«Ах, как много на свете людей…»
Ах, как много на свете людей,
Которые носят в сердце
Поэта с ружьём!
Когда такие вспоминают о прошлом,
О том, что было в начале
Их жизни,
В начале того,
Что случилось,
Того, что они натворили —
Тогда поэт начинает в них пить
И плакать,
Пить и плакать,
Потом достаёт патроны,
И медленно заряжает
(Иногда упиваясь,
Глядя как-бы со стороны).
А потом «щёлк!» и готово —
Можно стрелять
По воронам…
Хотя, опять же,
Вороны воображаемы,
А значит, пули найдут поэта.
Они найдут его медленно,
Пуля за пулей —
Всю жизнь.
Пути-дороги —
Суета на ходулях…
Они постараются
Чтобы он не оставил ни строчки
(И чаще всего получится).
Они даже сумеют скрыть,
Что он был здесь.
Но это неправда —
Так
Не бывает.
