Безусловно моя

Алиса Ковалевская

— Выпустите меня! Я тщетно пыталась скрыть страх. Молотов небрежным движением распустил галстук и, вытянув, бросил поверх пиджака. В каждом его движении сквозила угроза. — До выборов месяц, Кира, и ты не выйдешь отсюда, пока я их не выиграю. Что будет после, зависит исключительно от тебя, — он многозначительно замолчал. — Вы не имеете права меня тут держать! Это противозаконно! Это похищение! — Закон здесь — я, маленькая дрянь, — прищурился он. — Отпустите меня, пожалуйста… Получилось жалобно и тихо, со слезами и мольбой. Молотов усмехнулся. — За свои поступки нужно отвечать, Кира. Запомни это. ______ Макар Молотов — мерзавец, в чьих руках оказалась власть. Я перешла ему дорогу и могу испортить его репутацию перед выборами главы города. Теперь я — его пленница на месяц, а потом…

Кира

Идя с Макаром, я наконец смогла рассмотреть подъезд. Сравнивать элитную новостройку с нашей обшарпанной общагой было нечего, да я и не пыталась.

— Какой у тебя этаж? — спросила, когда мы оказались на улице.

Обернулась на дом, пытаясь отыскать окна квартиры, но, разумеется, не смогла.

— Двенадцатый. Это имеет значение?

Значения это не имело, и я промолчала. На улице смеркалось, постепенно зажигались фонари, но было настолько тепло, что прилагающуюся к платью кофту я несла в руках. При каждом шаге подол невесомо колыхался. Чёрно-белое, с геометрическим рисунком платье подошло мне идеально. Я покосилась на Макара. Сам выбирал? Думать о том, сколько сейчас на мне денег, не хотелось. В форменном платье официантки чувствовала я себя куда комфортнее, и его уж точно не страшно было испортить.

— Нельзя было просто привезти мои вещи?

Макар повернулся ко мне. Похоже, я выдернула его из мыслей.

— Платье, — пояснила я. — Я просила свои вещи, а не вот это, — махнула кофтой. Название бренда говорило само за себя. VM. Даже я знала, сколько может стоить один только носовой платок от знаменитого дизайнера Виктора Марчелло. Париж, Милан, Лондон, подиумы и вышагивающие по ним супермодели… Этот мир был настолько далёк от того, в котором я выросла, что само соприкосновение с ним было для меня противоестественным.

— Тебе не нравится платье?

— Да при чём здесь это? Нравится — не нравится. Мне от тебя ничего не нужно! Ни деньги твои, ни вот это. — Я снова махнула кофтой.

Его взгляд стал пристальнее и злее. Во мне тоже поднималась злость, которую я и самой-то себе объяснить не могла. Я это я, а не одна из его девиц в шмотках от Марчелло, и я хочу оставаться собой.

— Ты что бесишься? Месячные не закончились?

— Мои месячные тут ни при чём.

— А что причём?

— Ты и твои дурацкие замашки.

Я быстро пошла вперёд. Перед нами была дорога, светофор переключился на жёлтый.

Я колебалась. Вот он — шанс.

Услышала, как зазвонил мобильный Молотова.

— Подожди, — бросил он мне и взял трубку. — Да!

Светофор продолжал мигать. Призывно, почти настойчиво.

— Кира! — донеслось в спину.

Машины загудели, жёлтый сменился красным. Оказавшись на другой стороне дороги, я бросилась в темнеющую арку между домов. Только и слышала, что звук своих шагов и дыхание. Ещё немного, и…