Бог не верит в меня

Александр Воронцов, 2021

Считаете вы меня поэтом или не считаете – мне всё равно. Равно и то, что вы можете со мной не считаться. И не списаться. И не созвониться. И даже не сговориться. Хотя я сговорчивый. Даже скороговорчивый. И быстрочитающий. Но не почитающий. И не почтительный. Конечно, было бы предпочтительней считать, что меня не стоит читать. Хотя, если подсчитать, сколько что стОит и кто стоИт крепко, а кто падает… Это не всех обрадует. И никому невдомёк, что намёк непонятен, неясен и тёмен, а, значит смутен. А смута вокруг опасна. Тем, что ясно, что ничего не ясно. И поэтому лучше меньше поэтов. А больше тех, кто считает по этому и по тому. Вот!

Пустота

Пустота в груди

Ты не погляди

Что я весь больной

Не всегда такой

Был я много лет

Слишком много бед

Захлестнуло грудь

Так что не вздохнуть

И не выдохнуть

Мне бы сдохнуть здесь

Был я или есть?

На каких весах

Меряют мой прах?

Счастья не вполне

Бог отмерил мне

И закончу путь —

В омут мне нырнуть

И не вынырнуть

Кто мой слышит крик?

Головой поник

И судьбу кляну

Не свою вину

На себя взвалил

А кого простил

Пусть горят в раю

Стоя на краю

Не раздумаю

Вспомнит кто меня?

Не зажег огня

Не построил дом

Только все вверх дном

Кувырком вся жизнь

Так стремился ввысь

Что когда упал

Думал, что летал

Но уже не встал

Я молюсь теперь

На окно, а дверь

Навсегда закрыл

Есть я или был?

Пустота внутри

Лишь огни витрин

И холодный лед

Если кто придет

Пустоту найдет…