Чужая правда
Мюнхгаузен: Но я же сказал правду! Бургомистр:
Да… с ней, с правдой! Иногда нужно и соврать….
… Марта: Правда одна. Якобина: Правды вообще не бывает. Да.
Правда — это то, что в данный момент считается правдой.
Вчера моя правда вдруг встретилась с правдой чужой,
И, видно, впервые они разглядели друг друга,
Так от удивленья, а может быть, и от испуга,
Всё, что на душе, показали, и что за душой.
Такой диалог был, куда там Шекспиру и проч.!
В ход шли запрещённые где-то и кем-то приёмы…
И как хорошо, что открытые настежь проёмы
Закрыла, свалившись на сцену откуда-то, ночь…
Едва оттащил я свою, вопрошая: «Жива?
Ну что распалилась, не стоило это вниманья…»
Она, заикаясь и плача, глотала слова
И жаловалась на тупое недопониманье.
Чужая, конечно, была хороша, как всегда:
Красиво одета, изящна, с коктейлем на яде…
Моя-то — нескладная, грубая, прямо беда.
Зато настоящая, хоть и в дешёвом наряде.
Принять мне чужую — я буду Иудой навек.
Такую вот цену платить за оценку иную.
А примут мою, коль найдётся такой человек, —
Я, может быть, как патриот, их двоих заревную?..
Ведь мы со своей уже множество лет, как семья,
И дети-поступки мужают вокруг, подрастая.
Выходит, на свете у каждого правда — своя!
Она это — Родина…
Логика — вроде — простая.
На небе в моих сновидениях — тысячи правд,
Как звёзды роятся во тьме, зажигаясь и тая,
Я бьюсь среди них, сирота, без Земли космонавт…
Но утром — одна остаётся, моя золотая.
