Неточные совпадения
Я молча киваю головой. Сумятица слов все более возбуждает меня, все беспокойнее мое желание расставить их иначе, как они стоят в
песнях, где каждое слово
живет и горит звездою в небе.
Мне казалось, что за лето я
прожил страшно много, постарел и поумнел, а у хозяев в это время скука стала гуще. Все так же часто они хворают, расстраивая себе желудки обильной едой, так же подробно рассказывают друг другу о ходе болезней, старуха так же страшно и злобно молится богу. Молодая хозяйка после родов похудела, умалилась в пространстве, но двигается столь же важно и медленно, как беременная. Когда она шьет детям белье, то тихонько поет всегда одну
песню...
Опьяненные звуками, все забылись, все дышат одной грудью,
живут одним чувством, искоса следя за казаком. Когда он пел, мастерская признавала его своим владыкой; все тянулись к нему, следя за широкими взмахами его рук, — он разводил руками, точно собираясь лететь. Я уверен, что если бы он, вдруг прервав
песню, крикнул: «Бей, ломай все!» — все, даже самые солидные мастера, в несколько минут разнесли бы мастерскую в щепы.
Я обрадовался возможности поговорить с человеком, который умел
жить весело, много видел и много должен знать. Мне ярко вспомнились его бойкие, смешные
песни, и прозвучали в памяти дедовы слова о нем...
— Да,
пожил я, почудил, а — мало!
Песня эта — не моя, ее составил один учитель семинарии, как бишь его звали, покойника? Забыл.
Жили мы с ним приятелями. Холостой. Спился и — помер, обморозился. Сколько народу спилось на моей памяти — сосчитать трудно! Ты не пьешь? Не пей, погоди. Дедушку часто видишь? Невеселый старичок. С ума будто сходит.
— Что ж, арестанты? Я ведь не судья им. Вижу — люди как люди, и говорю: братцы, давайте
жить дружно, давайте весело
жить; есть, говорю, такая
песня...
Неточные совпадения
Не знай про волю новую, // Умри, как
жил, помещиком, // Под
песни наши рабские, // Под музыку холопскую — // Да только поскорей!
Так и видно, что здесь именно
живут те мужики, которые гребут, как поется в
песне, серебро лопатой.
— Может быть, она и не ушла бы, догадайся я заинтересовать ее чем-нибудь живым — курами, коровами, собаками, что ли! — сказал Безбедов, затем продолжал напористо: — Ведь вот я нашел же себя в голубиной охоте, нашел ту
песню, которую суждено мне спеть. Суть жизни именно в такой
песне — и чтоб спеть ее от души. Пушкин, Чайковский, Миклухо-Маклай — все
жили, чтобы тратить себя на любимое занятие, — верно?
—
Живу тут, наверху. Хижина есть. Холодно будет — в кухню сойду. Иди, гуляй.
Песни пой.
Эта
песня, неизбежная, как вечерняя молитва солдат, заканчивала тюремный день, и тогда Самгину казалось, что весь день был неестественно веселым, что в переполненной тюрьме с утра кипело странное возбуждение, — как будто уголовные
жили, нетерпеливо ожидая какого-то праздника, и заранее учились веселиться.