(Не)влюбляйся!

Дарья Белова, 2023

После каждого своего выступления мне дарили шикарные букеты, а по вечерам мы иногда переписывались с моим тайным поклонником. Но потом я узнала, кто он…Он тот, кто выкинет меня из своей жизни, стоило мне по-настоящему его полюбить.

Глава 12.

Соня.

Наверное, я никогда так тщательно не собиралась на свидание, как делаю это сейчас. А главное, для кого я так наряжаюсь? Для неизвестного мне человека, который покорил цветами. И все.

Но не пойти не могу. Я ждала этого сообщения с тех пор, как мне вручили первый букет.

До ресторана вызываю такси, хотя рассчитывала, что заказ сделает поклонник. В идеале думала, что он сам за мной заедет. Но, списав с карточки несколько сотен, иду в сторону яркой вывески.

Место он выбрал пафосное. У входа припаркованы дорогущие авто, а у двери стоят и курят двое мужчин, внешний вид которых равняется сумме моей зарплаты за полгода, не меньше.

Невольно вглядываюсь в них. А вдруг один из них мой поклонник? Прохожу медленно, обвожу их с ног до головы. Темненький с идеальной бородкой подмигивает, но отворачивается, чтобы принять звонок.

Мимо.

— У вас заказано? — спрашивает хостес на пороге заведения.

Теряюсь, потому что даже не спросила у поклонника, на чье имя столик. Как вообще ответить на ее вопрос верно?

— Честно сказать, не знаю. У меня встреча, свидание, — слегка волнуюсь. Не каждый день встречаешься лицом с тем, с кем уже мечтала познакомиться.

— Имя Вашего спутника? — девушка открывает толстую тетрадь и устремляет свой взгляд туда. Талмуд огромный, а заведение новое. Несостыковка.

Почему-то захотелось рассказать об этом Гаранину. Оценил бы мою внимательность?

— Это свидание вслепую, — мямлю я.

Хостес мило улыбается. Мне кажется, или она собирается меня отшить? Думает, я решила без брони пробраться в ресторан?

— Может, есть столик на фамилию Мещерская? София Мещерская?

Блондинка стреляет в меня недовольным взглядом и утыкается в свой талмуд. Листает что-то, долго. Ну точно, очередная паказуха, что у них нескончаемый поток клиентов, а запись на несколько недель вперед. Врут, уверена.

— Пройдемте, — вдруг говорит и, взяв папку с меню, направляется в зал.

Меня окатили ледяной водой после разгоряченного душа. Сначала до жути неприятно и мерзко, а потом тепло разливается по телу, и так хорошо становится.

Поклонник даже в этом вопросе решил не рассекречивать себя и свое имя.

Под ложечкой только засосало. Какое-то предвкушение, смешанное с обидной. Я бы хотела, чтобы первым на встречу пришел он. Это было бы правильно, красиво. А выходит, девушка будет ждать своего мужчину на первом свидании. Дикость какая.

— Вы готовы сразу озвучить заказ? — не отстает хостес.

— Воду, пожалуйста, без газа, — сухо отвечаю.

Я не планирую что-либо пить алкогольное или делать заказ до того, как придет мой поклонник. А то подумает еще что не надо.

Блондинка уходит, оставив меня наедине со своими мыслями.

С первой секунды меня не покидает ощущение, что не хватает какого-то пазла. Либо понапридумывала в своей голове такого, что ни один нормальный человек не сможет воплотить все это в жизнь. Получается, в душе я еще тот романтик.

Замечаю, как в зал возвращаются те двое мужчин, что курили у входа. Темненький пристально всматривается в меня и обводит все тело по контуру будто черным жирным маркером.

Так ощутимо и неприятно.

Улыбается мне широко своей улыбкой за несколько миллионов и снова подмигивает.

А вдруг…

Оборачиваюсь, чтобы проследить, куда он направляется. Чувствую, как к щекам прилил жар, нервы натянулись словно мне предстоит экзамен, к которому я готовилась очень долго.

Все мысли, все идеи, все-все в моем теле направлены на решение только одной единственной задачки.

Темненький садится за барную стойку, просит бармена повторить какой-то напиток и открывает свой телефон.

Я слышу характерный звук разблокировки, стук льда о стекло в бокале, даже его голос: мужской баритон с легкими хриплыми нотками.

— Ваш заказ, пожалуйста, — прерывает официант, тихо поставив воду на стол, — что-нибудь еще желаете?

Господи, я даже не сразу поняла, что спрашивает и хочет от меня этот парень в форме.

— Здесь очень вкусный салат с грейпфрутом, рукколой и кедровыми орехами, — раздается приятный голос надо мной.

Он вызывает ворох мурашек. Но повернуться я боюсь. Все рецепторы приведены в боевую готовность. Вдыхаю и чувствую приятную туалетную воду, на языке слегка горчит какой-то вкус похожий на никотин, а до слуха доносится легкое шуршание пиджака и брюк при несложных движениях.

Оборачиваюсь резко и глазами упираюсь в того темненького, кто курил у входа и улыбался мне.

Получается, что это… мой поклонник?

Пока не могу понять, что внутри меня происходит. Разочарование? Ликование? Облегчение? Неверие?

— Присяду, не возражаете? — не дожидаясь ответа, садится напротив, давая отмашку официанту, чтобы принесли озвученный заказ.

— У меня встреча, — тихо отвечаю.

Темненький улыбается левым уголком губ снисходительно, будто сделал мне одолжение. Это… странно. Поклонника я представляла несколько иным. Более простым, что ль.

— Ильдар, — знакомится, и его брови взлетают вверх. Что-то типа, а как зовут Вас? Очевидно, спросить прямо он не может. Эго мешает.

Артур, Гордей, Ильдар… Обычные имена у нас закончились. То ли дело Дима…

— София.

Беру бокал воды и выпиваю. Здесь и вправду жарко. Оглядываюсь по сторонам. Если этот темненький не мой поклонник, то мой мужчина должен подойти уже с минуты на минуту. Я опоздала на целых полчаса, была уверена, что поклонник меня ждет.

— Значит, Сонечка, — мягко говорит. Но вызывает приступ тошноты. Либо это от волнения.

Что, если поклонник подойдет и увидит за моим, за нашим, столиком совсем постороннего мужчину.

Господи, сгорю со стыда.

— Значит, София, — упрямо гну линию.

Ильдар симпатичный, ничего не хочу сказать. Только бородка его эта слишком уж идеальная. Мне даже кажется, она мягкая на ощупь. А это… не по-мужски как-то.

У папы моего такая жесткая щетина, что при коротком поцелуе в щеку у меня раздражение на пару дней высыпает.

— Что ж Ваш кавалер опаздывает? Оставляет такую красивую девушку одну. Заскучаете же?

Взгляд темных глаз неприятно касается моих губ, шеи, ведет по груди и оценивает мое платье.

На мне кремового цвета платье прямого кроя с открытыми плечами и неглубоким вырезом. Не знаю, зачем надела именно его. В какой-то момент показалось, что оно достаточно скромное для первого свидания, но до образа богопослушной монашки еще далеко.

— Мне комфортно находиться одной, даже если мой мужчина задерживается, — говорю уверенно.

Его общество лишнее.

И я постоянно оглядываюсь по сторонам. Постоянно кажется, что сейчас из-за соседнего стола встанет тот, кого я жду. Он просто наблюдал. Или вдруг в зал войдет. Я тут же пойму, что это он, и улыбнусь.

Но на входе никого нет и ко мне никто не подходит.

— А я бы с удовольствие составил вам компанию, София. Вы очень красивая девушка.

Мы сидим напротив друг друга и, возможно, со стороны кажется, что у нас и впрямь свидание. В каком-то смысле даже жаль…

— София Мещерская, — перебивает официант.

В его руках скромный букет из пяти пионов. Нежно-розовые бутоны еще не раскрылись. Они завернуты в обычную крафтовую бумагу. Никакой вычурности, лишнего декора. Даже зелени нет. Таким букетом говорят “прости”.

За ребрами сердцу стало очень тесно. Либо в груди все сдавлено и сжато, либо мышца моя настолько увеличилась, что мне больно вздохнуть.

В горле образуется ком, а глаза предательски увлажнились.

Он не может так со мной поступить…

— Это мне? — решаю уточнить.

Официант протягивает скромный букет и уходит.

В цветах замечаю небольшую бумажку. Хоть сейчас догадался положить записку. Там короткое “извини”, напечатанное на принтере. Не написанное от руки добродушной флористкой, а глупая, маленькая бумажка, которую выплюнула машинка.

Смахиваю быстро слезу, которая посмела скатиться по щеке. Потом еще одну. Мне не стыдно за свои слезы, мне до крика обидно.

— Упс, кажется, кавалер твой оставил тебя здесь одну, — слышу голос Ильдара.

Зря он это сказал, потому что весь свой гнев готова выместить на него.

Нельзя так поступать с женщинами. Никогда. Из милой балерины я готова превратиться в самую настоящую ведьму.

— Свалил от меня! — цежу сквозь зубы.

Встаю со своего места, прихватив сумочку, и бегу к гардеробу. Цветы оставляю лежать на столике. Больше ничего и никогда не приму от поклонника.

По пути вызываю такси. Капец. Сюда на такси за свои деньги, обратно. Что уж, хорошо прокатилась. На свидание.

“Что это значит?” — пишу гневное сообщение. Не с первого раза правильно печатаю слова.

Руки трясутся. Меня парализует гнев, а потом по плечам гладит обида. И то и другое душит.

Ответа нет. Следом пишу еще сообщение.

“Скажи, как тебя зовут? Чтобы я знала, какое имя теперь ненавижу больше всего”

“Просто поклонник. Прости, Соня.”