Следующий день.
Достаю бабушкину тетрадь, чтобы узнать что-то ещё, найти зацепку, но ничего не нахожу. Пытаюсь вдуматься в смысл написанных стихов. В каждой строчке чувствуется боль. Видимо любила только она. Может это был её изощрённый план — посадить его под замок, и таким образом, любимый всегда будет рядом — пусть не любит, все равно только мой. Как жестоко с её стороны. Даже страшно подумать, что кто-то на такое способен. Вдвойне ужасно осознавать, что это твоя родная бабушка.
Воспоминания о ней проносятся в моей голове, они самые светлые и чистые. Она была очень добрая, никогда не таила зла, наоборот всегда и всем старалась помочь. Никогда не видела, чтобы она с кем-то ругалась. Я не могу её ни в чем винить, пока не соберу все факты.
На следующий день вечером я снова на чердаке, зову его, чтобы появился и поговорил со мной.
На этот раз он выглядит гораздо приветливее, на губах лёгкая улыбка. Он не спеша ходит из стороны в сторону, разглядывая книги на полках. При каждом его движении, голубая ткань рубашки облегает его стройное мужское тело. Он очень обаятелен и настроен на общение, и я, не теряя времени, веду непринуждённую беседу.
