Квалиа

Александр Михайлович Дружинин, 2020

Джо атакован неведомым врагом. Враг умеет и знает всё. Врагу нужны глаза Джо. Но не только. Ещё и душа… Сумеет ли герой выпутаться из жуткой передряги и спасти свою душу?

Они говорили: «Это безопасно».

Они говорили: «Это послужит делу прогресса всего человечества».

Они обещали хорошо заплатить.

На второе, и даже на первое Джо наплевать. А вот деньги ему были нужны.

«Сволочи! Задницей чувствовал, что дело нечистое».

Джо, вцепившись в руль, словно в штурвал истребителя со включённым форсажем, несся по трассе 69 прямо на север. В край озёр и лесов. В Мичиган. Только идиот не включит автоводителя на суперскоростной автостраде. Но Джо, с горькой гордостью, себя таковым и считал. Не по причине скудости интеллекта. По другим причинам…

Нужно добраться до Лансинга, потом ещё дальше на север, в самую глушь, до городка Грейлинг, а там… Черт его знает, что там.

*

Кошмар начался неделю назад. Красотка была, что надо — просто модель. Нечасто с такими доводится покувыркаться. И надо ж было такому случиться, что за мгновение до того, как Джо собирался издать сладострастный рёв раненного племенного быка, зазвонил телефон. Настойчиво и удивительно громко.

«Проклятье!»

Не кончить Джо уже просто не мог, но испытанное наслаждение было лишь жалкой пародией на то, каким он могло быть, если б не этот мерзавец. Кого дьявол дёрнул за яйца позвонить в самый важный момент?

Не выходя из девушки, Джо взбешенно схватил с прикроватного столика, продолжающий исходить пронзительными трелями мобильник.

Номер не определён — сообщал дисплей.

«Алло!» — гавкнул Джо.

«Здравствуй, братишка!» — вкрадчиво поприветствовал голос из телефона.

Голос казался противным, но очень знакомым.

— Ты кто, мать твою? — гадюкой прошипел Джо.

— Ты, братишка, сначала член из гнёздышка вынь, а после поговорим, — ответил голос с ехидным смешком.

Волоски на спине Джо стали колом. Взгляд инстинктивно метнулся на окно спальни. Задраено шторами наглухо.

«Как?..»

— Вынь-вынь, — с издёвкой повторил голос.

Мог бы не повторять. В подобных обстоятельствах аппарат любого мачо сам сдуется за пару секунд. Джо, выронив телефон, подскочил с кровати и лихорадочно обмотался простынёй.

— Вот и молодец, — похвалил его голос из оброненного на ложе любви мобильника.

— Камеры установили? Да? — глаза Джо оторопело шарили по стенам и потолку.

— Зачем же их устанавливать? — отозвался голос. — И так стоят.

Только сейчас Джо заметил, что на раскрытом на столике макбуке горит зелёный индикатор веб-камеры.

«Идиот!» — мысленно выругался он на себя и захлопнул крышку.

Подхватил телефон, но сказать ничего не успел.

— Девушке тоже одеться бы, — мобильник самостоятельно перешёл на режим громкой связи.

Испуганная девица спешно натянула халатик.

— Так-то лучше, — резюмировал голос.

— Всё-таки установили камеры! — прорычал Джо.

— Братишка, ты меня удивляешь, — по тону было понятно, что невидимый собеседник расплылся в улыбке, — камера есть и на твоём телефоне.

«Чёрт!»

Джо вылущил из пепельницы жвачку и залепил глазок на мобильном.

— А теперь видишь?

— Не вижу, — ответил голос. — Но мне уже и не надо. Всё что нужно я уже увидал.

— Кто ты и что тебе надо? — твёрдо спросил, вернувший самообладание, Джо.

— Презервативами ты не пользуешься, — таинственный абонент проигнорировал вопрос начисто. — Сделаешь девке беби, и в кусты. Тебе ж не впервой. Милая дама! — он обращался к пассии Джо, — вы в курсе, что у нашего Дон Жуана есть пятилетний сынишка? Отцовства наш герой не признаёт и алименты не платит.

«Неужели Мэри сошла с ума и подала иск?» — заворочалось в голове у Джо.

— Ты из полиции? — спросил он.

— Не угадал.

— Ты частный сыщик? Коллектор?

— Опять мимо. А знаете, мисс, — он снова обращался к девушке, — что наш Казанова ведёт учёт женщин, которых он поимел? И вы у него сто тридцать восьмая!

Мозг Джо завязался узлом. Этого не мог знать никто. Может, проболтался кому по пьянке? Да нет же! Работа и карьерные перспективы заставляли подобные факты конспирировать самым тщательным образом. Работу Джо потерял, карьеру разрушил. Но привычка держать язык за зубами осталась.

— Я, пожалуй, пойду, — девушка встала с кровати.

— Я тебе позвоню, — рассеянно бросил он вслед.

— Что тебе надо? — повторил вопрос Джо.

— Твои глаза, — без обиняков ответил голос из телефона.

— В смысле?

— В прямом. Мне нужны твои роговица и радужка.

— Чего?!

— Ничего. После поставишь нейропротез, или отыщешь донора. Деньжат у тебя на это должно хватить. Ты ж неплохо подзаработал полгода назад. Так что будешь, как огурец. — Голос сделал паузу. — Если выживешь…

— Пошёл в задницу! — Джо выключил телефон.

Налил стакан виски. Осушил залпом. Алкоголь расслабил извилины, растворил напряжение.

«Это просто шутка пакостника лихо поднаторевшего в IT-штучках, — успокаивал себя Джо. — Чёртов ботаник! В реале трус и задрот. Шутка или шантаж?..»

После ночи любви и стакана виски неудержимо клонило в сон. Он подумает об этом, когда проснётся. В любом случае, ничего серьёзного.

Джо зевнул и повалился на «аэродром». Уже через минуту пространство спальни оглашалось здоровым раскатистым храпом.

Проснувшись, Джо включил телефон. Тут же раздалась знакомая трель.

— С пробуждением, братишка! — поприветствовал Джо ненавистный голос.

— Слышь, ботаник, я ж тебя в порошок сотру, — сурово ответил Джо. — Тебя в шесть секунд вычислят.

— Это вряд ли, — невозмутимо ответил «ботаник». — Я знаю о чём ты думаешь, Джо. Шутка или шантаж? Отвечу. Шантаж.

— И что тебе надо?

— Я же сказал. Глаза.

— А если не дам, что тогда? — Джо решил поиграться. (Похоже, шантажист не только ботаник, но в придачу и псих).

— Родители твои, увы, давно умерли. На Мэри тебе наплевать — она для тебя лишь галочка, номер из списка. На ребёнка тебе плевать ещё больше. Ты за все годы даже не взглянул на него. Ты никого на свете не любишь, Джо. Никаких привязанностей! Будь ты нормальным человеком, братишка, шантажировать тебя было бы легче.

— А я, по-твоему, ненормальный?

— Ты бездушная сволочь, Джо.

— Тебя всё-таки Мэри наняла? Точно?

— Она до такого бы не опустилась. А я всё же выверну тебя наизнанку, — тон «ботаника» стал стальным. — Ты сделаешь всё, что мне нужно.

— Слушай, ты…

— Слушай ты, — Джо перебили командным голосом, не терпящим возражений. — Сначала ты должен будешь найти одного человека, а после получишь другие инструкции.

— А если не буду я искать человека, то что? — с вызовом спросил Джо.

— Будешь, братишка, — зловеще ответил псих, и отключился.

Звонить в полицию Джо не стал. Воспринять всерьёз, бояться какого-то заморыша-психопата? Стыдно. Что он может в реале? Собрал некие сведения о личной жизни. Это несложно. Правда, как он узнал о списке любовниц? Вопрос оставался открытым. Но и этому фокусу, наверняка, есть простое рациональное объяснение. Джо поймёт это позже. Сейчас нужно ловить рыбку под номером 139. Свидание вечером, и пора позаботиться о столике в «The Standard», а не думать о жалких психах.

Джо вошёл в интернет-банкинг, намереваясь оплатить предзаказ, и…

Он обмер. Такого просто не могло быть. На его счету, там, где ещё вчера грела душу красивая семизначная цифра — цифра, которая составляла две трети суммы, что выплатили ему эти типы из Пентагона, зиял одуряющий ноль.

Через пол часа он был в банковском офисе. Там выяснилось, что его счёта нет и никогда не было в базе данных. Более того, он никогда не являлся клиентом банка! Джо грозил расследованием и судом, потрясая банковским чипом (который, почему-то никак не читался системой). Объявлял сотрудников банка ворами, клянясь разнести в пух и прах их «грёбанный офис». Бил кулаком по столу, обещая свернуть охраннику шею… Остановила его только фраза последнего: «Я вызываю полицию, сэр».

*

Джо поднимался на лифте на верхний этаж небоскрёба в элитном районе Нашвилла, чувствуя как гадкий холодок курсирует между желудком и горлом. Этот псих либо гений, либо… вовсе не псих. Проворачивать такие вещи под силу только могущественным организациям. Пентагон? Эти ублюдки решили забрать то, что они ему дали? ФБР? На кой чёрт он федералам? Может, это из-за того «эксперимента на благо всего человечества», на который его подписали вояки?

Свет погас и лифт замер.

«Да что ж за день-то такой сегодня!»

Звонок.

— Ну, братишка, теперь ты будешь посговорчивей, да?

— Ты из ФБР? Так?

— Неважно. Ты готов отыскать для меня человечка?

«Федералы, что, сами не могут отыскать человечка?»

— Дай подумать, — сухо ответил Джо.

— Думай. Только не долго.

Свет включился. Лифт плавно тронулся вверх.

Джо сидел на диване, обхватив руками голову и пялясь на стакан виски. За окном во всю стену, внизу, как на ладони, раскинулся предвечерний красавец-Нашвилл. На большущем голографическом телеэкране крутился занудный фильм.

Итак, Джо ограбили. Что у него осталось? Квартира, «Мустанг» последней модели, и где-то в шкатулке парочка тысяч баксов. Наличка, которой давно уж никто не пользуется, и которую принимают-то не везде. А ещё… Стоп. Акции! Нужно срочно продать квартиру, продать акции и рвать когти отсюда. В Мексику, в Гондурас, да хоть на рога к чёрту! Лишь бы…

Звонок.

— Переключи телек на канал новостей, братишка. Увидишь кое-что интересное.

На объёмном экране величаво гибло огромное судно. Волны заливали палубу, пенящимися языками тянулись к капитанской рубке, разгоняли, как щепки, в разные стороны шлюпки с командой.

«Катастрофа танкера «Гермес», — вещал женский голос за кадром, — несёт в себе много загадок. Почему самопроизвольно открылись все кингстоны на судне? Почему насосы работали в обратном режиме, не откачивая, а нагнетая воду? Почему не сработала система аварийной сигнализации? По предварительным оценкам экспертов — причина системный сбой. Природа этого сбоя пока не понятна. Жертв среди экипажа нет».

«Гремес»! Джо похолодел.

— Да, братишка, дал же ты маху, — ёрничал тип из телефона. — Покупать акции компании по транспортировке нефти! Плакали твои денежки! Да и вообще, глупо. Нефти лет через десять конец. В науку нужно было денежки вкладывать. За термоядерным синтезом будущее.

— Ну, его же поднимут, да? — пролепетал Джо.

— Чёрта с два! — хохотнул голос. — Там глубина больше четырёх миль. Подъём посудины обойдётся дороже, чем нефть в её брюхе.

— Это ты… Это вы устроили? — голос Джо задрожал.

— Ты надумал человечка искать?

— Я… я…

— Взгляни на окно!

Мелькнула тень. Что-то звякнуло, грохнуло, осыпав Джо крошкой осколков. Джо рефлекторно отпрыгнул, бросился на пол, прикрывая руками голову. Когда всё стихло, он осторожно поднялся. На паркете из ливанского кедра распласталась штуковина. Она была похожа на модель планера. На очень большую модель… Стекла в огромном окне больше не существовало.

Беспилотник!

«Привет тебе, Джо!» — радостно изрёк всё тот же противный голос.

Только на сей раз он доносился не из телефона, а из слегка покорёженного беспилотника на паркете.

— А если бы мой приветик взял на двадцать дюймов левее? Что было бы с твоей башкой, Джо? Готов получить инструкции по поиску человечка?

— Да, — хрипло ответил Джо.

Отыскать было нужно было некого Билла Брауна. Для этого следовало добраться до Грейлинга, штат Мичиган, где и получить дальнейшие указания.

Джо побросал в дорожную сумку кое-какие вещички, прихватил с собой наличные доллары из шкатулки, и направился к выходу. Открыв дверь, он столкнулся с человеком в фуражке.

— Мистер Винтер? — спросил человек.

— Да.

— Почта, сэр. — Почтальон протянул Джо конверт. — Распишитесь.

Конец ознакомительного фрагмента.