Пролог
Сглатываю ком в горле и беру в руки пистолет. Холодный металл обжигает кожу, разнося по венам знакомое приятное чувство собственного превосходства. Только заряженное оружие в руках дает такое упоительное ощущение власти. Однажды войдя во вкус, ты его не забудешь.
— Стреляй! — звучит краткий приказ.
Мне нужно нажать на курок и прекратить все это. Иначе, меня убьют. И выстрелить я должна в того, кто называл меня своей и прижимал к себе во сне. Это не просто мишень, по которым меня учили стрелять. Это живой человек, из плоти и крови.
— Давай же, детка! Не тяни! — слышу нетерпеливое рядом.
Стальные глаза смотрят в мои испуганные. Нет в нем страха. Даже под дулом пистолета он остается так же спокоен, как и всегда. Невыносимый человек. Удивительный. Яркий. Жесткий с врагами. Но настолько же нежный, когда ему это нужно.
— Сделай выбор, девочка, — говорит он, глядя мне прямо в глаза.
Он знает, что выстрелить в человека непросто. Еще сложнее это сделать, когда его взгляд режет тебя больнее ножа. Именно поэтому он усложнил мне задачу, насколько только мог.
Я должна выстрелить. Это необходимо. Иначе, мне не спастись. Должна сделать выбор, от которого зависит несколько жизней.
