Бог не верит в меня

Александр Воронцов, 2021

Считаете вы меня поэтом или не считаете – мне всё равно. Равно и то, что вы можете со мной не считаться. И не списаться. И не созвониться. И даже не сговориться. Хотя я сговорчивый. Даже скороговорчивый. И быстрочитающий. Но не почитающий. И не почтительный. Конечно, было бы предпочтительней считать, что меня не стоит читать. Хотя, если подсчитать, сколько что стОит и кто стоИт крепко, а кто падает… Это не всех обрадует. И никому невдомёк, что намёк непонятен, неясен и тёмен, а, значит смутен. А смута вокруг опасна. Тем, что ясно, что ничего не ясно. И поэтому лучше меньше поэтов. А больше тех, кто считает по этому и по тому. Вот!

Мне сказать тебе нечего более

Мне сказать тебе нечего более

Все слова — между пальцев песок

И опять леденеет висок

И сжимается сердце от боли

Ты давно все решила заранее

Ты расставила все по местам

Но на твой норматив я не сдам

Трудно старым, больным и израненным

Покорять золотой пьедестал

Ты не рядом, ты вечно в движении

Но всегда от меня далека

Так плывут над рекой облака

Но в реке — только их отражение

Смотришь ты на меня, как на ленточку,

Ту, которую рвут на бегу

Это я навсегда сберегу,

все обрывки, все строчки, все клеточки

Даже буквы. Возьму ситуацию,

все обиды, и в стопку сложу

Что тебе я сейчас докажу?

Что тобою всегда дорожу?

А в ответ получаю инфляцию?

Ты смотрела, но только не видела,

Ты хотела любить, но себя

Не смогла полюбить. Не любя,

Ты меня за себя ненавидела

Вот такая вот вышла история

Я пытаюсь слова подобрать

Но песок продолжает стекать

Между пальцев.

И плачу от боли я…