Дневник мертвых

Никита Селиванов

Главный герой этой книги воспринимает убийства как обычное хобби — способ самоутверждения и развлечения. Его мир жесток и бескомпромиссен, а насилие — не трагедия, а рутина. Вымышленные события, наполненные откровенной лексикой и жестокими сценами, раскрывают мрак человеческой природы, где мораль и чувства потеряли всякое значение. Это произведение для тех, кто готов столкнуться с темной стороной души, не побоявшись ужасных реальностей. Книга содержит нецензурную брань.

Запись №5: Андрей

Андрей. Вот, блядь, вызов так вызов. Этот не сопляк какой-нибудь, а здоровый кабан. Высокий, широкий, морда кирпичом, будто бетонный блок. Такие думают, что их никто не сможет сломать. Тупые самовлюблённые ублюдки. Увидел я его в баре — вожак стаи, блядь. Сидел с компанией таких же уебанов, жрал пиво литрами, ржал как лошадь.

Сразу понял — будет весело.

Наблюдал за ним почти час, пока он не вышел. Остальные остались в баре, а этот выбрался покурить. Или, может, просто решил постоять, показать всему миру свою, мать его, важность. Я пошёл за ним.

Андрей шагал по пустой улице, слегка шатаясь. Ещё бы, столько в себя залил. В одной руке пиво, другой держится за карман. Смешной тип. Вот что они думают? Что их бутылка пива спасёт?

Я приблизился, специально сделал шаги громче. Он оглянулся.

— Чё, блядь, за мной увязался? — буркнул он.

— Ничего, просто гуляю, — ответил я с ухмылкой.

— Ну так иди гуляй нахуй!

Я почувствовал, как внутри меня закипает злость. Таких, как Андрей, я не просто убиваю. Их надо ломать.

— Да ладно тебе, чё такой злой? Может, помощь нужна?

— Ты заебал, — рявкнул он и развернулся ко мне.

Вот, идеально. Сам решил сыграть в крутого. Я улыбнулся шире.

— Улыбочку свою убери, пока я тебе ебало не сломал, — сказал он и шагнул ближе.

Я ждал. Когда он оказался достаточно близко, достал нож. Быстро, чётко, в бок. Ровно между рёбер. Он взвыл, как поросёнок, и отступил.

— Блядь… — прохрипел он, хватаясь за рану.

— Чё, сука, больно? А ты думал, легко отделаешься? — я сделал шаг вперёд и толкнул его к стене.

Бутылка пива выпала из его руки и покатилась по асфальту. Он уже не был таким ёбаным вожаком, каким казался в баре.

— Где твоя сила, Андрей? — я наклонился ближе. — Ты ведь такой великий, да? А теперь ты — нихуя.

Он хрипел, плевался кровью, но ничего сказать не мог. Жалкий, как все остальные.

— Ну чё, как тебе, сука? Весело? — я ударил его ещё раз, теперь в живот. Медленно, с наслаждением.

Его глаза начали стекленеть. Он пытался поднять руку, но я быстро перехватил её.

— Не надо, блядь, делать вид, что ты борешься. Всё уже кончено, понял? — крикнул я ему в лицо.

Сделал последний удар, потом отступил, чтобы посмотреть на дело. Кровь на земле, на стене, на моих руках. Андрей больше не был «крепким орешком». Он был обычным, ёбаным мертвецом.