Мусорные хроники

Александр Титов, 2021

Константин Коровин – обыкновенный мерзавец на службе в полиции. Он нащупал денежный поток и пьёт из него, не зная печали. Шантажирует тех, кого должен сажать, а деньги спускает на красивую жизнь и дорогих женщин. Каково же было удивление Константина, когда расплата настигла его в самый неподходящий момент. Неудачная попытка сбежать обернулась падением с карниза и… попаданием на свалку. В мир, наполненный мусором и ненужными людьми. Выбраться будет сложно, если вообще получится.

Глава 3

Хижина горбуна находилась у подножия мусорной кучи. Она тонула в темноте, стеснительно пряча от глаз неровные стены и криво прилаженную обшивку. Первая ассоциация, что пришла мне на ум — типичный дачный домик с двухскатной крышей и двумя пристроенными остеклёнными верандами по обе стороны.

По-хозяйски горбун провёл меня внутрь и велел садиться. Куда именно садиться я понял только когда он зажёг керосиновую лампу и осветил веранду. Тогда всё нищее убранство выползло из мрака и заставило поморщиться от брезгливости.

Вместо обоев стены покрывали пожелтевшие газеты с объявлениями. Большую часть комнаты занимал овальный обеденный стол, накрытый дырявой грязной скатертью неизвестного цвета. Стулья не вызывали доверия, скрипели и шатались от малейшего прикосновения, а некоторые и вовсе не имели спинки.

— Сейчас я погрею харчей. — пообещал горбун и скрылся в соседней комнате.

Я сидел, тупо уставившись в окно, и пытался наконец понять, сплю ли я и вижу кошмар, или на самом деле случилось нечто такое, что не имело объяснения, и меня бросило в… Куда? В ад? Или это чистилище? Не хотелось в это верить, но никакие другие варианты я придумать был не в состоянии. Фантазии не хватало, что ли.

Горбун вернулся вскоре с двумя жестяными мисками и котелком с пахучим варевом. Запах не вызывал аппетита и убедительно сообщал о том, что супчик вот-вот забродит. Когда же передо мной оказалась миска, полная коричневатой бурды, всякое желание есть вовсе пропало.

Что же до горбуна, то он уплетал свою стряпню с поразительным удовольствием. Сербал с ложечки бульон, чвакал жилистым, жёстким мясом, и через раз спрашивал, почему я не ем.

В результате я всё-таки запихнул в себя пару ложек, а потом отодвинул миску и спросил:

— Это Земля?

Я решил расставить точки над «i». Горбун мог оказаться совершенно глухим отшельником, мог не общаться ни с кем из местных, но одно он знать был обязан: Земля это или нет.

— Ну чаво ты заладил? — недовольно прохрипел он, вытирая бороду. — То Земля, то ад. Свалка энто, как ты не понимашь? Всегда свалкой была, и навсегда свалкой останется!

— Не может этого быть. — даже прямой ответ не убедил меня. — На Земле есть свалки. Много свалок. На какой из них мы?

— Вот ведь упёртый баран. Свалки нет только в городе, а везде вокруг мусор. Я буду звать тебя Балда, коль ты очевидных вещей понимать не хочешь.

— Вообще-то меня зовут…

Представиться мне не дало урчание подъехавшего автомобиля. В темноте сложно было различить хоть что-то, но я увидел силуэт внедорожника и как из него вышло несколько человек. Сколько именно я не разобрал.

— Черепаха, псина ты не мытая! А ну, вылазь из своей норы! — проревел один из них.

— Да чтоб вас! — выругался горбун и затушил лампу. — Только этих остолопов мне не хватало.

— Не держи нас за идиотов! Мы знаем, что ты дома!

— Это кто такие? — спросил я шёпотом. — Местная банда?

— Какая там банда? Шпана и недоноски. Это у Зафара банда.

Горбун заметался по веранде, то и дело натыкаясь на меня. Не хотелось ему мешать, но такие разборки обычно заканчиваются стрельбой, а в этом случае лучше дать отпор и показать, сколько твоя жизнь будет стоить. В противном случае цена её резко падает.

— Что им надо? — спросил я, доставая пистолет и снимая с предохранителя.

— Сволочи они, вот что им надо. Купили у меня кой-чаво, а потом решили, что я их обдурил. А я никого не обмануваю, репутация у меня, имя доброе. Но им-то словами не объяснишь. Заладили, мол, деньгу вертай, а товар уже поломали. Вот, что им надо, мироедам проклятым.

— Черепаха, выходи сам! А то мы войдём и рад ты тогда не будешь! — продолжал надрываться бандит.

— Я к Зафару пойду и про все ваши делишки расскажу! — громко отозвался горбун.

Но угроза вызвала в темноте гомерический хохот.

— Не доползёшь ты до Зафара! Мы тебе ноги оторвём, станешь горбатой недвижимостью.

Все вопросы о том, кто такой Зафар я решил отложить на потом. А пока проверил патрон в патроннике, пригнувшись добрался до двери на улицу и самую малость её приоткрыл. Так, чтобы в щель можно было увидеть бандитов, а при необходимости и открыть огонь.

Возле машины стояло всего три человека. Не самых сильных на вид, но рожи их в темноте казались зловещими. Несуразные, перекошенные от злобы настолько, что даже горбун в сравнении с ними выглядел симпатичным малым. В качестве оружия они держали в руках продолговатые предметы. Трубы то были или бейсбольные биты не знаю, но вступать в рукопашную расхотелось раньше, чем такая мысль у меня вообще появилась.

— Черепаха, последнее предупреждение. Ты правда такой дебил?

— Эй, Балда, ты что удумал? — сдавленным шепотом спросил меня горбун.

Я не стал отвечать. Вместо этого прицелился чуть в сторону от бандитов и выстрелил. Троица мигом бросилась врассыпную. Один спрятался за внедорожником, двое других нашли укрытия за газовой плитой и штабелем фанеры.

— Ты там совсем что ли офонарел, горбун? Ты чё творишь? — закричал кто-то из них.

Горбун довольно крякнул, одобрительно закачав головой.

— Валите отселева, пока всех тут не поперестрелял! — крикнул он уже тоном хозяина положения.

— Это мы сейчас тебя замочим нахрен!

Раздалось три тихих выстрела, больше похожих на хлопки, и на веранде хрипло зазвенели осыпающиеся стёкла.

— Хватит портить мой дом! — закричал вдруг не своим голосом горбун. — Я вам где буду стёкла искать? Вы знаете, сколько они стоят?

На крик из-за машины высунулся бандит. Одной только головой, но мне этого хватило. Я прицелился поточнее и выстрелил ему прямо в лоб.

На минуту всё стихло и никто не решался издать ни звука. А потом двое, оставшихся в живых, бросились к автомобилю, затащили в салон тело товарища и с рёвом мотора унеслись прочь.

— Ну не сволочи, а? — заключил горбун, выглядывая из разбитого окна.

— Теперь проблемы начнутся. — цыкнув, заметил я, поставил пистолет на предохранитель и убрал за ремень.

— Проблемы? Не-ет, Балда, проблемы-то как раз кончились. Теперь хрена лысого они ко мне сунутся.

— Я человека убил. Полиция за такое по головке не погладит.

— Какие ещё лица? Кому эта шпана нужна? Грохнул, да и хрен с ним. Никто не вспомнит.

Я не особо поверил горбуну. Было как минимум два свидетеля, которые это дело так просто не оставят. Если только они не живут по понятиям, когда в полицию идти западло даже по такому случаю. Впрочем и тогда они смогут доставить проблем, пусть и более незаконным способом. Если тут вообще есть законы.

Тем не менее убийство это убийство. Как бы ни была безразлична цель, но лишить её жизни — совсем не то, что может понравиться нормальному человеку. А нормальным я себя считал на все сто процентов.

Горбун включил лампу и печально рассматривал повреждения. Выдрал из стены три крошечные пули, сложив их на столе. А я вдруг осознал, что бандиты даже вооружены толком не были. Пули эти от пневматики всего-на-всего. Банальный пугач я принял за огнестрел и за это пристрелил хулигана? Что ж, если этот мир мне не снится, то знакомство с ним я завалил.

— Ты говорил про какого-то Зафара. Это кто? — спросил я. Хотелось заполнить тишину, чтобы не испытать вдруг муки совести.

— Местный хозяин, вот кто! Завтра к нему пойду и скажу, чтоб порядок навёл. А то как мзду брать, так все они горазды, а как от шпаны защитить, так не дождёшься.

— То есть он представитель власти? Или такой же бандит, только сильнее остальных?

— Сам ты бандит! И Колян твой бандит! А Зафар — хозяин. Он ни у кого кучи не отнимает, а в городе порядок держит.

— В каком городе? В том, что горит, как новогодняя ёлка?

— Нет же, Балда. Тут рядом есть. Шатовка называется.

— И что, большой?

— Ну такой, да. Бывают и поболе, но этот тоже не деревня какая. Ладно, пойдём спать, а завтра видно будет. Я тебе сейчас из погребка матрасик достану.

Скрипя и матерясь, горбун вытащил из подвала матрац. Влажный, пропахший тухлятиной, он вызвал у меня стойкое отвращения, о чём я не преминул сообщить.

— Холоп ты, а ведёшь себя, как царица какая. — забрюзжал горбун, но всё же отыскал в закромах плотное покрывало. — Продать бы тебя скорей, а то, чуйствую, не дашь мне жить покойно.

Он бухтел ещё какое-то время, уже развалившись на своём матраце, но постепенно речь его переросла в храп.

Я тоже не долго бодрствовал. Прилёг и только подумал, что спать не хочу, как веки потяжелели, а сознание погрузилось в вязкую, беспокойную темноту.