Дикарь из глубинки, или Курс выживания для мажорки

Алекс Коваль (2024)

Она — вредная городская принцесса. Он — грубоватый фермер из глубинки. Ей нужно привести его в столицу и заставить возглавить многомиллиардный холдинг, чтобы не потерять собственную работу. А ему? Ему главное ее не прибить. И не дать свернуть шею в суровых реалиях сельской жизни.Между ними нет абсолютно ничего общего. Но, как известно, противоположности притягиваются. И уже с первой же встречи между Дикарем и Мажоркой начинает искрить…

Глава 2. Бесстыжий шантаж

Милена

Приходила в себя я долго, больно и нехотя.

В обморок я грохнуться не успела, но на стул осела, как подкошенная. Не заметила, в какой момент в моей руке оказался стакан с водой. И когда я успела его выпить, тоже не заметила. Помогло едва ли, в горле все еще свербило от засухи.

Мне нужен наследник…

Можешь и обязана мне в этом помочь…

Э-э-э, нет, спасибо!

Я, конечно, ради карьеры готова на все, но точно не на “ребенка” от семидесятипятилетнего генерального директора! Вот если бы лет на двадцать (хотя бы) помоложе и не женат — я бы еще подумала. Я все-таки девушка с принципами, воспитанием и твердой моральной позицией.

И вообще, а как же его Люсенька? Драгоценная, светлейшая, прекраснейшая женушка, в которой он души не чает? Как же любовь и преданность до гробовой доски и прочая романтическая ерепень? Да ну нет! Не может он говорить серьезно.

Или…

Кошу глаза в сторону Андрея Петровича. Зеленые, издевательски яркие, полны решимости. Он огибает рабочий стол — слишком плавно и грациозно для умирающего старика. Я подскакиваю со стула и делаю пару шагов назад, пятясь. Как будто Румянцев прямо сейчас может на меня наброситься и заняться “решением вопроса” отсутствия наследника!

Пять лет работы. Ни намека на такое, и вот тебе поворот. Да я ему во внучки гожусь! В три раза младше! Мне месяц назад только двадцать пять стукнуло. Хорошенько так, прямо по моей русой макушке.

Я откашливаюсь и выталкиваю из себя решительное:

— Я прошу прощения, но, боюсь, вынуждена отк…

— Тогда я буду вынужден тебя уволить, деточка, — добивает меня тиран-дед.

— Что? — вскрикиваю я. — За такое нельзя уволить! Это не этично!

— Можно, Миленочка. Профнепригодность — штука такая.

— Скажите, вы издеваетесь надо мной, Андрей Петрович? Это шутка? Здесь где-то камера стоит? Куда улыбаться? — оглядываюсь, пытаясь сохранить на лице остатки униженного достоинства. — Что происходит?

— Пойми, я же не прошу ничего сверхъестественного, девочка, — делает шаг в мою сторону мужчина. — Всего-то мелочь! Блажь для умирающего старика.

Я отшатываюсь:

— Мелочь? Блажь? Родить — это не мелочь и не блажь! Это на всю жизнь! Нет, я не буду делать с вами наследника. Даже ради карьеры! — крутанувшись, уже почти бросаюсь по примеру предшественниц: поседевшая, красная, на дрожащих ногах прямой дорогой в отдел кадров писать заявление на увольнение, когда в спину прилетает растерянное:

— Не понял, Серебрякова? Что со мной делать?

Я останавливаюсь. Оборачиваюсь.

— Родить? А кто говорит о “родить”? За тебя уже родили, деточка. Да и я вообще не фанат “супового набора”, я женщин аппетитных и в форме люблю, — фыркает дед. — Вот как моя Люсенька. Вот где и ж…, и г… кхм, а не вот эти твои кости, которыми ты у меня целый день перед глазами мельтешишь и перед ушами громыхаешь. Как погремушка, ей богу!

Я от возмущения аж воздухом давлюсь. Между прочим, для моих метр шестьдесят вес в пятьдесят килограммов считается идеальным. Золотой стандарт! И ничем я не “громыхаю”. И “ж”, и “г” — все есть! Да, не таких “выдающихся” размеров, как у Люсинды Михайловны Румянцевой, но мне хватает. Мои мужчины никогда не жаловались.

— Нет, не понять мне моды современной, — оценивая меня с ног до головы, продолжает гендир, словно не замечая моего возмущенного паровозного пыхтения. — Женщина должна быть в теле. Женщины должно быть много. Чтобы глаз радовался и было за что подержаться. А тут…? Впрочем, мы отклонились от темы разговора. Вспомним, что я умираю.

— Да знаете, что-то не похожи вы на умирающего, — бурчу.

— Мне лучше знать. Так вот, Серебрякова, мне нужна твоя помощь. И это не просьба, как тебе могло показаться. А приказ.

— И, надо полагать, если я его не выполню, вы меня уволите. Я правильно уловила?

— Схватываешь на лету, — потирает ладони мое коварное начальство.

— И? В чем же заключается ваша “мелочь и блажь”, с которой я должна вам помочь? Рожать вам детей не надо, с этим разобрались.

— Ты присядь, — подхватывает меня под локоть, подводя к стулу, странно радостный гендир. — В ногах правды нет, — стискивает сухощавыми пальцами плечи, заставляя упасть задницей на стул.

— Андрей Петрович, просто чтобы вы знали, если что, я буду кричать.

Моя реплика старика только еще больше веселит. Он огибает свой массивный рабочий стол и садится в кресло. Тянется к нижнему ящику стола, доставая оттуда полупустой графин и бокал. Щедро плещет в рокс виски, залпом выпивая добрые “пятьдесят”.

— Андрей Петрович, а вы уверены, что людям при смерти можно пить?

— В моем время алкоголем лечили все. От физических ран до душевных, деточка.

— А если Люсинде Михайловне расскажу?

— Уволю, — припечатывает меня к стулу хмурый взгляд из-под бровей.

Я затыкаюсь. Но мысль, что старик темнит, никак не желает покидать мою голову.

Пряча графин обратно, Румянцев упирает локти в стол и смотрит на меня. Молчит. Долго. Эпичная сцена осталась позади, и сейчас передо мной снова появляется вполне себе пугающий и серьезный мужчина преклонных лет.

Наконец-то, сцепив пальцы в замок, Андрей Петрович заявляет:

— У меня был сын.

Вот это новости! Был — звучит плохо. Трагично. Но, по правде говоря, я вообще не знала, что у Румянцевых были дети. Как и весь коллектив.

— Просите, вы сказали был?

— Попал в ДТП со смертельным исходом много лет назад, — бубнит Румянцев. — На тот момент мы уже десять лет, как не общались. История длинная и запутанная, тебе нужно знать только то, что мой сын был своенравным мальчишкой. В двадцать лет влюбился и ушел из семьи, когда я отказался принимать в нашу династию проходимку без имени и рода! Руслан мне назло женился на этой своей Сюзанне и заделал ей ребенка. Моего внука. Единственного наследника и продолжателя рода Румянцевых. Других преемников у меня нет.

— Воу, — выдохнула я пораженно.

Бросить семью ради любимой — это так романтично. Моя внутренняя впечатлительная барышня взмахнула крылышками. Но расчетливая стерва-карьеристка с сомнением восприняла подобный восторг.

— Я поняла, — киваю. — Был сын. Есть внук. Но что вы хотите от меня?

— Как ты понимаешь, отношения с внуком у меня…

— Плохие? Натянутые? Неприязненные?

— Мягко говоря. Мы почти не знакомы. Все, что я знаю о своем внуке: тридцать пять лет, бывший военный, холост, есть сын, живет в Самарской области. Информации мало, чтобы оценить его возможности и доверить управление огромной финансовой машиной. Но и оставить фирму этим олухам-акционерам я тоже не могу. Я вложил в этот холдинг полвека! Он принадлежит моей семье, моей фамилии, и так должно быть и после моей смерти!

— Допустим. Это я понимаю. Но до сих пор не понимаю, что требуется конкретно от меня?

— Как что, Серебрякова? Ты привезешь мне моего внука!

— И как вы себе это представляете? — заламываю я бровь. — Как я заставлю взрослого тридцатипятилетнего мужика из глубинки махнуть в столицу? На поводок посажу? Конфеткой поманю? Он же не собака!

— Да хоть и на поводок, хоть конфетой, хоть другими твоими, — кивок, — громыхающими частями тела поманишь, Милена. Это уже твоя забота. Внук нужен мне в Москве через месяц. Максимум! Возьмешь с собой текущие проекты, документы Вадик уже подготовил. Введешь мальчишку в курс дела. И обязательно будь на связи двадцать четыре на семь.

Мальчишку? Он сейчас серьезно? Этот “мальчишка” старше меня на десять лет! Где я, а где бывший вояка из глубинки? Даже если я очень сильно захочу, сомневаюсь, что на него подействуют мои двадцатипятилетние “громыхающие части тела”! Бре-е-ед. Ущипните меня!

— Сделать все нужно быстро и тихо, чтобы подсиживающие мою дряхлую задницу конкуренты не узнали, что я готовлю себе преемника, — тем временем продолжает вещать гендир. — Оформишь отпуск, чтобы никто не пронюхал. Я выплачу тебе командировочные. Выезжаешь сегодня же. Вечером уже будешь на месте.

— А…

— Матери твоей я позвонил, про срочную командировку сказал. Твой чемодан уже собран и ждет отбытия в Самарскую область.

— Но…

— Машину заправишь по трассе. Настоятельно советую не задерживаться. До места назначения примерно десять часов пути — ночная трасса для молодой девушки не самое хорошее место ночевки.

— Вы ведь не серьезно сейчас? — округлив в немом ужасе глаза, спрашиваю я. — Почему я? Вам не кажется, что в столице я гораздо полезней и нужнее? Вон, отправьте Вадика, например! — машу рукой в сторону двери и приемной. — Все равно, кроме как мучить шредер и перекладывать папки, он больше ничего не умеет, — понижаю голос до шипящего шепота.

— И заместителем генерального директора мне тоже сделать Вадика, Серебрякова? — щурит свои глаза слегка поехавший умом дед. — Сомнительная кандидатура, но я могу. Зовем? — тянется Румянцев к селектору.

Я захлопываю рот, поджимая губы. Отрицательно машу головой.

Проклятье!

— Это бесстыжий шантаж!

— Это большой бизнес, деточка. Баш на баш. Ты услугу мне — я услугу тебе. Твой отец хочет для тебя более достойную работу и должность? Пять лет ты отпахала на ура. Ни единого нарекания. Образование твое позволяет. Мое расположение к твоей персоне тоже. Осталось дело за малым — привези мне внука, и место зама твое. Я уже подписал приказ о назначении. Лежит в моем сейфе, ждет своего часа, родненькое.

Андрей Павлович — ушлый тип и прожженный бизнесмен. Знает, на какую мозоль давить, чтобы было больнее. Моя должность личной помощницы все пять лет будоражит и раздражает папочку банкира, который желает видеть дочь в директорском кресле и никак иначе. Повышение до заместителя могло бы значительно “сгладить углы” между нами.

— Ну, так что? Вызываем подмогу или обойдемся своими, так сказать, силами?

Я, стиснув зубы и сжав кулаки, утвердительно киваю. Выбора у меня другого нет.

Я обязана получить эту должность! Если придется — силой притащу этого “внука” к деду-затейнику в Москву, но от своего не отступлюсь. Не для того я впахивала пять лет, как проклятая, сдерживая натиск папиного недовольства, чтобы так глупо все потерять сейчас! Не позволю какому-то мужику из Самары встать у меня на пути. А в целом, конечно, прям из крайности в крайность…

Привезешь внука — станешь замом.

Не привезешь — будешь уволена.

Перспективы далеко не радужные вырисовываются. И отчего-то мне кажется: просто с этим мужиком тридцати пяти лет не будет.