Матрица. Неоджокер
Сегодня в Матрице, должно быть, сбой!
Наверно, первый раз — подобье шанса.
Сегодня посмеюсь я над тобой,
Не всё ж — тебе над нами потешаться!
Судьбу свою стандартную, как и —
У вас, и у неё, и тех, кто дальше, —
Сломаю, может быть, в конце строки:
Меня давно тошнит от вязкой фальши.
Пусть клоун я, арена — Третий Рим,
Верчусь, как в Колизее, сыпься, пудра!
Да только вы глазеете на грим,
Который я накладываю утром!
Я не такой! И докажу строкой:
О цифры разобьюсь волною пенной!
Вот только грим тот не стереть рукой,
Он в кожу врос, вгрызаясь постепенно.
Опилками, песком я тру, водой,
Своей кричаще-светофорной робой,
А мне с трибун какой-то молодой
Остряк визжит: «Напильником попробуй!»
И я во зле готов хоть наждаком,
Содрать бы кожу, скальп, как у индейца.
…Помог бензин: где губкой, где глотком,
Вот только страшно в зеркало вглядеться.
Стою, вкусив обиду, не жуя,
Под градусом, прикрыт обрывком платья.
А миру — был без грима нужен я!
О Матрица, крепки твои объятья!..
