Провинциалка Наташа

Агата Богатая (2024)

Это история о девушке, которая покорила меня своей доверчивостью и чуткостью. Именно она стала моей первой подписчицей, благодаря которой родилось все мое творчество. Я убеждена, что мне повстречался самый настоящий Ангел. Итак. Она обычная провинциалка из неполной семьи, с заурядной внешностью, но упорно верящая в то, что выйти замуж за богатого принца — это ее Судьба. Что из этого выйдет, рассказываю прямо сейчас. Усаживайтесь поудобнее. Наливайте чаю. И присоединяйтесь! Все имена изменены.

Про алкоголизм

Домой я возвращаюсь уставшая и снова начинаю поиски денег или выпивки. Мне нужно принять что-то такое, отчего я усну и долго не проснусь. Хорошо бы очнуться уже в другой реальности. Но так устроена жизнь, что приходится мириться с действительностью.

Снова я звоню мужу, чтобы узнать у него, почему так вышло, что он прекратил перечислять на карту мне деньги. Что эта за история? Неужели он считает, что я алкоголичка и мне нельзя доверять?

Не найдя ни одной полной бутылки, я залезаю в сейф, чтобы взять оттуда наличные. Но там осталась одна валюта, которую нужно еще обменять по действующему курсу на рубли.

Может сдать драгоценности в ломбард? Но я это уже делала. И Адам потом благополучно все выкупил, что успел, конечно. И надежно от меня спрятал золото и бриллианты.

Адам, как обычно, не берет трубку. Как будто специально издевается надо мной. Может он давно уже принял решение развестись со мной?

Злость начинает меня выводить из себя. Я беру пачку долларов и иду в ближайший банк. Потом я куплю в магазине алкогольной продукции чего-нибудь горячительного и выпью это.

Раньше я покупала виски или водку в разных магазинах. Меня, кажется, запомнили продавцы. Было стыдно. Потом стало плевать. Какая мне, в сущности, разница, что обо мне подумают эти люди, которых я знать не знаю. И они меня тоже.

Еще одна мысль приходит мне в голову — сдать в комиссионный магазин свою шубу. Я уже поступала таким образом, но заплатили копейки, напирая на то, что одежда вышла из моды.

С надеждой я заглядываю в холодильник, наполненный продуктами, которые Адам заботливо разложил по емкостям. Но есть мне не хочется. Кое-что уже успело заплесневеть и пропасть. Это я понимаю по запаху. Но у меня нет желания с этим возиться.

С тех пор, как я утопаю в горе, я совершенно забросила быт. Хотя раньше любой беспорядок наводил на меня тревогу.

С собой я забираю полный пакет мусора, в котором начинаю перебирать пустую тару. Может второпях я отправила в помойку недопитую бутылку?

И не верю своим глазам — под раковиной припрятана водка. Неужели мне так повезло? Пока я возбужденно открываю бутылку и залпом ее в себя вливаю, снова приходит смс от Наташи. К этим звоночкам я начинаю привыкать.

Но ответить ей у меня нет уже сил. Я мгновенно пьянею, так как почти неделю ничего не ем. Но почему тогда я не худею, интересно? Наоборот, выгляжу уже от отеков, как жаба.

Или это последствия гормональной терапии? Зачем я на это подписалась?

Я возвращаюсь к ноутбуку, чтобы что-то ответить своей подписчице. И, кажется, сочиняю какой-то длинный текст.

Не помню, про что. Фантазирую, как обычно. Наташа мне верит паталогически.

Она так и пишет — я вам верю. Или не верит? Какая разница, черт возьми!