Сжигая мосты. Развод

Елена Левашова

Муж напряженно вглядывается в кадры на экране — доказательства собственной измены. Его любовница стоит рядом, стыдливо отводя взгляд. — И что? Сколько же ты денег отдала за эту паршивую запись, дура? Давно надо было тебя вышвырнуть. Анфиса, входи. А мы неплохо смотримся. Женушка, покажи еще раз. А я ничего, между прочим. Сглатываю обиду. Быстро обуваюсь и толкаю дверь. — Постой, а ты сына не забыла? — беспомощно протягивает Георгий. — Нет. А что? — Вадика забери! Как он без матери или… — Он твой сын. И останется с тобой. Или ты сомневаешься в своей возлюбленной? — перевожу пристальный взгляд на поникшую, словно мешком подбитую Анфису. — Нет, я… — Значит, ребенок не станет для нее помехой. Анфиса, вы умеете готовить? Кстати, мне не звоните! Я уезжаю в отпуск!

Глава 6.

Михаил.

— Держи, — протягиваю Божене пачку влажных салфеток. — Не реви.

— А я не реву. Вам кажется. И… Не лезьте не в свое дело, Миша, — фыркает она.

Мое дело, девочка… Все, что происходит рядом — мое дело… Я не мог не проверить, кто поселился рядом. Боялся, что по мою душу приехали… Архангельский ведь мог слить журналистам, где я… Или кто-то другой из конкурентов… Никто не знал, где я сейчас живу. Но и в розыске я не был. Такие вот дела… Нет человека, но он жив и здоров… Просто так вышло. Так, наверное, надо…

Она приехала ночью. Щебетала что-то, договаривалась с таксистом, бродила по двору.

Сердце предательски сжалось, предчувствуя беду… Тогда я был уверен, что Божена — журналистка из желтой газетенки.

— Артем, добавь меня в программу, — приказал я своему айтишнику.

— Может, вернешься, Миша? Хватит уже отсиживаться, кормить конкурентов сплетнями и терпеть убытки.

— Вернусь. Но позже… Кажется, Архангельский выяснил, где я.

— Никто не знает. Никто… У тебя даже сотовая связь через защищенный канал. Хватит хуйней страдать, Миша!

— Ты добавишь меня или нет?

— Я могу сам ее пробить, делов-то…

— Я сам.

Вот она, рядом… В трехстах метрах от меня. Два устройства — айфон старой модели и планшет. Я пробил номер ее телефона, по нему имя… Метлицкая Божена Викторовна, тридцать три года… Замужем, оформлена опека над десятилетним пацаном… Не сын, значит. Муж — Метлицкий Георгий Иванович — владелец адвокатской конторы.

Поискам мешали помехи — ей постоянно кто-то писал… «Дрянь, гадина, сука»… Да это муж собственной персоной. Унижал, оскорблял, травил… Упражнялся в словоблудии, мудак… Угрожал отозвать доверенность.

Я не понимал, как она тут оказалась? Вскрыл сервер с ее поисковыми запросами. А там… Смех один, да и только…

«Я боюсь мышей, что делать?»

«Рецепты вкусных салатов на зиму»

«Массажный салон в поселке…»

Улыбался, как дурак. Потом читал ее переписку с мамой… Разводится, значит?

Спал я плохо. Поперся к алыче, заслышав шум. Отобрал таз и в глаза ее внимательно смотрел. Нет, она не ко мне приехала… Не знает, кто я. Божена — простая соседка, сбежавшая от мужа-мудака. К слову, я и его личную переписку глянул — мерзость, да и только… Ничего интересного — любовница с одной извилиной, прокуроры и коллеги-адвокаты, в поисковых запросах — эротические игрушки, смазки и прочая дрянь.

Мне хватило десяти секунд, чтобы оценить Божену. Симпатичная девчонка. Про таких говорят — я бы вдул. Натуральная красота, без надутых губ и искусственных ресниц. Густые, кудрявые волосы, классные сиськи, да и сама… В теле, в общем. Попец зачетный. Я стоял с наполненным тазом и глаз не мог оторвать от ее плавно покачивающихся бедер… Какому мудаку пришло в голову изменять такой женщине?

— Ты хоть догадалась сделать скрины его оскорблений? — бросаю, поглядывая на нее.

Платье красивое, дорогое, босоножки тоже — у меня на такое глаз наметан. Значит, у мужа дела идут хорошо, не бедствует.

— Нет, а зачем? Что это изменит? Миша, я не хочу обсуждать с вами личную жизнь. Извините.

— Хорошо, прости. Перегнул я, полез не в свое дело. Давай сначала в салон сотовой связи заедем, ладно? А потом… Я попробую тебя отвлечь.

— Вам, видимо, стало скучно? Решили поиграть в рыцаря?

— Что-то вроде того, — улыбаюсь я.

Божена любуется красивейшими пейзажами за окном. Я специально повез ее по длинной дороге — мимо заповедника и старинных санаториев.

Минут через сорок паркуюсь возле овощного рынка с маркетом поблизости. Божена толкает дверь и неуклюже выбирается. Решила не дожидаться моего джентльменского поступка. Ну, ну…

— Спасибо вам, Михаил, — выпаливает, щурясь от солнца.

— На здоровье.

Пока она разговаривает с продавцом на стойке, меня посещает смелая до чертиков мысль…

— Молодой человек, можно нам к симкарте во-он тот айфон.

— Про-макс?

— Миша, вы… Это вы… — Божена распахивает васильково-синие глаза, приоткрывает в изумлении ротик. — Вы на что намекаете? Хотите меня купить? Вы…

— Да, хочу кое-что тебе предложить.

— Надеюсь, не интим? Если я нахожусь одна в отпуске, это еще ни о чем не говорит! — вспыхивает Божена. — И если я села в вашу машину, это… В общем, у меня не было выбора, вы и сами это знаете.

Такая милашка, сил моих нет… На носу россыпь веснушек, кожа тонкая и чистая, как у ребенка. Глаз невозможно оторвать… И, да… От интима бы я не отказался — вконец одичал тут. Целый год живу, как бобыль — неухоженный и одинокий. И одет во что попало — рубашка, видавшая виды и застиранные штаны.

— Соседка, можешь мне варенья сварить? Аджики, огурцов, лечо приготовить? Компотов из малины и ежевики, повидла, грибов.

— Ну… да… Я вот и думала, как я потом свои закрутки домой повезу? Я ведь…

Из Питера — это я тоже успел выяснить. Но молчу, наблюдая, как загораются в ее глазах искорки интереса.

— Я согласна, Миша. По рукам? — протягивает тонкую, нежную руку.

— Отлично.

— А вы чем занимаетесь? Откуда у вас такие деньги? — хмурится она.

— Не бойся, не украл.

— Так чем? Кто вы по профессии?

— Я… Массажист. Специалист по медовым массажам.

Блин… Вот это я загнул… У Божены аж рот открывается от неожиданности. Я же знаю все ее поисковые запросы. И что теперь, прикажете, с этим делать?

— Вот как? Я как раз искала приличного массажиста.