В грязной робе
Всегда я думал, что поэт,
Стихи свои творит вальяжно.
Шагами мерит кабинет,
Задумчивый, и с видом важным.
Или в богемных кабаках,
Он ходит, вознося бокал,
В своих оливковых штанах,
Жилет накинув на бока.
Но видно, облажалось провиденье,
И души спутались в утробе,
Но эти строки, к удивленью,
Писал я в грязной синей робе.