

Про динамо…

Егор

Уже подходя к машине, понимаю, что что-то не так. Злость внутри меня неконтролируемо закипает, заставляя замедлить шаг, и тут же рассыпается ознобом по спине. В моих руках огромный пахучий веник, и больше всего мне сейчас хочется приложиться им о крыло тачки. Истрепать его в клочья, потому что в салоне пусто. Пусто! Да ну нахер! С психом луплю ногой по колесу и оглядываюсь по сторонам. Куда ты делась, девочка? Твои наглые пухлые губы улыбались мне всего пять минут назад. И я готов был съесть их, наброситься, пока ты охренительно краснела в отражении стекла. Но почему-то оставил на потом, хотел, чтобы это было как последний аккорд. Чтобы потом всю ночь ты бессовестно думала обо мне, потому что я точно буду думать о тебе!

Плюхаюсь на сиденье, швыряю букет на её место. Нафига ты так, Даш? Что не так-то? Даже по всем вашим бабским дебильным заморочкам я не косячил! И номера её у меня нет. А если бы был? Позвонил бы узнать, какого хрена она слиняла, пока я ей цветы покупал? Зараза! Достаю из пачки сигарету, подкуриваю и глубоко затягиваюсь. Это просто капец! Телефон вибрирует на приборной панели. Павел. Я обещал приехать в клуб, чтобы обсудить завтрашнюю стрелку, я помню. Но пока меня колбасит, лучше к алкоголю не приближаться.

Откидываю сиденье и съезжаю по спинке ниже. Кручу в руке телефон. Что я знаю о тебе, девочка? Разблокировав экран, захожу в социальные сети. Романова Дарья… Сочетание популярное, но её страница выпадает третьей по счёту. Закрыта. Доступно только фото на аватарке. Увеличиваю картинку, палец скользит по глубокому декольте. Даша в вечернем платье в пол стоит на какой-то парадной лестнице. Губы растянуты в ехидной и немного пьяной улыбке. Волосы небрежно спускаются кудрями по плечам. Прикрываю глаза. В пах бьёт горячим разрядом. Это, блять, паранойя. Не хватало ещё на фотку подрочить! Скачиваю её аватарку себе на телефон. Когда у неё следующая смена? Если сегодня работать не должна была… Кстати, почему работала? То завтра? Утро или вечер? Телефон снова вибрирует.

— Да? — напряжённо отвечаю, делая последнюю затяжку, и выбрасываю окурок в окно.

— Ну ты где, я не понял? — Павел пытается перекричать клубный гул.

— Буду ща! — говорю в динамик, больше он всё равно не услышит.

— Что??? — переспрашивает друг.

Я отключаю звонок. Поднимаю сиденье и скидываю парням смс, что сейчас приеду. Тянусь к букету, чтобы вышвырнуть его на асфальт, но в самый последний момент торможу. Не поднимается рука. Пальцы проходятся по нежным лепесткам. Как её кожа. Я должен выяснить, в чём прикол. Может, её обидел кто-то из мужчин? Догадка приходится током по нервам, и меня передёргивает. Поэтому ты теперь морозишься, Даш? Нет, предположений мне мало. Хочу, чтобы сама сказала. Завожу тачку и выезжаю на дорогу. Машин сейчас значительно меньше, чем днём, и я, наглея, разгоняюсь до сотки.

До клуба долетаю минут за двадцать. Небольшой тематический крафтовый бар. Для своих. Место популярное, но пускают не всех.

— Здорова, Егор! — охранник тянет руку. — Твои все собрались.

— Привет! — пожимаю в ответ. — Я знаю, — киваю и прохожу контроль без очереди.

В зале многолюдно, на сцене громко и матерно колбасится какая-то рок-группа. Толпа мужиков взрывается одобрительным гулом, когда по бокам барной стойки появляются тёлочки из стрипа. Хорошо, что жена Юрыча не знает, что он взял девчонок на работу. Киваю бармену и захожу в служебный коридор. Здесь потише. Прохожу до конца и толкаю дверь.

— Оооо, — раздаётся из разных углов сквозь кальянный кумар.

— Ты охренел, Егор, — Павел тянется за стаканом с вискарём. — Все на кипише вторые сутки, а ты опаздываешь.

— По какому поводу кипиш? — опускаюсь на кресло и оглядываю стол. Две пустых бутылки «Вильям Лоусонс», и третья выпита наполовину. Прилично накидались. — Так, притормозите пока с алкашнёй.

— Да вот, — Павел допивает свой стакан, — Юрыч настаивает, что сливать завтрашнюю стрелу надо.

— Ну вы, блять, как хотите, — Юра напрягается, встаёт с места и начинает мерить шагами комнату, — а у меня нет желания присесть. Анька мне башню оторвёт.

— Да ты запарил истерить, — Павел ловит его за локоть и швыряет на диван, — сядь, расслабься. Если жена свалит от тебя, то точно не поэтому, раз уже пять лет терпит. Егор, — он кивает мне, — чего там тебе «птичка перелётная» нащебетала?

— Пока никакого криминала вроде нет. Официальная версия запроса ментов на камеры — повышение мер безопасности. Главное — не чудить на секторах. Иначе путь на стадионы нам заказан будет.

— Сука… — лупит себя кулаком по коленке Матвей. — И это, блять, нормально, Егор?

— Морды наши у ментов, камеры стадионов пасут. Юрыч прав, сливаться надо.

— Мы этот замес месяц готовили, пацаны! — Павел повышает голос. — Следующий хрен знает когда замутить сможем. Место неожиданное, свои патрули поставим. Нормас всё будет.

— Я тоже так думаю, — забираю со стола чистый стакан и наливаю себе колы. — Менты — они ж по уши в бюрократии. И ОМОН — не девочки по вызову. Максимум, что организовать успеют — это наряд. Ну а у этих ребят всё просто. Сутки гляделок, и по итогу — всем штраф за переход в неположенном месте.

— Это точно, — расслабляясь, ржёт Юра. — Ну хер с вами. Я «за». Ты как, Матвей?

— Менты за своих «динамиков» нас обязательно «натянут», но… — на лице расцветает едкая ухмылка, — сначала ж мы их!

— Даааа, — пьяно ржут пацаны.

— Мордами не светить, документы не брать. Ну-ка, дай, — забираю у Матвея кальянную трубку и затягиваю яблоко с ментолом. — Тьфу, блин! Такую шнягу только бабы забивают. Забери, — всовываю ему трубку назад в руки.

— А мне по кайфу, — стекает по спинке дивана Матвей. — Пить будешь?

— Не, башня ещё болит, — поднимаюсь на ноги. — И поеду, наверное. Чёт таблетосы обезболивающие в сон клонят.

— Ну лады, — салютует мне бокалом Юра, — до завтра.

— Я тоже поеду, — поднимается следом за мной Павел, — Ирине приехать обещал и по брательнику твоему перетереть надо. Подкинешь?

— Не вопрос.

— Ди-на-мо! — скандируют нам в спины парни.

— В жопу идите! — оскаливается Павел.

Под улюлюканье мы сваливаем в коридор.

— Теперь по брательнику твоему, Егор, — друг приваливается к стенке и скрещивает руки на груди.

— Ну? — меня напрягает пауза, как и вообще разговор о нём.

— Ты ж знаешь, что у меня залипы на траву были в прошлом…

Киваю в ответ головой.

— Ну вот, ты присмотрись к Максу…

— Ты думаешь? — мне и самому не понравились воспалённые глаза брата. — Может, просто в комп рубится ночами?

— Ну, может и комп, — съезжает с темы Павел. — Поехали, а то Ирина смску прислала. Уже сердитая.

Выходим из клуба к тачке. Жму брелок сигнализации, совершенно забывая о букете на переднем сидении.

— Это мне? — удивлённо присвистывает друг. — Я знал, что рано или поздно твои танцы бальные в начальной школе боком выйдут, — ржёт в голос, получая подачу в живот. — Больно, блин.

— Девушке это, — бурча обхожу машину и сажусь за руль. — Ну ты едешь? Выкинь этот веник!

— Не! Зачем? — он опускается с букетом на сиденье. — Если тебя продинамили, я Ирине подарю.

— Подари, — я завожу машину и крепко сжимаю руль.

— Это же не Але?

— Нет… — отвечаю сквозь зубы. Я не готов делиться подробностями взаимоотношений с Дашей даже с лучшим другом. Пока не готов…

— И? — он давит интонацией, требуя продолжения.

— Медсестричку в коридоре помнишь? — нехотя отвечаю.

— Хммм…

— Ну вот, запала мне…

— Серьёзно… — внимательно и уже без шуток разглядывает меня Павел. — Ну расскажешь, как созреешь.

— Угу, — киваю и снова улетаю в свои метания.

Я переживаю. Да, бл*ть! Просто хочу знать, что эта девочка дома, и у неё всё хорошо. А если не одна сейчас? Скулы сводит от этой мысли, и я вжимаю педаль, разгоняя тачку до ста двадцати. Она горячая, вкусная девочка, я это чувствую. И эти её живые настоящие эмоции… Я хочу знать их все и съесть. Особенно те, в которых будет особенно уязвима, открыта и самым пошлым образом любима мной…

— Эй! Брат! — Павел толкает меня в плечо. — Ты крышей потёк? Руль глазами трахаешь! Скорость сбрось.

С ней, блин, не потечёшь…