В алмазной крошке росы…

Иоланта Ариковна Сержантова (2024)

В алмазной крошке росы… Сборник рассказов, новелл, эссе.Жизнь бросает нам под ноги свои богатства без счёта, а мы всё морщим носы, требуем послаще да повкуснее, не успевая распробовать то, что уже есть, чем можно насытить сердце и душу, которая никогда не бывает вполне довольна собой. Природа Родины, соотечественники, память о прошлом и стремление сберечь всё хорошее для будущих поколений. Это наша ответственность.Рекомендуется для внеклассного чтения.

Какое утро… какая ночь…

Ночь капает на землю. Соловьиною песней, как дождём. Звонко бьётся она о тишину, вызывая в той трепет, что отдаётся по округе, взывая к добру, которое щемит душу, не ущемляя её свободы: ни быть собой, ни просто — быть.

Пускай то даётся нелегко, и скользят наяву сны по бледному льду, кой роняет на землю круглое об эту пору зеркало луны, а и обратятся они когда явью, по велению сердца, либо навечно останутся мечтой, — то не нам ведомо. Из того, что наверное для нас, и подвластно, и по чину с разумением — благодарность с огнём радости, что должны хранить, оберегая в себе от ветров невзгод и страданий, в тщете справится с коими рвётся сердце, а душа… В обширной авоське закидного её невода — всё нажитое и пережитое тож. И с каждым шагом по берегу жизни, всё меньше ненужного там, всего меньше, как меньше её самой.

Сверчком щекочет небо тишина, а по наковальне рассвета, слышно едва, со звоном стучит ночь.

Скрипя рессорами, её коляска двигается неспешно к утру, так и мы едем по жизни, развалясь, привыкая к мельканию дней, словно бы к виду за окошком. С запоздалым, безучастным сожалением рассматриваем пеших, сгибающихся под тяжестью поклажи, большая часть из которой предназначалась нам.

Так не надо ни с чего грёз и чаяний напрасных, — всем достанет всего, настигнет в известный час. Дайте только срок…

Исчерпав себя, умолк соловей. Не насовсем, не навсегда. Сперва он дождётся появления солнца, и предоставив ему, освободившемуся от тесноты горизонта, выказать всё, что должно, запоёт уже вновь. Ибо — какое утро без оклика соловья? Какая без вышитой его песней ночь…