Закат
Макая в алый кадмий солнца
Как кисть соболью, кипарис
To не художник полусонный —
Всевышний над холстом парит!
Он с тюбиком твоим не ладит,
Он вслух упреки раздает,
Как тот, кто за работу платит,
Тому, кто делает ее.
Палитра неба на закате:
Как ярки краски и свежи!
И твой заказчик ждет, когда ты
Этюд закончишь, или жизнь.
8. 20. 2004