Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни

Николай Петрович Почтовалов

Довольно странное название я дал своей книге — даже сам призадумался: почему пьеса, да еще и для испорченного инструмента… Сегодня жизнь похожа на кем-то разыгрываемую пьеску — не очень (мягко говоря) хорошего качества, да еще и инструмент… испорчен. А для меня главным инструментом в жизни была, есть и будет душа. Ну, да ладно, не буду портить настроение: ВСЕ ПРЕКРАСНО, если, конечно, Ты, мой читатель, так считаешь.

«Пахнет прелым… Вспомнил юность…»

Пахнет прелым… Вспомнил юность:

поле, сено… А сутулость

будет позже… Запоздало

я пою глухому залу…

Он, конечно же, не слышит…

слышит, если только — свыше…

А под крышей — паутина,

в паутине — я, безвинный,

вроде мухи, бьюсь устало:

жизнь была и вдруг — пропала…

Знала, стерва, что когда-то

будет все-таки расплата…

Дата, черт возьми, — пространна:

то ли — поздно, то ли — рано…