Неточные совпадения
Туго натянутая мембрана дрожит и записывает тишину. Нет: резкие, с бесконечными паузами — удары
молота о прутья. И я слышу — я вижу: она, сзади, думает секунду.
Мембрана все еще дрожала.
Молот бил там — внутри у меня — в накаленные докрасна прутья. Я отчетливо слышал каждый удар и… и вдруг она это тоже слышит?
«Милая» — я говорю совсем тихо. И почему-то мелькает то, что было сегодня утром на эллинге: в шутку положили под стотонный
молот часы — размах, ветром в лицо — и стотонно-нежное, тихое прикосновение к хрупким часам.
Несчастные слонялись возле места привычного труда и голодными глазами заглядывали внутрь; останавливались на площадях — и по целым часам проделывали те движения, какие в определенное время дня были уже потребностью их организма: пилили и стругали воздух, невидимыми
молотами побрякивали, бухали в невидимые болванки.
Чугунный гул внезапно оборвался. Я — весь красный, как болванка на наковальне под бухающим
молотом.
Молот молча навис, и ждать — это еще… страш…
Неточные совпадения
Не знаешь сам, что сделал ты: // Ты снес один по крайности // Четырнадцать пудов!» // Ой, знаю! сердце
молотом // Стучит в груди, кровавые // В глазах круги стоят, // Спина как будто треснула…
— А вот гляди (и
молотом, // Как перышком, махнул): // Коли проснусь до солнышка // Да разогнусь о полночи, // Так гору сокрушу! // Случалось, не похвастаю, // Щебенки наколачивать // В день на пять серебром!
Пришел с тяжелым
молотом // Каменотес-олончанин, // Плечистый, молодой: // — И я живу — не жалуюсь, — // Сказал он, — с женкой, с матушкой // Не знаем мы нужды!
Черные фраки мелькали и носились врознь и кучами там и там, как носятся мухи на белом сияющем рафинаде в пору жаркого июльского лета, когда старая ключница рубит и делит его на сверкающие обломки перед открытым окном; дети все глядят, собравшись вокруг, следя любопытно за движениями жестких рук ее, подымающих
молот, а воздушные эскадроны мух, поднятые легким воздухом, влетают смело, как полные хозяева, и, пользуясь подслеповатостию старухи и солнцем, беспокоящим глаза ее, обсыпают лакомые куски где вразбитную, где густыми кучами.
Но уж дробит каменья
молот, // И скоро звонкой мостовой // Покроется спасенный город, // Как будто кованой броней. // Однако в сей Одессе влажной // Еще есть недостаток важный; // Чего б вы думали? — воды. // Потребны тяжкие труды… // Что ж? это небольшое горе, // Особенно, когда вино // Без пошлины привезено. // Но солнце южное, но море… // Чего ж вам более, друзья? // Благословенные края!