Трофей для хулигана

Олли Серж, 2020

Егор – пошлый романтик, беспредельщик, постоянный клиент отдела полиции. За него моему папе уже приготовили звание майора. А я… Через месяц я выхожу замуж за приличного, надежного и как там ещё говорит мама? Да не важно, что она говорит! Потому что в мою жизнь уже ворвался Егор. И показал, что до нашего первого сумасшедшего поцелуя, до первой жаркой ночи я не жила, а так… имитировала. Только вот почему мое свадебное платье все ещё висит на дверце шкафа? И я собственной рукой подписываю свадебные приглашения?

Не забыть сказать… «нет»

Дарья

Пить шампанское в десять утра после ночной смены, да ещё и на голодный желудок — это редкостная пакость. Но я упорно цежу дорогой праздничный напиток из бокала, сидя на кожаном белом диване в одном из самых пафосных ювелирных салонов города. Оживление продавцов, гордо именуемых «менеджерами», меня раздражает.

— Обратите, пожалуйста, внимание на эту пару — платина с алмазной огранкой. На женском композиция из основного бриллианта и россыпи. Последняя коллекция. К женскому колечку идут серьги.

— Даш? — обвиняюще обращает моё внимание на кольца Артур.

— Ммм? — я полоскаю рот шампанским, медитируя на ощущения лопающихся пузырьков.

— Прими, пожалуйста, участие в процессе, — заканчивает он фразу с раздражением.

— Посмотри сюда, — я маню его пальцем и откидываю волосы на другую сторону: — Где. Ты. Видишь. В моих ушах. Дырки. Для этих булыжников?

— Ну почему бы просто не купить? — тяжело вздыхает мой жених. — Тебе же рано или поздно придётся надеть вечернее платье, милая. Я хочу, чтобы ты выглядела не хуже остальных, — он берёт мою руку с дивана и целует.

Прям как мой папа маму. Ну ей Богу. Мне хочется закатить глаза, но я сдерживаюсь. Менеджеры-пираньи уже достали свои зубные пилки и хищно разглядывают нашу пару.

— Давай купим обычные гладкие кольца, — тихонько шепчу ему в ответ. — Я же не смогу носить каждый день на пальце кольцо стоимостью в месячную зарплату.

— Почему? — хмурится Артур.

А мне снова кажется, что он упорно игнорирует любую мою реальность, которая не связана с ним. И делает это автоматически.

— Во-первых, — выдыхаю, контролируя раздражение, — я работаю в перчатках каждый день. И могу им просто их порвать. Мою руки по стопятьсот раз на день и могу забыть его в любом кабинете. Могу поцарапать пациента. Ну и последнее… Это просто неэтично. У меня бывают пациенты с разным уровнем достатка.

— Ты работаешь в одной из самых дорогих клиник города… Не придумывай, пожалуйста.

Артур берёт из коробочки кольцо, пытается примерить мне его, но я забираю руку.

— Мне оно не нравится. И мы обслуживаем определённый процент по полисам.

— В любом случае — это ненадолго, — игнорируя моё мнение, он примеряет своё. — А по-моему, выглядит очень красиво и статусно.

Статусно…

— Ну довольно, — я резко поднимаюсь с дивана. — Ты можешь покупать то, что считаешь правильным. И сам носить оба. И за себя, и за меня. И серьги тоже, — разворачиваюсь и иду на выход из салона.

Теперь у меня есть минут десять, чтобы потеряться в торговом центре и наконец позавтракать. Пока Артур оставляет о себе «хорошее впечатление» и по-любому покупает какую-то безделушку. А меня он непременно запилит своим монотонным лекторским голосом. Но чуть позже. Когда у меня в желудке и голове будет плескаться что-то существеннее утреннего алкоголя, сидеть и покаянно кивать мне будет легче.

Покупаю стаканчик капучино и гамбургер. Артур уже неоднократно предлагал мне пользоваться дубликатом своей карты. Он видит в этом мужскую заботу, а я вижу в этом ещё один способ контролировать мою личную жизнь. Вот сейчас он бы уже получил смс от банка, а меня бы ждала ещё одна полуторачасовая лекция про здоровье будущих детей.

Детей. Господи! Родить Артуру ребёнка — это расписаться в своём полном подчинении его воле. И он целенаправленно косячит в этом вопросе, отрицая наличие контрацептивов. А я по-тихому глотаю противозачаточные. Вот так. Почему-то от этой мысли на меня окончательно наваливается тоска. Уже без всякого аппетита доедаю булку и щедро запиваю её кофе, чтобы перебить запах мяса. Может быть, Валя права? И я просто охреневшая, зажравшаяся дура? Ну вот чего мне надо? Знаем друг друга с детства, родители дружат, я была на его школьном выпускном, а он на моём. Умный, порядочный, правильный, достаточно щедрый. Успешный адвокат. Его карьера на взлёте…

Спускаюсь по эскалатору на первый этаж и выхожу на парковку торгового центра. Артур сидит за рулём автомобиля и разговаривает по телефону. Увидев меня, выходит, молча огибает капот и открывает мне дверь. Вот он такой всегда. Под его гневным взглядом сажусь на сиденье. Он заканчивает разговор и возвращается за руль. Да, за рулём он тоже никогда не говорит.

— Я надеюсь, что тебе очень стыдно за своё поведение, Дарья.

Тяжело вздыхаю и смотрю в окно.

— Прости. Меня. Пожалуйста, — выдавливаю из себя. Делаю усилие и поворачиваю к нему голову.

— И ты меня прости, — он берёт мою руку и целует. Это неожиданно… — Нужно было тебя покормить, а я совсем забыл, что приготовил тебе завтрак.

Я в полном шоке хлопаю глазами. Извинения… Завтрак…

Артур наклоняется к заднему сиденью и подаёт мне одноразовый контейнер с вилкой. Внутри него — сырники.

— Спасибо… — качаю головой, открываю крышку и вдыхаю сладкий запах ванильного творога. Рот наполняется слюной.

— Тебе придётся покушать по дороге. В двенадцать у меня назначена встреча, продлится она достаточно долго. Ты успеешь выспаться. А вечером поможешь мне собрать вещи.

Артур общается со мной уже машинально, выезжая с парковки.

— Конечно, помогу.

Я накалываю кусочек сырника и отправляю в рот. Жую и… чувствую… курагу… Тихо сплёвываю содержимое рта в бумажный платок и накрываю коробку шарфом.

Да, ты забыл, Артур… Но не покормить меня… А то, что на абрикосы у меня аллергия…