Клуб Вечности. Реставратор

Елизавета Левинская (2024)

Я — художник. Я вижу красоту этого мира. Однажды, я встретил идеальное произведение искусства. Картину, истинный облик которой, только я могу увидеть. Но стремление вернуть картине её первозданную красоту оборачивается ужасом. Cущество, заточённое в полотне, пытается вырваться на свободу. Под ударом оказывается моя жизнь, мой разум и мои близкие. Но страшнее то, что я случайно перехожу дорогу древнему сообществу «Клуб Вечности». У которых свои планы на картину… и меня.

Здравствуй, Сновидец

Только к часу ночи, я прекращаю крутить в голове мысли о картине.

Главной проблемой для меня оказывается то, что я действительно слабо помню тот мелькнувший в голове оригинал. С каждым часом видение всё больше рассеивается из памяти, и я уже не уверен в том, что действительно что-то увидел, а не придумал.

Впечатление, озарение, помутнение — что бы это ни было, оно погасло. Теперь я в ступоре. Боюсь подойти к полотну, чтобы ещё больше его не испортить.

Под вечер меня начинает терзать дурацкое желание, уснуть рядом с ней. Рядом с девушкой с картины.

То есть, с картиной.

Иду на компромисс с собственным безумием, и переношу её в нашу с Лерой спальню.

С мольбертом она бы заняла слишком много места, поэтому я снимаю её, переношу на стул около окна, прямо напротив кровати.

Пока я в темноте прислоняю её к стене, слышу резкий голос за спиной:

— Она что, будет спать с нами?!

Оглядываюсь и вижу Леру, что стоит в проеме двери спальни. Свет единственной включенной лампы бьет ей в спину, и потому, выглядит она скорее силуэтом, тонким и изящным, маленьким силуэтом.

Который, явно зажал микрофон в телефоне. А потом, решив, что собеседнику надо объяснить ситуацию, Лера прижимает телефон к уху.

— Мариш, он тут такое учудил!

— Она будет жить с нами, — говорю я чётко и громко, чтобы собеседница Леры точно услышала. — Её зовут…

Лера подскакивает фурией, хватает маленькую подушку с моей стороны кровати и швыряет в меня.

— Идиот! — шипит она. — Нет, Мариш, он шутит… Хотя это даже хуже, блин! Он притащил картину, с мусорки. Ага. Клопов сам выводить будешь! — последнее обращено явно ко мне.

Лера исчезает в коридоре, бросив напоследок на меня недобрый взгляд, не прекращая тараторить с подругой. Я только хмыкаю, едва сдерживая улыбку.

Дверь с громким хлопком закрывается, и я остаюсь в кромешной тьме, прокручивая в голове незаконченную фразу «её зовут».

«Настя».

Спокойная мысль навещает мой разум. Просто врывается в сознание и остаётся там.

Её зовут Настя.

Я оглядываюсь, глаза уже привыкают к темноте и я вижу очертания полотна.

— Настя, — произношу я. — Пусть будет Настя.

Я неторопливо раздеваюсь, залезаю под тонкое одеяло и смотрю в потолок. Сон медленно надвигается на меня, будто волна и я позволяю ей унести себя..

Сплю я недолго. Что-то резко толкает меня в спину, и я, продрав глаза сажусь на постели. Оглядываюсь но Леры нет. Как и её части кровати.

Как и моей кровати.

Я встаю, понимая, что всё исчезло. Я нахожусь в абсолютной тьме. Ни цвета, ни света, ни звуков. Но я не чувствую страха. Скорее любопытство.

Иду по холодному, будто бы стеклянному полу босыми ногами. Пытаюсь нащупать стену, выключатели. Но комната, где я нахожусь бесконечна. В ней нет стен.

К горлу подкатывает паника. Я нервно озираюсь, верчу головой. Хочу открыть рот, чтобы закричать и вдруг, взгляд цепляется за желтое свечение.

Может быть, выключили свет и Лера только сейчас нашла свечу?

Свечение очень далеко. Я бегу на него и замираю, когда осознаю, что свет действительно идёт от свечи, которую зажгла девушка.

Но это не Лера.

Девушка с картины. Такая же идеальная красота, которую я увидел этим утром. Только теперь воплощённая. Реальная, насколько это возможно во сне.

Облаченная в тонкое белое одеяние, девушка стоит на коленях, держа в руке небольшой серебряный подсвечник с почти погасшей свечой.

Я осторожно приближаюсь к ней. Кажется, что она сейчас рассеется словно мираж, растворится, превратится в дым и улетит, а я останусь один во тьме.

— Здравствуй, Сновидец, — она улыбается, когда я подхожу ближе.

Протягиваю ей руку, она, схватившись за неё встаёт. Её прикосновение не просто холодное, оно ледяное..

Я одёргиваю руку и отступаю назад.

— Я сплю? — сначала спрашиваю, а потом понимаю, что спрашивать глупо. Да, конечно же я сплю!

— Сновидец, — она повторяет бесстрашно. Её голос высокий, звучит будто бы в моей голове и одновременно везде. Также, как и прозвучало её имя этим вечером.

— Вы Настя? — проверяю я свою догадку.

Девушка кивает, снова улыбается, только теперь половиной рта. Она подходит ко мне. Понимаю, что под шелковыми одеяниями, у неё нет одежды.

Надо не думать об этом. Надо отвести взгляд и смотреть только в глаза.

Она протягивает руку, а я, не в силах пошевелиться, одурманенный не то страхом, не то любопытством, не то ещё чем-то, позволяю ей коснуться моей груди.

Ещё издали, ощущаю леденящий холод от её рук. Но когда она касается ткани моей рубашки, даже не доходя до кожи, меня обдает таким леденящим, пронизывающим морозом, что кажется, будто сердце сейчас просто застынет.

— Не стоит, — я мягко перехватываю ладонь Насти и увожу её в сторону. Моя кисть будто окоченела от холода, я сжимаю руку второй ладонью.

В этом сне слишком яркие ощущения.

— Чего же ты хочешь, Сновидец? — шепчет она.

Поднимаю на неё взгляд

— Ты… как будто сама, пришла. Так что лучше тебе ответить, на этот вопрос.

— Но ты звал меня. Весь день ты звал меня. И я пришла к тебе, — её голос тихий, тонкий, очень женственный, вкрадчивый. Глаза большие и доверчивые, сейчас она совершенно не кажется мне хищной, или хитрой. Скорее наоборот, невинной и наивной.

Глупо смотрю на девушку. Звал её. Когда и как?

Когда думал о ней? Когда вспоминал её? Когда пытался запомнить улетучивающееся видение?

— Запоминай меня, — Настя будто отвечает на мои мысли и отходит на шаг.

— То есть?

— Тебе же нужно помнить меня, чтобы восстановить картину, — говорит она. — Пойми, какой я должна быть и стремись к этому, Сновидец. Запоминай.

— Хорошо, — покорно говорю я. И понимаю, что если просто очнусь, то будет как днём. Я снова забуду её. Я должен ощутить. — Позволь… позвольте запомнить вас.

Протягиваю руки, пытаясь знаками пояснить, что я имею ввиду. Девушка улыбается и слегка вытягивает лицо, приглашая меня.

Осторожно ступаю к ней и касаюсь её лица, стараясь не замечать пронизывающего мороза её кожи. Настя закрывает глаза, покорно позволяя касаться её.

Стараюсь не думать о том, что она почти обнажена. Послушна. Что мы одни. И что это сон. Думать только о её лице, о картине, о творчестве. Она моя муза. Не более.

Она будто понимает мои мысли, мягко и чуть насмешливо улыбается. Я отстраняюсь, злясь на себя, за то, как глупо выгляжу. Как мальчишка, который впервые увидел женщину.

— Я достаточно запомнил, — произношу, стараясь удержать свой голос от дрожи.

Она дарит мне мягкий взгляд и лёгкий кивок.

— Твоей женщины здесь нет. Это просто сон.

Пропускаю реплику мимо ушей и отвожу взгляд.

— Кто тебя… нарисовал? Кто автор картины? — спрашиваю я, не знаю, зачем. Просто чтобы сменить тему.

— Он мертв.

— Его наследники…

— Ты можешь продать её. Назвать своей. Поверь мне, люди захотят её купить. Купить меня, — она произносит это тихо, разворачивается и идёт во тьму.

Едва я ощущаю лёгкую панику оттого, что она сейчас исчезнет, как Настя снова поворачивается ко мне и неожиданно резко садится, на только ей видное кресло.

Нет, не кресло. Постель. Она укладывается в позу, как на картине и я всматриваюсь, пытаясь запомнить детали.

— Хорошо. Если вы разрешаете, использовать её, я…

— Он не будет против.

Кто?

Автор.

Секундное замешательство.

Он мёртв, — повторяю я её слова.

И он не будет против, — повторяет она снова. — Только восстанови её. Пожалуйста. Это очень важно. И сделай её такой, какой она была. Прошу тебя.

Киваю.

— Я — Олег, — зачем-то говорю я и тут же злюсь на себя же. Как же глупо я себя веду. Была бы тут Лера, она бы высмеяла меня, и влепила бы по лицу за это. И, возможно, была бы права.

— Хорошо, — Настя улыбается и серьезно кивает, будто позволяя мне носить моё имя.

— А кем был этот художник?

— Это не имеет значения, — Настя снова говорит безразлично и смотрит куда-то позади меня.

— А вы? Кто вы? Или кем вы были?

— Это тоже не имеет значения, — повторяет она.

— Ну всё же?

— Он недоволен, — произносит Настя и быстро, ловко спрыгивает со своего лежбища. Подлетает ко мне и заглядывает в глаза.

— Помоги мне! Прошу! Восстанови картину, сделай её такой же, какой она… — она замолкает, смотря куда-то мне за спину. — Он недоволен.

Чувствую резкий толчок, будто землетрясение. А затем второй, более ощутимый в бок. Толчок маленького, крепкого кулачка.

— Подъем! — бурчит Лера.

Я с трудом разлепляю глаза. Морщусь от резкого солнечного света, перевожу взгляд на недовольную и сонную Леру.

Слышу громкий стук.

— Если это Лёша, передай: я его убью. В такую рань стучаться! — она снова толкает меня локтем вбок. Теперь я понимаю, что это было.

Только после того, как мой взгляд падает на полотно с картиной, я понимаю, что нужно срочно перенести образ Насти из головы на бумагу, чтобы снова не забыть.

Подскакиваю на постели, открываю тумбочку. Карандаш и скетчбук, подаренный Лерой, который я ни разу не использовал. Кто знал, что он мне пригодится?

Резкими штрихами я воссоздаю на листке лицо Насти. Образ, по тому, что я видел и что я чувствовал.

Не идеально, но очень похоже. Это поможет мне не забыть. Беру следующий листок и быстро рисую на нем образы. Взгляд карих глаз, шёлк волос. Белая ткань по телу. Как она выделяла талию, если там не было пояса?

Неважно. Следующий лист. Тонкие кисти, родинка на левой руке. Изящные, непропорционально длинные пальцы.

Выдыхаю, откладываю скетчбук. Смотрю в окно, на солнечный свет, вслушиваюсь в вечный лай соседских собак, в то, как скрипят металлические ворота, кто-то уезжает, где-то уже кричат дети.

Мир постепенно заглушает своими образами Настю. Она снова остается полузабытым сном, который оставил лишь послевкусие.

— Прекратили стучать, — слышу голос Леры. Она глубоко вздыхает, явно собираясь снова заснуть.

— Да, спи, — отвечаю я и касаюсь её руки. Она нежная на ощупь и такая тёплая. Даже непривычно. Не то, что Настина.

Одергиваю сам себя. Сравнивать свою реальную девушку с видением из своего сна, это, конечно, интересно.

А ещё на сердце скребется неприятное чувство вины. Будто я виноват перед Лерой за то, что думаю о другой. Но это глупость?

Я просто увлечен интересной ситуацией, как творческий человек. Всего лишь. Я же не влюблен, в эфемерный призрак, который, вполне возможно, сам и выдумал.

Решив не отвечать себе на этот вопрос, я встаю. Оборачиваюсь на картину и затем на Леру, которая закутывается в два одеяла и прячет голову. Да, Лера из тех, кто не будет включать кондиционер в тридцатиградусную жару.

Сейчас мне кажется это странным, даже, слегка раздражающим. Я разворачиваюсь, чтобы идти в душ, но снова оглядываюсь.

Вспоминаю того, кто продал мне картину. Его жена жаловалась на неё. Говорила, что не может спать. Может ли Настя присниться Лере?

Захочет ли?

— Чё стоишь? — полусонный голос Леры выдёргивает меня из размышлений.

— Давай, спи.

Лучше забрать её отсюда, от греха подальше. Не стоит Леру оставлять с ней наедине, тем более, беззащитную. Пусть лучше Настя снова будет в мастерской.

А ещё, пусть она будет рядом со мной.

Я подхожу к картине, и слышу сонное бормотание Леры:

— Разбудишь, как заработаешь бабла.

Ухмыляюсь.

— Кого бы мне об этом попросить?

Резкий и громкий стук в дверь заставляет меня дернуться.