— 12 —
Фрэнк сидел в своем кабинете, покуривая сигару, и раздумывал о своей следующей книге. Он даже придумал ей название: «Проктология3 политики». Провокационно, но сразу подчеркивает смысл. Он ведь историк, не врач, но задница нужна, чтобы найти причину болезни.
Внезапно кто-то постучал в дверь его кабинета.
— Да! — с вальяжной снисходительностью отозвался он.
В дверь с подчеркнутой небрежностью вошел парень.
— Профессор Браун? — в ответ на кивок Фрэнка представился он. — Стенли Кларк. Меня послал к вам Джошуа Шмулевич.
У молодого человека было приятное лицо, небрежно уложенная сзади коса цвета расплавленного золота и ясные голубые глаза. Взгляд их показался Фрэнку не очень уверенным, пожалуй, даже ищущим.
— Вот оно что? Джошуа Шмулевич?! — изобразил удивление Фрэнк и постучал ногтями по лакированной поверхности стола. Рядом с компьютером и факсом горбилась пачка листов. Они наслаивались один на другой, как чуть сдвинутая колода карт.
Гость еще не знал, как ему себя вести. Инстинктивное недоверие боролось в нем с полудетской надеждой на чудо. А что, если он получит деньги сразу от обоих?
На полках с книгами стояло несколько фотографий жены Фрэнка — Нэнси.
— И чем я могу быть вам полезен? — обвел Фрэнк парня оценивающим взглядом.
Тот невольно поморщился.
— Сказал, что речь пойдет о политике, — нехотя выдавил он из себя, — но вы сами все объясните.
Фрэнк кивнул, открыл ящик письменного стола и извлек оттуда сигару. Покрутив ее в руках, предложил гостю:
— Хотите? Нет? А жаль! Это кубинские. Контрабанда…
Парень бросил на него косой взгляд, но тут же отвел глаза в сторону.
Конец ознакомительного фрагмента.
