Хроника города Эн

Денис Цевелев (2024)

Книга повествует о четырех героях, втянутых в проблемы, как снежный ком накатывающиеся от истории к истории. Рассказ о том, насколько сильно жизнь одного может повлиять на другого, казалось бы, не настолько уж и близкого человека.

Глава 7

Квартира на третьем этаже раньше была трёхкомнатной, но сейчас она двушка. Все стены, кроме спальни и туалета с ванной, снесли, создав кучу места для всякого рода нарколыг, которые тусовались там чаще, чем у себя дома.

Когда-то, когда я только 'садился', я тоже тусил у Мастера круглые сутки семь дней в неделю. Но потом у меня кончились деньги и меня выгнали. Я долго ещё не появлялся у него дома, но, когда мне надо было уколоться, а местные барыги сели, я пришёл к нему вновь. С тех пор я захаживал к Мастеру только за дозняком.

Войдя в квартиру, я увидел Кису и Холодка, лежащими на полу с баянами в руках. Они мирно спали на подушках посреди грязной комнаты. Аккуратно обойдя эти тела, я пошёл в спальню. Как я и думал, Мастер сидел именно там.

Открыв дверь спальни, я лицезрел это: Мастер — бородатый тощий мужик в халате, похожем на кардиган Курта Кобейна, обросший волнистыми сальными патлами, развалился на кресле у кровати, а рядом с ним на коленях сидела какая-то тёлка, смачно сосущая тонкий член Мастера. 'Уверен, она делает это потому, что у неё денег нет' — подумал я.

Из-за полумрака в комнате, Мастер не сразу заметил меня, но, когда заметил, его лицо тут же растянулось в радостной улыбке.

— О! Какие люди на нашем болоте! — Завопил Мастер, отталкивая шлюху и надевая штаны. — Давненько не виделись, а, брат! — Мастер хлопнул меня по плечу и жестом предложил выйти

— Аа — протянул я — много времени прошло. Я уже думаю, что очень много.

— Что ты имеешь ввиду?

— Киса с Холодком вместе шныряются, да ещё и героином.

— Ну и что?

— Так Киса же на порошке сидел?

— Да, он уже давно на иглу перескочил. Его Холодок заставил. — Пояснил Мастер. — Они теперь лучшие друзья! А ты чего? По делу или так, старого друга проведать?

— Ну, я совмещаю приятное с полезным — ответствовал я, чуть скривив рот в улыбке. — Я давно думал к тебе заскочить, только вот не знал, как ты мне обрадуешься…

— Ой, да перестань! — Мастер махнул рукой и прошёл к холодильнику. — Ты же знаешь — прошлое в прошлом. Ты не настолько мудак, чтобы я слал тебя. — Достав из холодильника пиво, бородач обранил — Будешь? — я помотал головой, скривив рот. Не люблю пиво.

— А ко мне теперь со всего города тянутся! — Заявил Мастер, открывая бутылку. — Слухи о моей отборной дряни разлетелись, как письма. Оно и понятно — 'лучшие амфоры Рима'! Правда, за ночлег теперь никто не платит. Только за дурь, и сразу уходят.

— А чего это так? — я сделал максимально удивлённое лицо, хотя ответ знал наверняка — дом Мастера стоял в одном из самых неблагополучных районов города. Здесь тебя могут убить просто потому, что дождь идёт. Не говоря уже о том, что у него постоянно происходят торчковые битвы. Прям в доме. А торчки бьются насмерть. Особенно за дозу.

— А у меня тут человека убили — ответил Мастер. Я — как уже и сказал — ничуть не удивился его ответу. Более того — я был почти прав. — Помню, будто это вчера было: пришли ко мне два торчка. Один другого краше! У одного нос сломан, а другой без руки. — Продолжал Мастер — Дай нам, говорят, триста грамм порошка. А кто в нашем городе порошком торгует? Вот и я о том! Короче, пришли они, такие, и требовать начали. А я им говорил, что у меня его нет. Ну, они поорали, а тут Крот заходит. А ты Крота знаешь — он амбал ещё тот. Да и чужих не жалует. Ну, он их и приложил разок. Одного с лестницы спустил, а безрукого об перила ёбнул. Да так, что тот голову и разбил. Ну и всё, теперь нет безрукого. — Мастер закончил свою историю и сел на кресло.

Я знаю Крота. Он так зовётся, потому что злой очень и в очках огромных ходит. Чуть что ты ему скажешь — он тебя убить может в порыве гнева. С ним лучше не связываться, иначе умрёшь раньше времени.

— Ну, короче, ясно — выдавил из себя я — Слушай, Мастер, а у тебя ещё осталось? — я решил, что пора заканчивать разговор; чувствую, у меня скоро начнётся ломка.

— А, так ты за этим? — Лицо Мастера аж погрустнело — Да, у меня осталась отборная калумбийская 'смола'. Специально для лучших берёг! — Мастер пошёл доставать пакетик с дурью из кухонного шкафчика. — Говорят — отменная дурь, — Продолжал рекламу Мастер, роясь в шкафу. — Я, конечно, кому-попало не верю, но об этом не один чувак говорил! — Мастер не сидит на игле, ничего не нюхает и не курит. Он даже не бухает. Он говорит, что не хочет этого делать, потому что 'никогда не сиди на том, что продаёшь!' Оно и понятно — смысл тебе продавать то, что ты не хочешь продавать. Порывшись ещё пару минут, Мастер вытащил-таки что-то из шкафа и кинул на стол.

— Сколько? — спросил я, надеясь, что он не обиделся из-за прерванного мной разговора.

— Ну, вообще, она стоит порядка восьмидесяти, но я, так и быть, отдам тебе за десять — Мастер хлопнул меня по плечу — по старой дружбе.

— Бля, спасибо, мужик! — я был так польщён скидкой, что мне стало ещё стыднее за прерванный разговор.

Отдав деньги, я пообещал ещё заходить к нему почаще. Переступив два спящих (или уже мёртвых от передоза) тела, я вышел из квартиры и спустился вниз. Осталось найти остановку и отправиться домой.