Неточные совпадения
Летом, в жаркий день, Пушкарь рассказал Матвею о том, как горела венгерская деревня, метались по улице охваченные ужасом люди, овцы, мычали коровы в хлевах, задыхаясь ядовитым дымом горящей соломы, скакали лошади, вырвавшись из стойл,
выли собаки и кудахтали куры, а на
русских солдат, лежавших в кустах за деревней, бежал во тьме пылающий огнём человек.
Слышны тяжкие удары, кряканье, злобный
вой и стон, плюются люди, ругаются сверлящей
русской бранью.
Неточные совпадения
Затем, при помощи прочитанной еще в отрочестве по настоянию отца «Истории крестьянских войн в Германии» и «Политических движений
русского народа», воображение создало мрачную картину: лунной ночью, по извилистым дорогам, среди полей, катятся от деревни к деревне густые, темные толпы, окружают усадьбы помещиков, трутся о них; вспыхивают огромные костры огня, а люди кричат, свистят,
воют, черной массой катятся дальше, все возрастая, как бы поднимаясь из земли; впереди их мчатся табуны испуганных лошадей, сзади умножаются холмы огня, над ними — тучи дыма, неба — не видно, а земля — пустеет, верхний слой ее как бы скатывается ковром, образуя все новые, живые, черные валы.
О, смертная тоска, оглашающая поля и веси, широкие родные просторы! Тоска, воплощенная в диком галдении, тоска, гнусным пламенем пожирающая живое слово, низводящая когда-то живую песню к безумному
вою! О, смертная тоска! О, милая, старая
русская песня, или и подлинно ты умираешь?.
Вот Стрибожьи вылетели внуки — // Зашумели ветры у реки, // И взметнули вражеские луки // Тучу стрел на
русские полки. // Стоном стонет мать-земля сырая, // Мутно реки быстрые текут, // Пыль несется, поле покрывая. // Стяги плещут: половцы идут! // С Дона, с моря с криками и с
воем // Валит враг, но, полон ратных сил, //
Русский стан сомкнулся перед боем // Щит к щиту — и степь загородил.
Изведал враг в тот день немало, // Что значит
русский бой удалый, // Наш рукопашный бой!.. // Земля тряслась — как наши груди; // Смешались в кучу кони, люди, // И залпы тысячи орудий // Слились в протяжный
вой…
— Я не могу понять красот этой прославленной
русской песни… Что в ней? Волчий
вой, голодное что-то, дикое… Э… это собачьи немощи… Нет веселья, нет шика… Вы послушайте, что и как поет француз! Или — итальянец…